Real Madrid, 3 - Celta de Vigo, 0

"Como esto sea un aperitivo de lo que nos espera este año entrante, estamos apañados" es el mejor resumen de lo visto esta tarde-noche en el coliseo madridista. Una frase que constituye un homenaje a la esencia del Tuíter por su capacidad de condensar en las limitaciones del formato de dicha red social lo acontecido en noventa minutos de un partido de fútbol, evento en el que pasan muchas, pero que mucha cosas, y cuyo genial autor no nombro porque -oh, casualidad- soy yo. Qué cosas, ¿eh? Pero como esto no es tuíter, sino blogspot, me siento obligado a disponer aquí algo más que ochenta y cuatro caracteres, cosa que no me pasaría si en lugar de haber creado el blog aquí lo hubiera hecho en Tumblr. Que estuve a punto, oigan, lo que pasó es que... bueno mejor lo dejamos. No es que tenga mucho interés en divagar sobre los orígenes de aqueste blog. De hecho, esa historia sería capaz de anestesiar a un infante con hiperactividad de grado A, pero les aseguro que es mucho más interesante que la crónica de lo acontecido en el Santiago Bernabéu. Así que me la saltaré para centrarme en aquello que tenga cierta chicha. 

En busca del padre de Luis Enrique. 

Lo sucedido en la previa tiene mucho más interés que lo visto sobre el terreno de juego. Por un lado, la manifestación -o algo parecido- de los miembros de Ultrassur en protesta por la decisión del club de transformar "su" fondo en una "grada joven" y quitarse de encima a mucho maleante que pululaba por ahí. Y por otro, cómo funcionaría ésta en un partido oficial. Pues visto lo visto poco o nada varía esta "grada joven" el ambiente del resto del graderío (adulto, avejentado, prostático o como sea). De hecho, se unieron al resto del respetable en el minuto de silencio por el fallecimiento de Eusebio, cuya grandeza futbolística mereció que los sesenta segundos se prolongaran hasta que el colegiado señaló el final del encuentro. Pero hay que darle tiempo al tiempo. No se hizo Roma en un día ni se tomó Zamora en una hora, y hemos de tener en cuenta que ambas empresas eran mucho más accesibles que convertir el Bernabéu en una olla a presión para los rivales. Hay que tener paciencia para ver florecer las flores. Se corre el riesgo de que la mitad de lo que florezca no sean flores, sino que se queden en el estadio de capullos, y la otra mitad resulten ser el resultado de haber sembrado semillas de girasol y no de rosas o margaritas, con lo cual sólo obtendríamos alimento/divertimento para los susodichos capullos durante el partido. Pero como digo, habrá que dejar que la cosa madure. A lo mejor para semifinales de Champions tenemos ahí algo similar al "muro amarillo" del Borussia. Tiempo habría, porque me parece que jugando como lo hemos hecho esta noche las semifinales esas ni las vamos a oler en el año que se inicia. Si queréis más información de esta grada tan dicharachera no os perdáis las crónicas del amigo Forjanes, intrépido reporter del diario AS, que al parecer se infiltró en la misma para contarnos la vida y milagros de los que allí pululan. Habrá sido oír la palabra "joven" y el amigo Forjanes, que se convirtió en referente del periodismo mundial al filmar a infantes jugando al fútbol durante la campaña de acoso y derribo a Mourinho, perdería el rabo porque le dieran el encargo. O al menos eso espero, porque Forjanes, armado del rabo entre tanto joven sudoroso y excitado por el fútbol tendría más peligro que una piraña en una bañera. 

El otro punto de interés de la previa radicaba en ver cómo el Bernabéu recibía a Luis Enrique. Quizá los más jóvenes no se acuerden del susodicho, es posible que ni lo reconozcan en una foto. Pues es bien fácil encontrar una: vais al diccionario y seguramente os aparezca retratado en la entrada de "traidor". Luis Enrique era un jugador que militaba en el Sporting de Gijón allá por inicio de los noventa, de donde fue extraído del Madrí para llevarle a la gloria, la fama y el triunfo. Suyo fue uno de los goles de aquél famoso 5-0 del equipo que dirigía Jorge Valdano, que si bien no fue el más vistoso por ejecución sí lo fue por la celebración. Luis Enrique supuraba madridismo por todos los poros de su piel, tanto que entendió que merecía una mayor consideración económica por parte del club -lo de siempre, vamos-, y se plantó en el despacho de Sanz para pedirle una subida de los emolumentos. El cejudo presidente lo mandó a la mierda y el asturiano, chico obediente donde los halla, se marchó a Barcelona. Allá él, diría cualquiera. Pero el problema fue que durante los meses que siguió perteneciendo a la plantilla blanca, habiendo firmado ya por el máximo rival, su rendimiento bajó de manera sospechosa. Y cuando aterrizó en la ciudad Condal se descubrió que era un "boixos nois" desde que nació. De ahí que el madridismo no le guarde mucha simpatía y se corriera el riesgo de que el Bernabéu, faltando al señorío que le caracteriza, montase un numerito vilipendiando a su persona. Afortunadamente no fue así. El Bernabéu le cantó una y otra vez aquello de que su padre era Amunike, cosa harto dudosa dadas las evidentes diferencias en la pigmentación, pero todo un detalle al estar el cántico dirigido a quien todo parece señalar no tiene ni repajolera idea de quién puede ser su padre. Se le reconoce uno y, encima, se le da una pista por donde empezar a buscar, pista que posiblemente no lleva a ninguna parte, pero a la gente hay que juzgarla por la intención. Al oír ese cántico los ojos de Luis Enrique seguramente se abrasarían con lágrimas, casi como cuando Nuñez le pasó el fajo de billetes por las narices. 

"No hace falta disir más..."

No entiendo cómo va el tema de colegiación (¿existe esta palabra?) arbitral. No sé si hay obligación de tener un número determinado de colegiados por cada comunidad autónoma, o por número de habitantes que tenga el colegio de cada región. Ni idea. Lo que sí se es que a nosotros casi siempre nos caen árbitros catalanes. Igual no hay muchos, pero es que todos nos caen a nosotros. El afortunado en esta ocasión fue Álvarez Izquierdo que, siguiendo la campaña de la FEF contra las ratas periféricas secesionistas, demostró que los colegiados catalanes son iguales a los del resto de España, es decir, que pitó contra el Madrí casi todo el partido, excepción hecha de aquellos momentos en los que pitaba a favor del rival. Se tragó dos penaltis clamorosos en área celtarra: una mano de David Costas para desviar a la línea de córner un cabezazo de Pepe que se dirigía entre los tres palos, y por el que ni siquiera se dignó en conceder el saque de esquina (se ve que por ese corte de pelo a lo aborigen australiano que luce ahora el central luso le permite dar a los cabezazos un efecto a lo "boomerang") y un placaje de Hugo Mayo sobre Cristiano, difícil de ver para el colegiado que estaba a unos tres metros. Tres metros parece poca cosa, pero si le aplicas el I.V.A. de Montoro se te va ya a las nubes. En fin, que catalán o polaco, murciano o venusino, el colegiado de turno apunta las mismas maneras que el año pasado. Y para qué cambiar, que diría aquél. Para evitar que algún despistado hablara sobre "errores arbitrales" perdonó la expulsión a Alex López, quien debería haber visto amarilla por el codazo que le propinó a Isco. Esa falta, junto con la que sí le supuso la amarilla, fueron mucho peores que las dos que Ramos cometió en Pamplona y que le sirvieron para irse a las duchas antes de que finalizara la primera mita. Y también anuló un gol legal al Madrí en la segunda parte por fuera de juego inexistente. Creo que fueron dos. No sé, he perdido la cuenta. El caso es el que quiera seguir creyéndose eso de "los árbitros se equivocan", "arbitrar es muy difícil" y "unas veces te dan, otras te quitan", tiene toda mi bendición. Habrá pasado unas fiestas navideñas cojonudas creyendo todavía que los reyes no son los padres.

Diego López evitó en un gran "uno contra uno" lo que habría sido el primer tanto del... ay, perdón, que no es Casillas. Repetimos: Charles perdonó el que podría haber sido el primer tanto del Celta en el Bernabéu. 

Pues habrá que hablar de fútbol también. Vamos, digo yo...

O los nuestros estaban todavía de cabalgata de reyes, que va a ser que no porque están igual que hace dos, tres y hasta cuatro meses, o el Madrí presentó con su juego ante el Celta su candidatura para alzarse con numerosas copas: la Copa Danone, la Copa Cabana o ese gran galardón húngaro que es la Copa Rtidario. De las otras poquito vamos a oler. Pero nos lo hemos buscado solitos. No hace falta que el tiempo, ese juez insobornable, transcurra. No habrá que esperar a que se edite la historia del Madrí en los primeros cincuenta años del siglo XXI; se ve ahora: perder a Mou fue un error, sobre todo porque nos quedamos con los cánceres. Y lo malo de un cáncer es que se extiende. Si ahora hubiera que hacer una limpia, si se tuvieran que eliminar a todos los demostrados no aptos para militar en este equipo, tendríamos problemas para hacer un equipo de fútbol siete. Y no es coña. Es que a cada jornada que pasa nos crece otro enano. Y cada enano que aparece demuestra no tener ni ganas, ni interés en volver a crecer. Tales son los casos de Pepe y Ramos, a los que deseo toda la suerte del mundo en sus nuevos equipos que, espero, los reciban con los brazos abiertos antes de que acabe el mercado de invierno. Con decir que la noticia es que hoy no nos han metido un gol por culpa de Ramos, abonado en los últimos partidos en que jugadores bastante más bajitos que él sean capaces de ganarle balones por alto sin tener que levantar los pies del suelo. Peor es el caso de Di María, cuyo pasotismo, desgana y descontento es más que evidente. Al ser cambiado recibió una sonora pitada por parte del respetable a la que respondió llevándose la mano a su entrepierna. Este tío no debería vestir la elástica blanca ni un segundo más. Mañana tendría que ser despachado a Mónaco o a donde cojones lo quieran y por el precio que nos den. Si es gratis, pues gratis. Lo que perdamos se rentabilizará con el ejemplo que se impondría al resto de la plantilla. "Que tengo una oferta del Mónaco", "Que el Chelsea está interesado por mí", "Que el Milán está preguntando precio". Pues hala, a hacer puñetas, desgraciados. Esta gente ¿dónde va a estar mejor que en Madrid y en el Madrí? A ver si se piensan que en Londres o Munich van a encontrar la juerga que tenemos aquí. A cualquiera de estos que van diciendo lo de que "suenan" para otros equipos les muestran la puerta de salida y se arrojan a los pies para evitar que les des boleto. 

Lo mejor que hizo ayer Di María con la(s) pelota(s) en los 90 minutos. Normal, mientras estuvo
en el terreno de juego no hizo practicamente nada. 

De Angelotte mejor ni hablar. Después de Mou habría hecho falta un técnico joven, con cojones e ideas nuevas (más de lo primero), no un anciano que está de vuelta de todo y que ni puede ni quiere. Del Bosque versión dos-punto-cero. Su único acierto fue meter a Bale y a Jesé como revulsivos... para el equipo, claro, que no para el público, que con lo que llevábamos visto ya habíamos tenido de sobra para vomitar. Una vez más quedó claro sobre el césped que cualquier equipo de mindundis mínimamente trabajado en el aspecto táctico nos mete el susto en el cuerpo. Aquí no hay labor del técnico ni se la espera. No tenemos un esquema definido, o al menos uno que se adapte a los efectivos de los que disponemos. Isco anda más perdido que Luis Enrique en el día del padre, y su titularidad perenne (me da que es el ojito derecho de Zidane) obliga a retrasar a Modric, el jugador más en forma del equipo. Tal como juega la defensa, para el caso podríamos prescindir de ella. Resucitemos la "doble uve eme" y dispongamos dos zagueros. Naturalmente, ninguno de los titulares ayer. Con un voluntario del público y el que sirve en uno de los bares del estadio nos bastaría, al menos hasta el advenimiento de Varanne, si es que algún día llega a producirse. En la delantera, Cristiano sigue soñando con balones de oro. Menos mal que este puede estar en Babia que ni aún así deja de marcar goles. Dos fueron ayer, uno de ellos a pase de Bale tras una descomunal jugada. Junto con Modric, el mejor del partido. Qué casualidad, los dos que han mamado fútbol inglés hasta ayer como quien dice. 

Fueron los dos goles de Cristiano, más el de Benzemá -otro, me temo, protegido del valido Zidane- los que maquillaron un poco lo sucedido y evitaron que la sangre llegara al río donde no ha mucho mirábamos cómo bebían los peces por ver a Dios nacer. Pero como esto no mejore -y no veo yo motivos para que suceda tal cosa- esta temporada se nos va a hacer más larga que un fin de semana lluvioso. No puede ser de otra manera cuando la mitad de nuestros efectivos, incluyendo el técnico, están amortizados. Personalmente estoy hasta los nenúfares de que cada vez que se consigue armar algo parecido a un equipo competitivo se rompa la dinámica para pasarnos unos añitos de transición. 

Aquí se habla de fútbol

Partido correspondiente a la vigésimo sexta jornada, más o menos, de la Liga 2012-13 disputado por el Real Madrid y el Mallorca en el estadio Santiago Bernabéu. 

Alineaciones.

Real Madrid: Cristiano Ronaldo, Modric, Pepe, Arbeloa, Kaka y alguno más. Ah, y Diego López, claro. Cómo íbamos a salir a jugar sin portero. Ya lo hemos hecho unas cuantas veces esta temporada y sabemos que es nada o poco recomendable. 

Mallorca: En serio, ¿le importa a alguien?

Incidencias.

Arbitró el colegiado Mateu Lahoz, conocido por su tendencia a no pitar falta cada dos por tres parando así constantemente el juego, lo que hace dudar de si es realmente español. Afortunadamente, actuaciones como la que tuvo en el Sevilla-Barcelona de la primera vuelta, en la que fue determinante para que los del Batidolona se hicieran con el triunfo, despejan cualquier duda. Enseñó alguna tarjeta y tal. No fue determinante para el resultado del encuentro, aunque su tendencia a no "cobrar" -que diría el nuevo Papa- cualquier roce o contacto benefició a los locales cuando al inicio de la segunda parte les entraron las prisas. 

Poco más de media entrada en el coliseo madridista en una noche nada apacible. Para que se hagan una idea, las gradas estaban en el minuto uno igual que lo están en cualquier partido en el minuto 70 más o menos, depende de la magnitud del previsible atasco. Antes del inicio del choque se guardó un minuto de silencio tan respetuoso que perduró hasta bien entrada la segunda parte, cuando el respetable empezó a empujar a los jugadores a conseguir afianzar la remontada.

Goles.

0-1 (min. 6): Nosué, con la famosa jugada que te valía en los dos primeros partidos del "Tehkan World Cup" : pase de la muerte desde la línea de meta y remate de cabeza del jugador que acababa de entrar en el área. El balón recorría unos 15 metros como un proyectil. Pues así fue.

1-1 (min. 14): Modric asiste a Pepe, que penetra en el área sorprendiendo a los rivales, y que tras engañar al guardameta rival con un movimiento de peonza deja el balón a Higuaín para que sólo tenga que empujarla. 

1-2 (min. 21): Alfaro a la salida de un córner después de ser magistralmente asistido por Sergio Ramos en su intento de despejar de cabeza. 

2-2 (min 51): Cristiano Ronaldo, tras rematar un saque de esquina como sólo él lo sabe hacer. Bueno, él y el actual Balón de Oro, claro. Ja, ja, ja. Lanzamiento de uno desde el banderín a la derecha del ataque del Madrí (no se quién, en el vídeo de MarÇa no se distingue nada excepto el puñetero anuncio de Nivea que me trago cada vez que le doy al "play") y Cristiano se zafa de su marcador para elevarse y proyectar el esférico hacia el palo contrario. 

3-2 (min 54): Coentrao recupera un balón en área enemiga que llega a los pies del croata, quien consigue otro tanto estilo "Tehkan World Cup" y máquinas similares de la época en que se podían marcar goles a base de cañonazos desde fuera del área, incluso desde el centro del campo. Al menos hasta el tercer rival, luego te aparecían unos con las calzonas azules que eran más listos que el hambre. 

4-2 (min. 57): Higuaín remata con el portero vencido tras una genial jugada de Cristiano culminada con una perfecta asistencia. 

5-2 (min. 92): Benzemá empuja a puerta vacía el esférico que generosamente le cede Higuaín. El francés consiguió marcar en el primer balón que tocaba, cosa muy meritoria teniendo en cuenta que llevaba casi todo el segundo tiempo en el terreno de juego. 

Los jugadores del Madrí buscándole fallos al céspeT tras el 1-2 por tener algo que decir en la "zona mixta" en caso de que el partido acabara así.

Crónica. 

Mourinho no quiso arriesgar en un partido más de la liga que ha sido concedida por decreto hace meses e hizo formar de inicio a once jugadores. Los primeros compases del encuentro dejaron clara que la táctica del portugués era la de introducir el esférico en la portería contraria más veces de las que éste acabara entrando en la propia, algo que chocaba frontalmente con el hecho de alinear a Sergio Ramos. Suyo fue el pase que permitió a Alfaro al Mallorca adelantarse nuevamente en el marcador. Anteriormente Nosué había roto el cerocerismo al conectar con su testa un centro llegado desde la izquierda del ataque isleño sin apenas oposición, como manda el libro de estrategia del Real Madrid durante la presente temporada, y que explica que el nuestro sea el primer equipo elegido por los jugadores del FIFA13 para ensayar las jugadas a balón parado. El "Tarzán de Camas" también repitió uno de esos gilipenaltis a los que nos tiene acostumbrados. Afortunadamente Lahoz es reacio a pitar cualquier cosa, pero si hubiera dirigido el encuentro uno de esos pistoleros de gatillo rápido que nos tocan últimamente, la tragedia habría sido considerable.

Tendría que llegar el descanso, con las oportunas correcciones del  técnico en los vestuarios, para que el Madrid le diera la vuelta a la tortilla. Sin duda Mourinho recordó a sus jugadores que el balón tiene que entrar entre los tres palos, que de eso va el asunto, algo que muchos parecían haber olvidado. En otra muestra de cómo lee el luso los partidos retiró (¡aún más!) a Kaka y a Arbeloa para dar salida a Benzemá y Ozill. El eje franco-alemán hizo agua por la orilla occidental del Ródano, como no podía ser de otra manera, y demostró el injusto resultado de las dos guerras mundiales. Es lo que tiene el que los yanquis no jueguen al fútbol. Ozill se hizo con la manija del partido tomando el relevo de Modric, quien ya estaba un poco atosigado por el esfuerzo. Benzemá se movió como quiso entre las líneas de defensores bermellones, incapaces de ver al "nueve" merengue. Desgraciadamente, sus compañeros tampoco lo veían. Ni yo. Hasta que no marcó el tanto en el descuento la mayoría de los espectadores no se habían dado cuenta de que estaba en el partido. O se habían olvidado. Que ni celebrara el gol me hace sospechar que él mismo tampoco era consciente de estar jugando esa segunda parte. 

Lo mejor.

• El golazo de Modric y su partido en general, que suponen el enésimo "zas en toda la boca" a esos periodistas tan expertos que Dios ha tenido la gracia de concedernos. 

• El doblete de Higuaín, aunque se limitara a empujar la pelota al rauliano estilo y fallara alguna que otra clamorosa. Al menos vale para coger confianza, y teniendo en cuenta su estado de forma tampoco le vamos a pedir peras al olmo. 

•  Cristiano triunfante. Otra vez echándose el equipo a los hombros. 92 millones de euros por este tío es la mayor estafa habida para quienes le vendieron. Y está pendiente de renovar a espera de si sale algún que otro botarate del vestuario. Si yo fuera presidente hasta pintaría el Bernabéu de rosa si me lo pidiera, no digamos ya darle pasaporte a los lastres que rondan por el equipo.  

Lo peor:

• La lesión de Cristiano Ronaldo, que le apartará del equipo durante los próximos tres meses al menos... nah, es broma.

Barcelona, 1 - Real Madrid, 3

Crónica del partido. 
Muerte por aplastamiento del fraudulento "mejoquipodermundo", aparte de "culummna vertebrá de la roja". El Real Madrid consiguió el pase a la final de la Copa del Rey. Fin de la crónica.

 Incidencias

Partido jugado en el estadio financiado gracias a las sucesivas recalificaciones a los terrenos de Les Corts autorizadas por el dictador Francisco Franco y que, a pesar de llevar más de 50 años erigido, todavía se sigue llamando "Campo nuevo", lo que es una muestra de falta de ideas del rebaño culé a la vez que una prueba de la carencia dentro del mismo de alguien digno de ser homenajeado poniéndole su nombre siquiera a la caseta de un perro, no digamos ya a un estadio. Máxima afluencia de público, incluidos unos seiscientos merengones que acudieron a ver en vivo la cacería de ñus por parte de una manada de hienas, y que pudieron comprobar "in situ" el tradicional civismo de la afición local, quien les bombardeó con una bengala con intención de dañar, herir o incluso algo peor a alguno de los visitantes. Afortunadamente, el hecho de que los merengues se encontraran ubicados en una grada superior hizo valer la ley de la gravedad -desconocida en esas tierras donde "gravedad" es que rocen a uno de sus jugadores, para caer irremisiblemente en el césped atacado por el complejo de "croqueta de bacalao"- y los seguidores del conjunto madridista pudieron devolverla desde una posición más ventajosa y con más posibilidades de acertar dada la no exigencia de parábola en el recorrido. Naturalmente, una vez los culos se dieron cuenta de la diferencia entre "arriba" y "abajo" no hubo más lanzamientos. Una pena. 

Dirigió el encuentro el colegiado Undiano Mallenco, del colegio navarro. No influyó en el resultado pese a permitir que Jordi Alba, autor del único tanto local, permaneciese en el terreno de juego pese a (1) protestarle y gritar en la cara de manera ostensible al colegiado; (2) empujar en repetidas ocasiones a Xabi Alonso y Coentrao antes del lanzamiento de una falta en la frontal del área madridista, con la clara intensión de iniciar una tangana; (3) Simular una falta en las postrimerías del primer tiempo, cuando tras rozar ligeramente su pecho con el hombro de Arbeloa cayó derrengado hasta bien entrado el período de descanso; (4) proferir insultos contra los jugadores del Madrí claramente perceptibles como "tú que miras, gilipollas" o "hijo de puta" a raíz de no ver premiada su actuación del apartado (3) con un Oscar, y ni siquiera con la expulsión de Arbeloa; (5) agresión a Pepe, al que propinó un empujón después de que éste recibiera una sucesión de faltas por parte de algunos jugadores culés, quienes se arrojaron sobre él como una manada de ratas pestilentes sobre una hiena. El Far$alona debería haber jugado con diez todo el segundo tiempo, el resultado habría sido de 0-3 por ausencia del autor del gol y posiblemente más amplio aún por el hecho de jugar todo el segundo tiempo en inferioridad numérica aparte de mental. No obstante, el navarro aguantó con cierta dignidad las continuas quejas de los barcelonistas en un intento de echarle encima al público, táctica a las que nos tienen acostumbrados y manejan como nadie... en la Primera división. En segunda y tercera, generalmente cuando se trata de equipos de pequeños pueblos, de esos desde cuyo campanario se ve toda la comarca, hay auténticos maestros. No hubiera estado mal que Undiano reseñara en el acta los groznidos contra España y los chillidos racistas contra los portugueses que partieron desde la grada de la animalandia culé durante prácticamente todo el partido.

Los notas del partido. 

Iker Casillas. Su ausencia explica que la alineación del Real Madrid no se conociera hasta que no la sacó el Real Madrid. Tuvo una aparición estelar tras el partido, cuando compareció en rueda de prensa en lugar de Karanka o Mourinho, lo que hizo que la prensa casposa volviera a denunciar la pérdida de valores del Real Madrid al no sacar a Karanka -con lo que hubieran denunciado la pérdida de valores del Real Madrid por la humillación de Mourinho al Far$alona al no comparecer en la rueda de prensa- o salir el técnico en persona -para denunciar la pérdida de valores del Real Madrid por la humillación del técnico al Far$alona al aparecer en esa ocasión cuando no lo ha hecho tras vencer a otros equipos-. Con todo, el capitán estuvo bien, aunque dejando la duda de si sus ojos llorosos se debían al resultado o la hilaridad nerviosa que le producía la situación. Daban ganas de decir "gracias, Sara" cada vez que terminaba una respuesta.

 

Arbeloa, opositando para sustituir al increíble Hulk en Los Vengadores si éste decide aceptar la oferta de la Liga de la Justicia

Arbeloa opositando para sustituir a "La Cosa" en los Cuatro Fantásticos como tabique de pared impenetrable

Jordi Alba. El internacional de La Colorá demostró su ADN culé y dio la razón a todos aquellos que afirmaron que había vuelto a "su casa": es un mierdas, siempre será un mierdas y morirá como un mierdas. Sucio, histérico, sospechosamente acelerado -como si careciera de algún compuesto con alto nivel de adicción al que se habría acostumbrado en un margen de tiempo excesivamente corto- tuvo en vilo a su progenitor, que no paró de pedirle durante todo el partido a su señora que le dijera, por favor, que no era hijo suyo. Permanecer tirado en el césped varios minutos después de que los jugadores de ambos equipos se hubieran retirado en el descanso, para dar crédito a una falta que no existió ni para él, y que todo el mundo había visto ya repetida hasta la saciedad, demuestra un nivel de estulticia a la que muy pocos pueden acceder. Afortunadamente, esos pocos se concentran en el vestuario culé. Porque también tenemos a...

Sex Fábregas. Tras el partido señaló que el Madrid había marcado en "momentos puntuales". Claro. Al primer cuarto de hora, faltando veinte minutos y otro por medio. Faltaría más, don Cebollino. Por definición, los goles se producen en un momento "puntual", rara vez tardan varios minutos en cruzar la línea de gol. El único canterano del mundo que ha costado una cifra multimillonaria entra así en dura liza con Iniesta para monopolizar el pináculo de la imbecilidad en el vestuario culé. El albaceteño traidor a su patria, la grande y la chica, declarado hoy que "Cuando las cosas no salen bien es que hay algo que falla". Ojo a la frase, impactantemente original. "Cuando las cosas no salen bien"... ¿por qué será? pues porque "hay algo que falla". Las rosas son rojas, el cielo es azul, las margaritas son flores del campo, un perro tiene cuatro patas. ¿Queda claro? Gran alivio para el rebaño culé saber que la competitividad entre sus jugadores pervive, y con qué gloria, señores.

Asombrosa premonición del diario SporK. En efecto, unos tíos vestidos con una zamarra desteñida del Basilea cayeron en el Camp Nou.

Shakiro. Recuerdo, todos lo hacemos, a aquél central capaz de superar a Cristiano Ronaldo a la carrera, e incluso cerrarle el acceso al área, si bien en no pocas ocasiones mediante falta nunca sancionada por el colegiado de rigor. Ayer fue el responsable del primer gol al cometer un clarísimo penalti sobre el astro portugués motivado por su infinita torpeza y lentitud, que le sitúa en las antípodas de aquél central del que se decía: "¿es un pájaro, es un avión?". Al menos, como demostraron las imágenes de los jugadores saludándose tras el partido, Cristiano pudo reencontrarse con su amigo del Manchester. Porque aquél es este Piqué. El otro, el hipermusculado que apareció a poco de aterrizar en España la chufla que vendió Ferguson por un puñado de millones, era un accidente producto del excesivo consumo de pescado y otros alimentos autóctonos, o algo así. 

Echándose al equipo a los hombros.

Cristiano Ronaldo. Frente al Fraude, a.k.a. Lionel Messi, el portugués se erigió como el auténtico Balón de Oro al ejercer como tal. Vamos, lo de siempre. Los que decantaron su voto por el Fraude se habrán muerto de vergüenza, si es que la conocen. Al menos los que le votaron sin recibir nada a cambio, claro. Nos quedó con ganas de un tercer tanto después de marcar el penalti que abrió el marcador y anotar el segundo tras un jugadón de Di María que rompió la cintura a un decrépito Puyol que al igual que Messi o Piqué también está notando que al cola-cao de la merienda en can Far$a le falta algún condimento. Pues acaba de renovar a perpetuidad. Os jodéis, culeros. Destacar en la secuencia del segundo tanto la actuación de Jordi Alba -indiscutible estrella del partido-, que tras pifiarla en su intento de parar el remate de Cristiano se queda mirando al colegiado como pidiendo fuera de juego de quien estaba por detrás de él. Patético. Niños, no consumáis según que cosas para no ser como según qué tipejos. Día a día el portugués no sólo colma las mejores expectativas nacidas a raíz de su traspaso, sino que se ha ganado un lugar privilegiado dentro del Olimpo de las leyendas madridistas. El día de mañana alardearemos de haberle visto jugar igual que nuestros mayores lo hacían por haber sido testigos de Di Stéfano. Si la puta prensa, los putos piperos y los putos antimadridistas no tuercen este proyecto, lo normal sería que alcanzara, y quizás incluso superara, a nuestro actual Presidente de Honor. El Balón de Oro, degradado a la condición de pisapapeles más ostentoso del mundo, que se lo meta Platiní y Adidas por donde no les da el sol.

La Federación de Patinaje Sobre Hielo ya ha pedido permiso a Puyol para copiarle el original paso que sorprendió gratamente al público asistente al teatro culé.

Los "vampiros" de la UEFA. Días antes del partido de Champions en San Siro, la mitad de la plantilla culé pasó un control antidopaje sorpresa. Estas cosas son normales cuando se juegan partidos en ese tramo de la competición, lo que no lo es tanto es que se presenten sin avisar. De todos es conocido que el Far$alona se fumó hasta dos controles hace un par de temporadas porque sabían la hora y el día. Los que desconocían que uno de esos días no había, casualmente, entrenamiento, y otro era fiesta por no se qué que hubiera en Cataluña, eran los "vampiros". El caso es que tras el susodicho control el Far$alona se fundió frente al Milan, se libró del colapso por puro milagro ante el Sevilla y fue aplastado por el Real Madrid, con un Messi inexistente y un Puyol que ha pasado de cortar pases rasos al área en el tiempo de descuento cual rayo humano a arrastrarse por esos terrenos de Dios. Casualmente, también les pilló un control sorpresa antes de su partido frente al Inter de Mounriho igualmente jugado en San Siro. El técnico luso alzaría su segunda Champions aquél año tras dar buena cuenta de los culeretes. Qué cosas. Y es que tras lo de Lance Armstrong y con lo de Fuentes presente, no está la cosa para mucha broma, ¿verdad?

Lo de pinto y los goles de cabeza del Madrid desde esa posición ya es como de guasa.

Varanne. El central gabacho repitió el encuentro de ida, no sólo firmando un partido perfecto, sino anotando un tanto similar al elevarse mediante un potente salto para rematar un balón a la salida de un córner. El único borrón de su noche fue la celebración del mismo, que realizó corriendo a abrazarse a su técnico. Está muy bien y tal, pero hubiera preferido que obligara a Pinto a ponerse de rodillas frente a él mientras le susurraba: "chupa, puta, que lo estás deseando". O que lo hiciera con Iniesta o Xavi, aunque en ese caso no haría falta que los pusiera de rodillas. En ambas situaciones, la respuesta del interesado habría sido un "no, a mí no" que sin embargo quería significar "sí, por favor, sí" o como diantres se diga en polaqués.

Mourinho. Si no se baja los pantalones para sacarse la polla, así, como suena, en mitad de este tipo de partidos para mostrársela al público, es porque los cojones harían surcos en el terreno de juego y eso sería muy desconsiderado por su parte. El mejor técnico del mundo, sin duda, e ideal para el Madríd además por su integridad a prueba de bombas. Capaz seguir aquello en lo que cree hasta sus últimas consecuencias, manteniéndose inamovible en sus decisiones, es el hombre idóneo para hacer frente a todos los intentos de desestabilizar el club que él mantendrá firme con su férrea constancia. Renovación ya, todos los días, a cada minuto. Que ni por un momento piense que el club no cuenta con él. La próxima temporada hay que nombrarle líder plenipotenciario del vestuario con un poder tan absoluto que hará que a su lado Hitler o Stalin parezcan conserjes. Que corte donde y como quiera. De esa manera no sólo conseguiremos tener un superequipo ahora, sino construir los cimientos de un club super profesionalizado que erradique las taras y defectos que han lastrado a la institución desde hace más de dos décadas. No es sólo interés deportivo; es deber moral al más puro estilo de Kant. 

Real Madrid, 4 - Sevilla, 1

Gran partido del Real Madrid en esta liga adulterada que, como no podía ser de otra manera, ya está vista para sentencia. De hecho lo estaba desde la primera jornada, y el que no quisiera verlo tiene un problema que no seré yo quien se lo solucione. Es algo de lo que me alegro -de que la Liga ya esté muerta, no del problema que pueda tener algún pánfilo futbolero- porque me satisface ver cómo los corruptos y los malhechores reciben un justo premio a su maldad. Nada más apropiado a clubes cuyos presidentes y jugadores hacen de corifeos de los culos que la devaluación de su más importante fuente de ingresos. Porque ya me dirán a qué chino le va a interesar una competición en la que todas las jornadas pasa lo mismo. Antes que ver un partido de Liga se comerán un combate de boxeo en el que uno de los contendientes tenga las manos atadas a la espalda. Su desenlace será igual de emocionante pero al menos queda el interés de lo novedoso. A Roures, el sinvergüenza socio del Far$alona y copropietario de una empresa que gestiona los derechos de imagen de algunos culojugadores, lo que explica por qué unas imágenes no llegan a los resúmenes y otras lo hacen desde doscientos ángulos, no le pasará nada porque éste, ejerciendo de buen culé, sabe arrimarse a mejores árboles. Si todos los culos tuvieran realmente eso que llaman "ADN culé", no necesitarían paraguas. Pero como hay tantos que no tienen ese ADN, ni siquiera el catalán, han de comprarlos a pares, ya que cuando les mean desde su club con proclamas nazionanístas y antiespañolas tienen que autoconvencerse de que lo que les cae encima no es orín, sino lluvia. Y les llueve muy a menudo, casi todos los días. 

Al tercer año resucitó, porque tres han sido las temporadas que hemos tenido que esperar para ver al Bernabéu aclamar como es debido al jugador más grande que ha pasado por ahí desde Di Stéfano. El ver a Llorente, aplaudido en su último partido en Chamartín con el Éthnic de Bilbo, celebrando la derrota del Madrid de basket habrá hecho que más de uno se planteé sus prioridades en la vida.

 Así que el partido y su resultado carecen de interés. No sé cuántos puntos llevamos, en qué posición estamos o cuán lejos están Far$alona y Patético de Madrid. Me importa un bledo. Este año teníamos dos frentes abiertos. Uno, el de las competiciones; otro, el del bombardeo mediático y la persecución periodística a la institución. He dicho "institución", no "Mourinho" o "Arbeloa"; que no les engañen. La "institución" no existe como tal, se concreta en el Presidente, su Junta, los jugadores y cuerpo técnico, etc. El Real Madrid, a día de hoy, es Florentino, el presidente electo, y el proyecto encabezado por Mourinho. Ni "señorío", ni "valores" ni niños muertos. Chorradas de esas taumatúrgicas para los culos, que como buenos nazionanístas tragan con toda esa morralla supersticiosa. Dirán que la relación tensa con las alimañas de la prensa es cosa de todos los años. Pues sí, pero éste los Tribuletes están gastando una saña que no se veía desde los tiempos de la prensa del Tercer Reich con los judíos. Ya no me extraña aquello que dijo Goebbels de que la prensa española era más nazi que la alemana. En este país de imbéciles doctorados se trata con más respeto a la basura etarra y a su brazo político de Bildu que a un equipo de fútbol. Así nos va y así nos seguirá yendo.

A mí lo que me interesa del partido es que el público haya aclamado a Mourinho y celebrado el retorno de Pepe, porque demuestra que la propaganda del enemigo -pues eso, y no otra cosa, es la prensa- está dejando de calar en el madridismo. No por esperado deja de ser algo de lo que alegrarse, y es que una norma básica de la propaganda es que existe un límite de saturación a partir del cual la audiencia empieza bien a aburrirse del mensaje, bien a sospechar que es mentira. E incluso puede producirse el caso de que la audiencia empiece a simpatizar con la víctima de la propaganda. Todo eso, unido a la repulsión que un sector nada despreciable de la afición a los medios tradicionales en favor de las nuevas tecnologías, están haciendo que los mensajes antimadridistas tengan cada vez menos calado. Por si fuera poco, los que escapan del mensaje no vuelven, con lo que van ingresando en las filas del anti-anti-madridismo, y como buenos conversos tienden a ser más beligerantes contra aquellos que los han estado engañando. 

A la izquierda un topo, a la derecha el ballenato que descartaron para "Liberad a Willy" por sus problemas de sobrepeso. ¿No comparan al Madrid con una jauría de hienas y me llaman "terrorista" y "borracho"? Pues eso.

 Por ejemplo, el otro día Brotons llamó "terroristas" a los usuarios de túiter. Es un ejemplo de lo que decía antes, porque en este país no se llama "terrorista" a los de Bildu, pero sí a gente que habla de fútbol en internet. También les llamó "borrachos de taberna", expresión acuñada por ese jesuita frustrado que es Segurola, algo muy divertido viniendo de alguien cuyo tripón no es producto de beber agua mineral, precisamente. El Brotón este es un personaje que vive de hablar de fútbol, por tanto necesita que haya gente que esté dispuesta a pagar o a comerse la publicidad de los medios en que trabaja. Necesita público. Su público es la gente que le interesa el fútbol y, especialmente, los madridistas a los que dirige su mensaje sibilino. No hace falta ser muy inteligente para darse cuenta que los que hablan del Madrí en Túiter son ese tipo de público que debe ganarse, pero en vez de eso genera rechazo llamándoles "borrachos" y "terroristas". ¿Se puede ser más gilipollas? ¿En serio se creen que van a acabar con el Madrid, reducirlo a una parodia con marionetas en vez de líderes y tontitos bizcochables en vez de jugadores de fútbol? De Florentino Pérez depende el resultado de esta contienda que dura ya más de dos décadas y que algún día tendría que acabar, de una forma o de la otra. Si el presidente decide dejarse de palmaditas en la espalda, de cenas de navidad y de guiños, habremos ganado, porque éstos no tienen ni media torta y encima se dedican a pegarse tiros en los pies. De lo contrario, la cosa irá a peor. No hay enemigo más peligroso que aquél al que perdonas la vida cuando podrías haber terminado con la suya, porque a la enemistad suma el instinto de supervivencia y el deseo de venganza. Nada de "acercamientos", señor Florentino, que estos son mierda y a la mierda no se acerca uno, que se pega el olor. 

¡Yo tengo otra!, ¡Yo tengo otra! Estos son los trabajadores de TV3, que superan en número a los de telecinco y A3, sin producir nada pero viviendo a costa de mamar de la teta de la gran cerdita de la Generalidad.

 No quisiera despedirme sin hacer referencia al famoso vídeo de TV3, el canal oficial del BarCIUlona, ése en el que se compara a los jugadores del Madrí con hienas que atacan a un pobre ñu. Me parece lamentable que la televisión oficial del nazionanísmo catalufo, pagada con dinero de todos y a costa de las camas de los hospitales catalanes, trate de esa manera tan vejatoria a los jugadores del Barcelona. Comparar a Messi, Alves y demás con un animal gordo, bastante estúpido y encima cornudo es una falta de respeto. Por si fuera poco, las hienas sólo comen carroña, con lo que el vídeo pone bastante mal al barcelonismo aunque a mí me parece un símil muy logrado. Claro que más logrado hubiera sido poner a un león cazando a unas cebras, por eso de que van a listas blancas y negras como los presidiarios, como gentuza que ha cometido un delito como el de doparse, amañar partidos, comprar la elección de la sede de un mundial, no sé, algo así. Esto de tomar a las hienas por depredadores debe ser producto de la estupidez congénita del nazional barcelonismo, que desconoce cosas elementales. El próximo vídeo igual comparan a Mourinho con una serpiente voladora que se come un elefante rosa o algo así. Espero que los madrileños se muestren generosos y, cuando se inaugure el complejo de Las Vegas en Alcorcón, una vez que los inversores han descartado su construcción en una zona tan cateta y obstusa como es la pobre Cataluña nazionanista, tengan a bien invitar a los pueblerinos de barretina a rosca que han pergeñado ese vídeo a ver una representación del musical de "El Rey León" a uno de los monumentales centros de ocio del complejo para que vean cómo son realmente las hienas.

El que no se contenta es porque no quiere

Soporífero partido el jugado ayer por el Real Madrid en el estadio de "Los Cármenes", sito en la ciudad de la Al-hambra, esto es, Granada. Cuando digo "soporífero" no exagero, como bien podrán corroborar todas las personas que pasaron la noche del sábado viendo el partido, y como habrá podido comprobar cualquiera que haya leído la crónica en los muchos blogs que se dedican a ello. Así que no les aburriré con lo mismo. En lugar de eso, haré un análisis optimista retroactivo de los eventos acontecidos en la noche de autos para demostrar que las dos horas que nos tiramos perplejos delante del ordenador -espero que sean ya pocos los que pagan la minuta al trosko independentista de Roures o a los desestabilizadores de Canal Pus- con nuestros amigos rusos, rumanos, chinos e incluso árabes, no fueron en balde. Ardua labor, pero no hay nada que un madridista confeso no pueda lograr. 

Noche histórica. 

Anoche fuimos testigos de un hecho que tardará en repetirse. Hasta bien entrado el partido se nos había dicho que Cristiano Ronaldo era el único jugador que había marcado a todos los equipos de la Liga. Mentira. Había un equipo al que no había marcado: el Real Madrid. Suyo fue el gol que, a la postre, daría la victoria a los locales, producto de su intento de despejar un saque de córner que por mediación de la testa del luso penetro como una bala de cañón en la portería defendida por Diego López. Imparable, no podíamos esperar otra cosa de nuestro gitano favorito que alcanza así un récord absoluto al alcance de muy pocos. 

Madridismo inapelable. 

Quien permaneciera ante el aparato, cualquiera que fuese, que estuviera recogiendo la señal demostró ante el mundo, y ante sí mismo, que es un madridista de pro, y que el amor que profesa al equipo merengue es a prueba de bombas. Guardadlo en vuestra memoria para aquellos amigos que alardeen de madridismo exhibiendo su colección de camisetas y entradas. Seguro que ellos no se tragaron el tostonazo de ayer por muchas entradas al estadio de Glasgow que tengan. 

"¡Pero qué cojones es esto!, ¡Pero esto qué cojones es!"

Túiter, haciendo amigos.

Partidos como el de anoche potencian como ninguna otra cosa la importancia de las Nuevas Tecnologías en su apartado "redes sociales". Antes de internet, cuando los dinosaurios dominaban la Tierra y el IVA no pasaba del 12%, uno veía esos partidos en su casa y se le quedaba una cara de gilipollas que tardaba días en desaparecer. Ahora, gracias a Túiter, puede comprobar que no está solo, que hay una ingente cantidad de gilipollas haciendo la misma gilipollez. Hasta el último minuto, oigan. Como que alivia un poco. 

Pese a que la toma no es muy buena, no lo duden: es el gol que salió del saque de esquina, como demuestra la presencia de Sergio Ramos en las inmediaciones. En los partidos que ha estado sancionado no nos ha caído ni uno; ha sido volver y otra vez preferimos que nos piten penalti a córner.

Hundiendo sibilinamente la Liga.

Es lo que quiero pensar. Cuando escribo estas líneas, el Far$a acaba de empatar en Mestalla... gracias a un gol de penalti injusto. Si ya es grave que la competición esté más adulterada que los combates entre Hulk Hogan y el Último Guerrero, más lo es que los robos de los culos no despierten la misma indignación que una jugada dudosa en la que el colegiado decide a favor del Real Madrid. Mañana los majaras de Superdeporte no hablarán de eso, pero quizá sí saquen un informe especial sobre el fuera de juego que no era por 0,84 milímetros de Soldado en el Bernabéu, y que habría cambiado el sino de la eliminatoria al dar validez al disparo que acabó estrellando el balón en el larguero. O alguna gilipollez similar, con el capitán naranjero Albelda haciendo de Belén Esteban. Me alegra que el Madrid haga partidos como el de ayer. Es bueno porque denigra a una competición ya de por sí bastante denigrada. A ver quién cojones quiere ver un truño de torneo que da a luz partidos como el de ayer y en el que el defensor del título pierde partidos como quien pierde un paraguas mientras su máximo rival se escapa a chorrocientos puntos. La ruina de Mediapro y su gerifalte Roures -millonario comunista que hacía caja realizando documentales apologéticos de grupos terroristas- o del canal en que Lama y demás víboras vomitan su bilis, sólo puede ser una buena noticia. Nosotros a por Copa y Champions, y que le den aire a esta competición de chichinabo, incapaz de acercarse a la Premier por la corrupción imperante y por recaer los derechos televisivos en un comunista independentista que justifica el no intentar acceder a los mercados asiáticos para competir con el City, Manchester, Chelsea y cía. en que China fue una colonia inglesa. Como lo oyen.

Noche histórica (2)

Matemáticos, estadísticos y científicos de toda índole han asegurado que es imposible que un equipo gane, o que empate con un marcador superior al cero-cerista, sin haber tirado ni una sola vez a puerta. Mentira. El Granada ganó cumpliendo esa proposición. Del resto del partido sólo una vez pasó un disparo granadino cerca del palo derecho de la portería madridista, y gracias a que Diego López, siguiendo la tendencia de sus compañeros, dejó que saliera fuera porque ni él creía que fuera a ir entre los tres palos. Podría haberlo parado, pero eso significaría romper la dinámica de grupo imperante ayer, que basicamente consistía en no hacer lo que se espera que uno haga. Otra cosa que contar a nuestros nietos, como lo de Cristiano.

Cristiano viéndose afectado del mal que ayer atoró a nuestros muchachos: el enorme peso de sus genitales, y que les incapacitó para moverse por el terreno de juego como futbolistas, limitando su rendimiento.

Este año sí. 

Un error que estamos pagando caro ha sido el de la mala planificación de la temporada, sobre todo en el apartado de altas y bajas. Tanto si la culpa ha de recaer en el técnico como si no, lo cierto es que partidos como el de anoche, inolvidables en toda la extensión de la palabra, ayudarán a que esto no se repita. Cuando nos llegue desde el club la noticia de que Benzemá se va al Manchester o Higuaín hace las maletas para la Sampdoria, aquí nadie va a decir ni "pío", y si lo dice sólo habrá que mostrarle el partido de ayer lo que, para los que no lo vieron, sería amenaza suficiente no sólo para convencer a los "pipistas" o "bencemistas" más iracundo, sino a cualquiera para reconocer la autoría del magnicidio de Kennedy. Lo de ayer justifica que en junio sólo quede Mourinho, Cristiano, la puerta del vestuario y poco más. ¡Qué bueno encontrarse con las manos libres para llevar a cabo las altas y bajas que sean de rigor! 

Autogestionis interruptus. 

No se lo creía ni el que lo lanzó -fíjense que creo que fue Pipi Estrada, con eso lo digo todo- pero por si acaso, ayer se cerró el debate sobre la "autogestión" del equipo, con lo que la imagen del técnico se refuerza ante los tres o cuatro majaderos que hubieran sido capaces de tragarse esa melonada. Otra cosa buena del partido, como la de poner en evidencia los exabruptos de la prensa. Pero a estos les da igual. El caso es que no hay nada como una derrota para echar la culpa al técnico, y para ello te tienes que comer con patatas lo dicho un día antes sobre que los jugadores del Madrid se autodirigían, se autoseñalaban como suplentes o titulares, se autodiseñaban las tácticas y se autodecidían si concentrarse o no.

Una imagen vale más que mil palabras. Como la del portero este fue la tensión competitiva mostrada por el Madrí en Granada

Camino a la décima. 

Aunque creo en este tipo de cosas tanto como en contactar con mi bisabuela en una sesión de espiritismo, no podía dejar de mencionarlo. Tema recurrente en las columnas de Tomás Roncero, así como en las tertulias que entre plato y plato desarrolla en todas y cada una de las cenas de peñas madridistas a las que es invitando, la evolución liguera del Madrid recuerda a la de aquél equipo dirigido por Vicente del Bosque allá por los inicios del milenio, capaz de encajar en casa goleadas de escándalo frente a colosos continentales como el Mallorca o caer en Copa a pies del Toledo pero, sin embargo, acabar la temporada como campeón de Europa. Por tanto, no es descartable, e incluso es previsible, que Mou alce la décima este año. Naturalmente esto es una gilipollez como la copa de un pino, pero a la gente le hace ilusión. Pues ea, que no se diga. Total, es más científico que esas cuentas que se echaba Tomás Roncero anunciando qué trofeos iba a ganar el Madrid esa temporada a base de hacer cábalas con los números del año. Sí, señores, este equipo huele a décima. Apesta. Sólo nos hace falta mucha suerte, un copón de casualidad y una bestialidad de fortuna. 

Real Madrid 1 - Putafar$a 1

Partido de ida correspondiente a las semifinales de la Copa del Yerno de Urdangarín jugado, cómo no, en el Santiago Bernabéu. Y es que cuando te tienes que medir con el equipo cuyo nombre aparece en todas las corruptelas que salpican la pureza de las competiciones, desde el dopaje hasta la compra de todo un mundial por parte de los Qataríes, tienes que ganar una Liga pulverizando todos los récords para que te consientan jugar el partido de vuelta en tu estadio. 

Un Madrid en cuadro, con una defensa formada por Essien, Arbeloa (a lado cambiado), el jovencísimo Varanne y el prejubilado Carvalho, y con Diego López estrenándose en la portería, plantó cara al mejor equipo de todos los tiempos y del universo, incluyendo "Tierra X", donde los nazis ganaron la Segunda Guerra Mundial, y el Universo Antimateria al que puede accederse desde el laboratorio del Red Richards. Los culos sólo se llevaron al zurrón el solitario tanto de Sex Fábregas, reconocido racista (que le pregunten a Kanouté) que, sin embargo, alardea de estar enrollado con una libanesa que por la edad podría ser su madre, que consiguió romper el fuera de juego gracias a un despistado que había a la derecha del portal defendido por López. Ni idea de quién era porque me tocó ver la segunda parte por un canal árabe y no controlo la lengua de Mahoma, porque seguro que entre tanto alarido dijeron quién era. Si se hubiera mantenido la emisión en ruso sí, pues después de tantos partidos pirateados a Canal + (jódete Robinson, muérete Martínez) ya me domino bastante bien en la lengua de Tolstoi y Zarina. El tanto del racista amancebado con una matruska de piel oscura no hacía justicia a lo visto hasta entonces, con un Madrid fallando más que la escopeta del malo. Para no enrollarnos más, ilustraremos lo que había sido el partido hasta ese momento con este explicativo gif:

Sin embargo, un descomunal Varanne culminó el que sin duda es el mejor partido que se recuerda de un central desde los tiempos de Ciríaco y Quincoces anotando el gol del empate al rematar un córner cuando el partido expiraba después de que el Far$amoñas decidiera, siguiendo la cartilla del "fumpbol", matarlo cuando todavía faltaba media hora para que el eficiente mayordomo Clos Gómez señalara el final. Todo queda para la vuelta. El empate nos basta y plantaremos toda la artillería sobre el terreno de juego. 

Los notas del partido:

Iker Casillas: Excelente el "soufflé" que le preparó a su media naranja agria para la cena. De diez. No pudo observar las evoluciones de su reemplazo en la portería porque mientras la Carbonara deglutía el ágape el estaba de espaldas a la televisión masajeándole los pies. De todas formas, por ordeno y mando de doña Sara a esa hora tocaba ver "Sexo en Nueva York".

Messi: el mayor bluff de la historia, idóneo Balón de Oro para un mundo del fútbol corrupto hasta la médula, se largó del partido sin haber tirado ni una sola vez a puerta. Eso le puede pasar a cualquiera (a mí, sin ir más lejos) pero lo que no es de recibo es no intentarlo siguiera. En su defensa hay que decir que la resolución del caso Amnstrong y el inicio del juicio a Eufemiano Fuentes le tendrán un poco desconcentrado. El próximo fin de semana podrá desquitarse haciéndole un hat-trick en Liga al equipo desahuciado de turno, tras haberse quedado con diez por cualquier chorrada, para seguir acrecentando su leyenda. 

Cristiano Ronaldo: Después de las gilipolleces del "yerno de España" y el "Faraón de Camas" ver el brazalete de capitán en el bíceps de este tío disculpa cualquier fallo que pudiera haber cometido aunque  hubiera metido quince goles en propia puerta.

Xavi Hernández: En uno de sus conocidos ataques de humildad quiso rendir homenaje al doctor Fuentes, que tan oscuros tiempos está viviendo, superando el récord mundial de kilómetros recorridos en un partido de fútbol, que ostentaba desde el último partido de Liga, donde rompió el récord existente, también en sus manos, y que databa del partido de vuelta de Copa, jugado el miércoles anterior. Sigue sin concretarse la posible oferta de Warner para interpretar a "Flash" en la película de la Liga de la Justicia prevista para el 2016. "Nos ahorraríamos un montón en efectos especiales" -ha declarado un portavoz de la compañía- "El problema es que como sigamos esperando se nos escapará la posibilidad de contratarle, ya que irá tan rápido que resultará muy difícil alcanzarle para que firme el contrato". No le pesan los años, pero el careto de hormigón armado que gasta explica por qué la gravedad le ha impedido alcanzar una estatura normal. No pongo las declaraciones post partido del campeón de la humildad porque dan vergüenza ajena. 

La afición merengue.  Dividida. Algunos apoyaron al equipo extraordinariamente, y otros se largaron antes de que acabara el partido, cosa desgraciadamente muy habitual. Espero que el club identifique a estos elementos nada subversivos, que para algo tienen el estadio plagado de cámaras, y les retire el abono para entregárselo a quienes estén dispuestos a ver el partido hasta el final, lo que tampoco parece mucho pedir, digo yo. Ya no que animen: que se queden sentados.

Diego López: Buen estreno del canterano retornado. Desde el área chica llegaron más balones a los jugadores merengues en el primer tiempo que en todo lo que llevamos de temporada. Poco podía hacer en el tanto del racista liado con una libanesa, excepto pararlo, pero tuvo buenas intervenciones, de verdad. Viniendo de donde venimos tampoco vamos a pedir un Yashine en la portería, digo yo. 

Dani Alves: No se anduvo por las ramas. Desde el principio demostró que su objetivo era sacar a Cristiano del partido y forzar la amarilla para que no pudiera jugar a la vuelta. No lo consiguió. Tampoco consiguió salir del partido rebozado como una croqueta por culpa del mal estado del césped, escaso de harina y pan rayado, pero no sería porque no lo intentó. No obstante, tampoco este año será candidato al "Oscar" por su exagerada sobreactuación.

 Gerardo Piqué: El sospechoso de ser el padre del hijo de Chakira protagonizó el momento "tutti-frutti" del partido al perseguir al colegiado con un mechero, presumiblemente para que constara en acta que había sido arrojado desde la grada. Sinceramente, un culé que piensa que a un equipo le pueden sancionar de alguna manera porque su afición arroja algo al césped no debe andar muy bien de la cabeza. Eso explicaría que pusiera al supuesto hijo el nombre de una goma de borrar, o bien del equipo que le endosó al suyo la mayor derrota en una final de Champions. A la hija le pondrá "Esteaua". El doctor Fuentes tuvo que emocionarse al ver como, nuevamente, el propietario de ese culo tan orondo era capaz de cazar una y otra vez a Cristiano Ronaldo. Muerto Dios, es la ciencia la que hace milagros. 

Puyol: Se está elogiando mucho el caballeroso gesto que tuvo al arrebatarle el mechero a Piqué y arrojarlo fuera del terreno de juego. Pero no nos engañemos: lejos de hacerlo para evitarle problemas al Madrí, lo hizo para evitar que una persona visiblemente privada de facultades mentales, como cualquiera que vista la zamarra blaugrana, se pudiera dañar con un objeto capaz de generar el traicionero elemento del fuego. 

Xabi Alonso: Mediocre partido del tolosarra, que se encaró con Alves y dejó que saliera por sus propios pies del partido. Yo tenía otra idea de los chicarrones del norte, sinceramente. No obstante, compitió en caballerosidad con Puyol e intentó combatir la tara congénita de la raza culé tratando de curar la idiocia de Messi a base de bofetones, que es como se curaban esas cosas antes de la entrada en vigor de la decadente LOGSE.

Buskkkets: La imposibilidad de desquiciar a un jugador de color merengue anuló bastante su aporte al juego del Nandrolona. Vale, estaba Essien, pero ni siquiera un culo es lo suficientemente idiota como para hincharle las narices a éste. Pasó desapercibido la mayor parte del encuentro. De hecho, ahora que lo pienso, creo que no jugó... ¿o sí?

La verdad os hará libres

Los récords en el deporte están para romperlos y, en ocasiones, para pulverizarlos. Da igual lo que duren, tarde o temprano aparecerá un deportista, equipo o lo que sea que se lleve por delante el tope impuesto por quiénes le precedieron. Es inevitable. Las técnicas y las equipaciones evolucionan, al igual que la tecnología, cada día más necesaria en el deporte profesional. Las competiciones también cambian. Mayor número de equipos, más posibilidades de batir récords goleadores de antaño. El día que alcancemos algún límite, seguramente el de la prueba reina de los Juegos Olímpicos, la de los cien metros, ya se inventarán algo. Si el último récord que logre Bolt permanece imbatible durante diez años o así, estoy seguro que permitirían hasta un dopaje controlado o que a los corredores les metan un cohete por el culo. 

Que el récord de goles que alcanzó el Madrid de Benjamin Toshack allá por los ochenta iba a caer algún que otro día, al igual que el récord de goles en liga de Zarra o Hugo Sánchez, estaba más claro que el agua. Tanto como que aquél o aquellos que lograran la gesta iban a ser superados tarde o temprano. Es ley de vida. Lo que no es tan ley de vida es que récords que han permanecido inmutables durante décadas sean superados de un año a otro por distintos deportistas y distintos equipos. No me parece normal, digo, porque el fondo sigo siendo un idealista que cree que el ser humano es un ser racional, que además actúa como tal y que, por tanto, hay ciertas cosas que no pueden hacerse porque resultan demasiado evidentes hasta para el más idiota. Y en el fondo sigo creyendo que el natural de esta cosa otrora llamada España podía catalogarse dentro del amplio espectro que configura la "humanidad". Tonto de mí. 

El clásico que dijo eso de "En España no cabe un tonto más" se olvidó de los archipiélagos. Los dos. Y seguramente de algún que otro islote en el que la forma de vida superior son las cabras a falta de otra mejor. Sólo en un país donde la estulticia campe a sus anchas y sin freno podríamos asistir al espectáculo que nos están ofreciendo las autoridades deportivas de esto del fútbol a lo que, sin embargo, habrá que ir buscándole otro nombre. Porque lo de aquí es fútbol tanto como la lucha libre americana es boxeo. "Balompié español" me parece un buen nombre. Lo de "español" me parece prescindible por motivos obvios. "Pressing balompié" o "Balompié Catch" son nombres con mucho márqueting. ¿Que a qué viene esto? Pues viene por lo que viene ahora, si me perdonan la redundancia. 

En la Liga de la temporada 1950-51 el delantero del Aht. de Bilbao, Telmo Zarra, perforó la portería contraria en 38 ocasiones. Fíjense si ha llovido desde entonces, que todavía Elvis Presley no había empezado el instituto. Pues grabaría "Don't be Cruel" y muchos otros éxitos, rodaría más de 30 películas, se moriría. Mientras, los Beatles se juntarían y se separarían, a Lennon le mataron a tiros. El Punk nació y murió, como la Movida Madrileña. Todo eso tuvo que pasar, y mucho más, para que alguien se acercara a superar ése récord. Fue Hugo Sánchez en aquella memorable temporada en la que que el Madrid logró la friolera de 107 goles y el mexicano desperdició frente al Oviedo, si no me falla la memoria, un penalti en la última jornada que hubiera supuesto su trigésimo noveno gol de la temporada liguera. Tuvo que llegar un jugador portugués, de Madeira para más señas, para pulverizar ese récord... ¡más de 60 años después de que Zarra lo alcanzara! En efecto, fue Cristiano Ronaldo el primer año que estuvo bajo las órdenes de Mourinho. Ayer, como quien dice. 

En serio, ¿a nadie le parece extraño que el récord de Cristiano aguantara sólo UN AÑO? Como todo el mundo sabe, el siguiente récord de goles en liga cayó a manos de Messi. O a los pies. O a las manos de Messi y a los pies de una persona de estatura normal. Y como todos los de aquí pudimos ver, el "arreón" final para superar ese récord vino en el último tramo de la temporada, con la Liga ya decidida a favor del Madrid y por medio de una considerable cantidad de penaltis que le pitaron a favor al Far$alona. ¿Se imaginan que mañana aparece un atleta que supera un récord inmutable desde hacía más de medio siglo, y a los pocos meses aparece otro, y otro? ¿Es creíble? En condiciones normales, quiero decir. Porque a mí no me lo parece. Y me lo parece mucho menos después de haber visto cosas como las de hoy, y que no son la primera vez que pasa. Me refiero a que Cristiano meta dos y luego llegue Messi y meta tres; que Cristiano haga un hat-trick y llegue Messi y haga otro, o cuatro. Eso sí, jugando contra diez, uno en fuera de juego, otro de penalti injusto, etc. Es algo tan burdo, tan evidente, que me imagino a los presentadores de deportes de la BBC diciendo "Cristiano ha marcado un hat-trick en el partido de Liga jugado en el Bernabéu frente al Getafe. En el partido jugado a las ocho en el Nou Camp Messi le ha superado marcando cuatro... otra vez" con una sonrisa en la boca. Porque trato de recordar cuándo fue la última vez que si Cristiano logró varios goles, Messi no igualó o superó esa cantidad. Desde finales de la Liga pasada ha sido la constante. 

Pero es que ahí no queda la cosa. A este ritmo, el Far$alona superará el récord de goles y puntos logrado por el Real Madrid la pasada temporada, y que había superado al vigente desde finales de los años ochenta del pasado siglo, en poco menos de un año. El Far$alona, con los mismos jugadores de otros años, o incluso peores -Alexis no es Ibrahimovic- no logra pulverizar ese récord. Ahora, con el extraordinario refuerzo que supone un tal Yong, Song o Kong, con un Alexis que lleva 3 goles esta temporada y con un Villa al que se le ve menos con la camiseta del Far$a que a mí, lo conseguirá... un año después de que lo hubiera conseguido el Madrid, claro. 

Es todo tan evidente, tan burdo, que es un insulto a la inteligencia. No voy a ser tan ingenuo para creer que no se haya adulterado una competición en otras ocasiones, lo que ofende es el descaro y la estupidez de quiénes están llevando esto a cabo. ¿Qué ganan? La Liga se la va a llevar el Far$a por decreto, eso lo sabe todo el mundo. Pero ¿creen que es bueno para el negocio esta pantomima? ¿Creen que allende nuestras fronteras no les llama la atención? A la gente no les gusta que la tomen por tonta, eso seguro. Le doy vueltas una y otra vez y no acabo de verle el fondo al asunto. Eso es lo que más me descoloca. ¿Quieres mantenerte en la poltrona de la Federación? Pues regálales la Liga, pero ¿qué necesidad hay de hacerlo tan descarado? Lo mismo para la Copa del Rey. Regálasela a otro, coño. Que aunque los culos, como buenos nazionanístas catalanes, no se cansen de pedir, con la Liga puedes demostrarles que sí, que les podías dar más. Pero es que encima se la van a regalar, porque ésta -como Dios, Cristiano y Mourinho no quieran- también va a ir para ellos visto cómo anda el patio y cómo nos han dejado el equipo para el primer partido de semifinal. Y hay que ser muy idiota, o muy malvado, o las dos cosas a la vez, para llevar en volandas a la final a unos tíos que sabes que te van a crear problemas, que te van a pitar el himno, insultar al Jefe del Estado y montártelas de todos los colores. Sólo en la España de hoy, la de una casta política podrida y una población que ha renegado de los valores morales y éticos más básicos, puede concebirse que un organismo nacional manipule una competición para favorecer a quiénes odian a la nación. Corrupción y estupidez a partes iguales.

Así que rompo una vez más una lanza por José Mourinho y Cristiano Ronaldo. Que se nieguen a rendirse ante esta situación abyecta e ignominiosa los convierte en un ejemplo a seguir no sólo por los aficionados del Madrid, sino por cualquier persona de bien o que quiera serlo. ¡Con lo fácil que sería irse a otro país! Desde luego, a estos trabajo no les iba a falta, y muy bien pagado. A otro sitio donde les reconozcan su valía, no les estén haciendo la vida imposible sanguijuelas con plumilla y en el que pudieran enfrentar competiciones sin que el máximo mandatario fuera un déspota mandarín puesto ahí por su máximo rival y sostenido por quien alardea ser el "numero uno" de sus aficionados más ultras y criminales. Su negativa no sólo a rendirse contra un enemigo temible, por el poder adquirido en el despacho, sino al ambiente de mediocridad típico de las sociedades corrompidas hasta el tuétano, son un rayo de sol que se filtra a través de las sombrías nubes que se extienden hasta el horizonte y más allá, en estos aciagos días. Como me educaron en la fe, y ésta es una de las pocas cosas que nos va quedando, entre otros motivos porque Rajoy no puede aplicarle las subidas del IVA, creo con absoluta seguridad que llegará el día en que se les reconocerá lo que han hecho. Será cuando en este país haya gente tipo Ayn Rand para glosar la vida y obra de este tipo de personajes, y no mamarrachos y majaras de los que abundan por las redacciones de los panfletos. Así que va para largo. Quizás yo no viva para verlo, pero llegará. El bien siempre prevalece.

Hasta entonces iremos haciendo camino dándole por culo a los ídems el próximo miércoles.

Ché, vieja, qué bueno que hiciste la cuenta

Hace unos días se daba a conocer la renovación del contrato que unía a Leo Messi con la putridez conocida como F.C. Barcelona. La feliz firma se al alimón junto con la de dos de sus concomitones, el que antes de convertirse en el Balón de Oro fallido de todos los años se veía con un pie y medio fuera del club catalán y el capitán melenudo, ejemplo de cantera y amor a los colores pese a haber aterrizado en la Masía con la mili ya hecha. La noticia, sin duda, era la puesta en conocimiento público de que éste último había sido bautizado como "Carlos" y no como "Carles", que es como se viene llamando toda la vida más o menos. Así podía leerse en la fotografía que con motivo de la buena nueva distribuyó el Barcelona a sus medios adeptos -es decir, casi todos- y en la que se podían apreciar los documentos más antiguos que acreditaban la pertenencia al Barcelona de los tres afortunados. 

Ésa, y no otra, era la noticia. Porque lo de que Messi renueve es tan extraordinario como el comerse doce uvas para celebrar la entrada del año o el equinoccio de otoño. Es raro encontrar un ejemplo de jugador criado en el club y amante de unos colores que le haya levantado tanta pasta a la entidad receptora de sus cariños como el retaco argentino inflado a base de inyecciones de hormonas de crecimiento. Desde luego que nadie puede poner en duda su amor por los colores azulgranas, el azul de los billetes de veinte y el colorado de los de diez, porque la voracidad de este chico por los aumentos de sueldo empezó bien pronto. La temporada que pasó a ser fijo de la primera plantilla le renovaron, si no recuerdo mal, dos veces. La siguiente, la 2006/07, le volvió a dar un tórrido ataque de cariño al club y que elevó su ficha hasta los 8,5 millones. No se había secado todavía la tinta del contrato cuando firmó por unos 11 millones hasta el año 2014. Y cuando todavía faltaba bastante para la expiación de ese acuerdo, quizá por si acaso se acababa el mundo este viernes y no se podía firmar la tradicional renovación el próximo año, el club y el jugador, en fraternal y amoroso abrazo, han decidido que el argentino se agencie 16 kilos limpios anuales. Y es que hay amores que matan y otros que te hacen millonario. Y hay amores que requieren una inyección periódica de parné y no digo cómo se llaman porque este blog no está calificado para mayores de 18 años. Pero sí, exactamente eso estoy pensando que parece Messi cada vez que proclama su amor amoroso por el club fundado por un suizo suicida. 

Que todo esto pase después de la que se montó con lo de la "tristeza" de Cristiano, y que a todo el mundo le parezca normal, no ha de causarnos extrañeza. Si hubiera sido el Madrid el que anunciara que había llegado a un acuerdo con el crack portugués por el que iba a soltarle 18 millones de euros anuales, entonces sí que se hubiera montado una que haría parecer que lo de los Mayas iba en serio. Pero la murga ha seguido el guión preestablecido, cómo no. Lo que en el merengue levantaría una nube de calificaciones entre las que destacarían "pesetero" y "mercenario" como las más suave, en el caso del argentino hormonado es celebrado como una recompensa a la humildad y un justo pago a su prostitu... esto... quiero decir a su amor por el club. 

Cuando aparecen estos temas me asalta la duda de si los periodistas son malvados, una panda de vagos que pasan de complicarse la existencia y las lentejas haciendo algo más que repetir como loros los comunicados oficiales y remar a favor de corriente, que es menos cansado, o si son sencillamente idiotas. O igual es que carecen de curiosidad y capacidad de indagar, como las bacterias. Digo esto porque lo primero que se me ocurrió al pensar en cómo se trata el asunto de la renovación de Messi, y la negociación que sigue CR7 con el mismo objetivo, que según alguno de los futurógolos más aviesos que plagan las redacciones de los medios de la "central lechera" va a dar con los huesos del luso en el PSG, fue analizar las cantidades. No es tan difícil. No hay que tener "fuentes" ni hablar con "gentes cercanas" a nadie. Te basta con Google. Me he puesto a realizar las cuentas de la vieja con las cantidades que se mueven alrededor de ambos jugadores, el emblema de la "cantera" y el emblema de la "cartera", y las conclusiones no puede ser más curiosas.

La ficha de Cristiano Ronaldo ronda los 10 millones anuales, lo que le sitúa en décima posición de los jugadores mejor pagados, muy lejos de los 20 millones que cobra el primero en la lista, Samuel Eto'o, y ligeramente por detrás de la que cobraba Leo Messi antes de su renovación semanal. Sin embargo, el portugués ingresa una cantidad más elevada gracias a sus contratos publicitarios: 33,5 millones que, según la prestigiosa revista Forbes, le convierten en el segundo futbolista mejor pagado del mundo por detrás de David Beckham.

Por su parte, el sueldo base del mutante hormonal hasta esta semana sería de unos 10,5 millones de euros, a los que habría añadir los incentivos (partidos jugados, títulos ganados, saques de banda, etc.) a los que son tan dados los culos, no vaya a ser que si no les pagas por alzar trofeos o marcar goles se les olvide a los jugadores el amor a los colores y sean un mal ejemplo del modelo de cantera. Contando estos extras Messi se habría embolsado las últimas temporadas unos 12 o 13 millones anuales. Lo dejaremos en 12 millones por coincidir con este año que se nos va. 

A los sueldos de ambos hay que sumar la cantidad que tanto Far$elona como Madrid tienen que pagar a Hacienda, que es mucho mayor en el caso del canterano al que inyectaron hormonas de crecimiento, hoy en día reconocidas como sustancia ilegal para cualquier deportista. En el año 2003, y con el objetivo de atraer empresas e investigadores para que fijaran su residencia en España gracias a los bajos impuestos que tendrían que pagar, el ejecutivo del PP aprobó la que fue conocida como "Ley Beckham", que aplicaba ventajas fiscales a aquellos extranjeros que fijaran su residencia en España y fueran deportistas de élite o grandes científicos: en vez cobrarles entre un 42% o un 52% del IRPF -dependiendo de la comunidad autónoma- que se le cobra a aquellos cuya minuta supere los 300.000 euros anuales, se les ofrecía pagar tan sólo un 24%. Como todo el mundo sabe, sobre todo los antimadridistas que se lo recuerdan en cada estadio, o los periodistas defensores del producto nacional y chivato, Cristiano Ronaldo no es español, sino portugués. Por tanto, pudo acogerse a esa ventaja fiscal. Traducido en cantidades, esto supone que el Real Madrid debe añadir 2,4 millones de euros para Papá Estado a los 10 millones que cobra Cristiano, lo que supone que la ficha del luso le salga por 12,4 millones anuales.

Gracias a esto un retarded como Messi puede ser millonario... me refiero a lo de hacer anuncios, claro

 En el caso del argentino que recibió unas inyecciones que hoy día -y uno se pregunta por qué no entonces- le inhabilitaría para la práctica del deporte, la cantidad que paga el Far$a es notablemente mayor. Porque resulta que Messi es argentino, pero también es español. Lo que no es, es catalán, ya que desconoce la cultura y la lengua características de aquella región. Pues por ser español, y no deja de tener su guasa, el equipo independentista tiene que apoquinar el 52% de su IRPF, puesto que Cataluña es una de las regiones de España con mayor presión fiscal. Sumados a los 12 millones de euros, céntimo más o menos, que ha cobrado Messi los últimos años, resulta que el sueldo del jugador le ha estado saliendo al Far$a por unos 18.240.000 euros, es decir, ¡unos mil millones de pesetas más que Cristiano! Si Dios y el pacto Esquerra-CiU lo permiten, dada su tendencia a subir los impuestos, y la cosa sigue en un 52%, los 18 millones anuales que va a pasar a cobrar Messi le van a suponerle a las arcas de los culos un monto de 24,32 millones de euros, casi el doble de esos 14,4 millones que cobra Cristiano. ¡Viva la cantera!

Pero esperen, que todavía hay más. Restando el sueldo que recibe de Madrid del total que ingresa, según la revista Forbes, por derechos de imagen, resulta que Cristiano estaría ganando unos 23,5 millones de euros. Pero resulta que el jugador cedió el 50% de lo generado por este concepto al Real Madrid, que gracias a su estrella estaría ingresando anualmente unos 11,75 millones de euros (1). Prácticamente lo que paga al jugador más el pico que se lleva Hacienda. Ahí es nada. ¿Y qué deja Messi en las arcas culés? Nada. Messi se queda con el 100% de sus derechos de imagen que gestiona la fundación Leo Messi Management. No sé la cantidad que supone, no me preocupa; me va a tocar el mismo pico que al Far$alona, así que ni me molesto en buscarlo.

El caso es que, la próxima vez que señalen a Cristiano como "mercenario" o "pesetero" estos chicos de la prensa que no deben ser ni una cosa ni la otra, y trabajarán por amor al arte ya que desprecian eso de cobrar por trabajar, o la próxima vez que nos cuenten que Cristiano se quiere ir al PSG, recuerden lo que han leído aquí. A día de hoy, Cristiano Ronaldo es posiblemente el jugador más rentable que ha pasado por este equipo y piedra angular del actual proyecto, y nos está saliendo prácticamente gratis. Normal que el chico quiera revisar su contrato, sobre todo porque a los seis años de residir en España el porcentaje de IRPF se equiparará al de los nacionales. Y no querrá perder dinero, digo yo.


(1) En esta web financiera se calcula el sueldo de Cristiano durante el 2012 en torno a los 22 millones (10 millones del Madrid + 12,5 en contratos publicitarios). Si a ésos les sumamos los otros 12,5 millones que corresponderían al club, el total da una cifra similar a la que ofrece Forbes del total de ingresos del jugador.