jueves, 26 de septiembre de 2013

¿Polémica? ¿Qué polémica?

Partido disputado en el estadio Martínez Valero. Cristiano abrió el marcador en el minuto 51 al convertir un lanzamiento de falta. Empató de cabeza Boakye para los locales en el 92. Cristiano cerró el marcador en el Minuto 94 al transformar un penalti cometido por Carlos Sánchez a Pepe. 

Esto fue lo que pasó y nada más. Todo lo que la brunete antimadridista lleva escupiendo desde anoche debe ser ignorado por el madridismo. No existió polémica, y si la hubo no difirió mucho de la habida en otros encuentros y que apenas ocupó treinta segundos en los informativos. Y al decir "equipos" no hablo precisamente del Borussia de Valdearroyos. 

No hay polémica por la no expulsión de Sergio Ramos. Es cierto que el colegiado se comió la segunda tarjeta amarilla al de Camas por obstruir a un atacante local, pero no es menos cierto que la primera tarjeta es, cuanto menos, rigurosa. Además, el colegiado aplicó el mismo criterio para ambos equipos. Se podrá criticar si aplicó bien o mal el reglamento, pero no su equidad. Aquellos que se indignan porque Ramos no se fuera a las duchas en el primer tiempo deberían pedir, al menos, la expulsión de un par de jugadores del Elche, equipo que se dedicó desde el principio a meterle el miedo a Dios en el cuerpo a los jugadores madridistas jugando al límite del reglamento y más allá. 


No hay polémica en la prolongación. El tiempo se cumplió con el Madrid volcado en el área local, sería descabellado pensar siquiera que el árbitro pitara el final cuando un equipo está atacando. Por ese mismo motivo es normal y justo que concediera el saque de esquina. Si el balón hubiera acabado en saque de puerta es más que probable que el colegiado no hubiera indicado la reanudación del juego y sí el final del partido, como hemos visto cientos de veces. Mala suerte para los ilicitanos, pero no es mi problema. 

No hay polémica en el penalti. Carlos Sánchez empuja en dos ocasiones a Pepe delante de las narices del árbitro. Quizá riguroso, posiblemente de los que "nunca se pitan", pero es penalti. El agarrón de Pepe en la caída es posterior a la falta y carece de importancia. Y si me equivoco en mi juicio, y resulta que nuestro central engañó al colegiado, me importa un carajo. Hasta dos piscinazos descarados protagonizaron los jugadores del Elche en el área defendida por Diego López en las postrimerías del encuentro. Pues ea, ellos fallaron dos veces en su intento de entrampar a Muñiz Fernández y nosotros no. Ajo y agua. 


No hay polémica porque no puede haberla cuando quienes tratan de crearla son unos ganapanes que se han dedicado toda su vida a vender la burra de que al Madrí siempre le han ayudado los árbitros... ¡y ahora se asombran de que un colegiado pueda haberle regalado dos puntos al Real Madrid! Las polémicas se producen con gente seria, no con hipócritas y fariseos que tienen una doble vara de medir y no ocultan sus taras psicológicas evidentes en el rencor y odio que tienen contra un equipo de fútbol. No hay polémica porque con tarados no se puede discutir. 

No hay polémica porque no se puede convencer a nadie de que el mismo árbitro que no señaló como falta un codazo de Ballesteros a Cristiano en Levante, que dejó al portugués grogui, con un ojo a la funerala y la ceja partida, es un colegiado "promadridista", o que pretende ayudar al Madrid cuando hace dos jornadas anulaba un gol legal al Sevilla en el KK Nou y prolongaba el partido lo suficiente como para que los culos se agenciaran tres puntos. 


No hay polémica cuando el presidente del Comité Técnico de Árbitros, el ínclito Sánchez Arminio, el mismo que hace años, ante todo el colectivo arbitral, acusó al Real Madrid de ser culpable de que no les subieran el sueldo, el mismo que hace pocos días elogió la actuación de Sánchez Arminio en el KK Nou que supuso que el Far$alona se llevara los tres puntos, pone ahora a ese mismo colegiado a los pies de los caballos al dejarle en evidencia diciendo que se equivocó pitando el penalti o insinuando que su actuación podría haber estado condicionada por "problemas familiares". Eso no es "polémica", eso es un linchamiento que recuerda a lo sucedido con Tristante Oliva pero más grave, como corresponde a un organismo que hace mucho perdió la poca vergüenza que tenía y al que ya no importa que los árbitros se larguen dando un portazo tras haber sido presionados por no haber expulsado al entrenador del Madrid. 


No hay polémica tras las declaraciones del presidente del Far$alona, que parece no creerse lo sucedido. Normal, yo tampoco me creo que él no pueda pisar Brasil so riesgo de acabar en la trena por el cobro de comisiones ilegales. Pero que el presidente del Uefalona píe de un colegiado ya es el colmo de los colmos, no sólo por el hecho de que el máximo dirigente de un club opine sobre el arbitraje que ha afectado a otro club, sino porque se trate del dirigente de un club cuya relación con el estamento arbitral se ha caracterizado desde siempre, y especialmente en los últimos años, por el servilismo más rastrero de los de negro. Lo bueno de la intervención de Sandruco es que la ha realizado en español, otorgando así a los seguidores del club barcelonés que no son catalanohablantes la oportunidad de entender a su presidente sin necesidad de subtítulos. Pero que no se alegren demasiado; Rosell ha tirado de la universal lengua de Cervantes para asegurarse de que sus palabras fueran entendidas, cosa que no sucede cuando hace uso del otro idioma oficial de esa Comunidad Autónoma. Enhorabuena, amiguitos culés allende los Pirineos y el Valle del Ebro. 




No hay polémica en las declaraciones de ese fracasado proyecto de hombre que responde al apellido "Piqué" y al nombre de "Gerardo". Ejemplo del eterno complejo de los barcelonistas, que les lleva a estar continuamente pendientes del Real Madrid, o quizá único síntoma de vida inteligente entre el culerío, pues no es sino el reconocimiento de la superioridad merengue, el mancebo de Chakira no tardó en sacar a pasear su ingenio en Túiter y referirse al partido como "una película de humor". No hay polémica porque no dio tiempo a que surgiera, ya que Arbeloa no tardó en abofetearle los morros respondiéndole con una referencia a la afición al teatro de los culetes. El que se quedó en fuera de juego fue Angelotti, pero se le disculpa porque conoció el tuít del mendrugo Piqué en rueda de prensa, lugar que no deja mucho espacio para el ingenio. Y mejor que sea así, que a saber qué podrían hacer las ratas de la prensa con cualquier declaración en esa onda. Supongo que, en otras condiciones, el técnico merengue podría haber respondido que sí, que entiende a Piqué, que el tiene el deuvedé del arbitraje de Obrevo entre "Una noche en la ópera" y "Los bingueros". 

domingo, 15 de septiembre de 2013

Un punto y gracias

Es posible que la defensa que el Madrí presentó hoy en El Madrigal sea la peor que jamás haya visto desde que soy seguidor del conjunto merengue. Y mira que ha llovido. No sé qué burra habrán vendido los de los resúmenes de los partidos al respetable, pero cualquiera que haya seguido el encuentro firmará lo siguiente: si el Madrí no salió de Villarreal con una manita, o más, fue única y exclusivamente gracias a Diego López, a quien parece ser se le va a privar del mérito de defender la portería en los partidos de Champions en una de esas decisiones en las que se hacen valer más motivos extradeportivos. Dice Angelotte que Casillas formará bajo los palos -y seguro que no sale de ahí en los noventa minutos- el próximo martes en Turquía para "acabar con los rumores", que es una forma fina de dar a entender que se está cediendo a la presión del entorno casillista. Acabará mal, como no puede ser de otra manera. El resultado es lo de menos, pero tanto si Casillas acaba con la portería a cero, posiblemente porque los del Galatasaray tiren una vez a puerta, como si se lleva la del pulpo, se les estará concediendo a los tribuletes munición para lanzar no contra el técnico, que también, sino sobre todo contra la institución. En el primer caso porque alimentará a aquellos que defienden que Casillas es el número uno, el mejor, y que por ello ha de ser titular indiscutible; en el segundo caso dirán que el "yerno de las españas" ha bajado su rendimiento por no serlo, y que es necesario que tenga más partidos por lo que significa para el club, porque es importante para "La Coja" o por lo que sea. No se puede negociar con el casillismo. La única acción inteligente es aquella que margine al jugador, que le aparte del foco de atención y le vaya reduciendo a un ostracismo que sea cada vez menos perjudicial para el Madrí. Que a los enemigos hay que liquidarlos, vaya.

The Mother of God!

Pero volvamos a lo acontecido ayer frente a los Mercadona Boys. En un homenaje al maestro Tomás Bretón, y demostrando la total integración de los elementos foráneos en la idiosincrasia de la Villa y Corte, la defensa del Real Madrid fue la Verbena de la Paloma, con un luso-brasileño haciendo de morena y un camero ejerciendo de rubia. Hubiera estado bien que el papel de Don Hilarión lo hiciera el Marlon Brando de Apocalypse Now, cimbreando su voluminosa figura al mismo tiempo que las yemas de sus dedos recorrían su lustrosa calva, y mientras repetía eso de "el horror, el horror" de tal manera que se convirtiera en el portavoz de todos los madridistas que asistíamos a ese despropósito. Dirán algunos que eso no puede ser, que Brando murió hace muchos años. Añado que los dos mencionados tampoco parecían muy vivos. 

A poco puede aspirar esta entidad cuando los que han de defender el escudo son los favoritos de la jauría antimadridista. Pepe es un exjugador desde que se operó. Está más acabado que el Charlestón. Ramos es un central que cobra una milmillonada por sacudir a los contrarios. No demuestra una calidad superior a cualquier central de la Regional Preferente, que es por lo que se supone que se le paga. No se anticipa, no lee el partido, no es capaz de llevarse limpio un balón, hace lo que cualquiera puede hacer: estorbar, empujar, zarandear al contrario. El mérito de estos dos pájaros es el que es, y no es otro que haber colaborado a la liquidación del proyecto deportivo que dirigía José Mourinho. De ahí que el juicio que de ambos se haga en los asquerosos panfletos antimadridistas que se supone tienen en el madridismo su principal fuente de ingresos diferirá notablemente de la realidad vista a través de las cámaras de televisión. El Madrí está manteniendo una guerra en demasiados frentes. Al menos deberíamos liquidar la que acontece en ese vestuario y que está corroyendo a la institución. Como para dar alas Íker Carbonero y su cohorte mediática poniéndole de titular en el Peloponeso. Mantener a Pepe ha sido un error, no tener quien le dispute la titularidad al pirado de Camas, otro. Porque en la recámara, que yo sepa, sólo tenemos a Varane, todavía lesionado.

Illarramendi cumplió su sueño de debutar con el Madrí... el de jugar con el Madrí lo habrá dejado para el próximo partido.
Con todo, el empate que sitúa al Madrí a dos puntos del F.C. Bardeputonas -que es con quien nos vamos a jugar la Liga, para qué nos vamos a engañar- no es sólo responsabilidad de estos dos sinvergüenzas. El Madrí jugó un partido de mierda, como el Far$alona, pero careció de las ayudas arbitrales que ya son una constante en la Liga. Un gol legal anulado al Sevilla y que el colegiado no pitara el final del partido hasta que el Bardeputonas no consiguiera el tanto de la victoria, casi un minuto después de cumplirse la prolongación de tres minutos estipulada por el colegiado, explica que el F.C. Varsovia arramblara con los tres puntos. Si alguien piensa que esta liga, la que se juega en el trescientos aniversario de la farsa protagonizada por Casanovas y la plutocracia barcelonesa, no se la van a regalar a los culos, es que vive en otro país, por lo que ha de considerarse afortunado. Pero poco o nada podemos hacer. La gente critica que el Madrid no píe más sobre estas cosas pero, sinceramente, por mucho que piemos las cosas no van a cambiar. Sólo nos queda ocuparnos de lo nuestro, y lo nuestro es que el Madrí de Angelotte, a día de hoy, no juega una mierda. Bale, del que se supone es un carrilero del copón y un artillero capaz de taladrar las redes desde cuarenta metros acaba metiendo un gol de "nueve" curtido, un gol de "ratoneo", de los que metían el Baúl o Butragueño en sus años de decadencia. Grave sería que Bale estuviera jugando de falso nueve, pero es que en el segundo tiempo Cristiano marcó otro gol ejerciendo el mismo papel. Y es que en realidad el Madrid juega con tres falsos nueves, porque hay que añadir a Benzemá a la terna. 

Cristiano marcó su gol número 203 en su partido número 203 con el Real Madrid. Hoy renueva con el club merengue poniendo así en evidencia la información de Marca, As, Sport, El País, la SER y la COPE acerca de su inminente salida, algo inédito.

Cómo llegaron los goles del Madrid delatan que Angelotte no sabe lo que quiere. La táctica del equipo merengue no difiere mucho de la que puede verse en cualquier patio de colegio, es decir, que brilla por su ausencia. Es un "sálvese quien pueda", una improvisación continua, un caos. Llevo escuchando que el Madrí "no juega a nada" desde tiempos inmemorables, pero en este caso es cierto. Piedra fundamental del desaguisado visto ayer fue el inexistente centro del campo. Modric necesita a Khedira como El Quijote a Sancho Panza, el "Gordo" a el "Flaco", Romeo a Julieta o Batman a Robin... bueno, quizá esto último no sea cierto, pero que sin el alemán el croata se diluye es una verdad como un templo. Craso error hacer debutar a Illarramendi desde el inicio, igual que a Bale. Espero que el hecho de que el galés estuviera más perdido que el sobaco de una serpiente se debiera a que no había disputado un solo minuto de partido con sus actuales compañeros, porque como se deba a la incapacidad del italiano de encajarle en un sistema, el que sea, nos va a ir fino esta temporada. Del vasco poco que decir. Típico jugador que ha adaptarse a su nuevo equipo y al que siempre podemos justificar diciendo eso de que se le ha fichado por cinco años y hasta el final no se debe hacer balance y tal.No descarto que Angelotte no sepa qué cesto hacer con los mimbres que tiene, pero tampoco que los jugadores se estén tomando las cosas con relativa pachorra. Por ejemplo, cuando tuvieron que correr delante de su antiguo técnico bien que corrieron los muy sinvergüenzas. Es imposible imaginar a un técnico preparando a sus chicos para que jueguen como los madridistas lo hicieron ayer, así que algo de responsabilidad también ha de recaer sobre los jugadores.

En fin, el próximo martes nos estrenamos en Champion frente al Galatasaray. Drogba será la prueba de fuego para esta defensa nuestra. Si el año pasado le hizo un hijo a Varanne me temo que Ramos y Pepe podrían llegar a Madrí con la beca por familia numerosa debajo del brazo. Y encima con el capitán Tan de portero. Las gallinas que salgan por ahí tendrán que ser compensadas con las que nuestros delanteros entren en el marco turco. Confío en que la sorpresa que supondrá a los otomanos el ver cómo cualquier previsión de cómo ataca el Madrí salta por los aires al ver a Bale por el centro, Isco de lateral, Cristiano donde Dios le dé a entender y Benzemá de volante zurdo baste para desquiciar a los locales y nos permita, al menos, salvar los tres puntos.

sábado, 17 de agosto de 2013

Casillas debe ser titular porque...

...es Historia viva del Real Madrid
Y es cierto. La Historia es una ciencia -social para ser más exacto- y como tal ha de basarse en hechos. No existe una disciplina científica que trate sobre los viajes en el tiempo, o la biología de los dragones, o la inteligencia de los culés porque esas cosas no existen y, por tanto, no se les puede aplicar un procedimiento científico y empírico. Pues por esa misma razón la Historia tiene como objeto de estudio el pasado, que es de lo único que se tiene constancia. Justificar la titularidad de Casillas en base a su identificación con la Historia -del club en este caso- es reconocer que el (supuesto) guardameta pertenece al pasado. Además, de todos es sabido que la expresión "es historia" aplicada a un individuo no es precisamente sinónimo de un futuro halagüeño. Supongo que para compensar todo esto es por lo que los defensores del Tópor añaden el adjetivo de "viva", algo totalmente exagerado si tenemos en cuenta los latidos del de Móstoles tras el gol de la remontada al Manchester City.


...le ha dado mucho a este equipo
Esto habría que matizarlo. El fútbol es un deporte de equipo y, como tal, la responsabilidad de los éxitos ha de repartirse entre todos. Deducir el porcentaje que corresponde a cada uno es difícil, por no decir imposible. ¿Tienen más peso las paradas que realizó Íker en la final de la Novena que la volea de Zidane en la consecución de ese título? Eso no hay quien lo cuantifique, y si lo hace será bajo un prisma totalmente subjetivo que imposibilita cualquier debate serio. 

Pero demos validez a esta justificación. Casillas le ha dado mucho al Madrid. Vale, ¿y qué? El club se lo ha devuelto con creces. La gente que habla de lo que dan los jugadores al club parece que no se han enterado que el profesionalismo se introdujo en el fútbol hace más de un siglo. Los futbolistas no juegan por amor al arte. Casillas le habrá dado mucho al Madrid, pero el club le viene dando unos seis o siete millones limpios anuales, que no se si será más o menos de lo que el jugador ha dado, pero es bastante más cuantificable. Aun aceptando la premisa de lo que "le ha dado", el club no se ha quedado corto dándole a él. Así que esta premisa queda invalidada. De nada, Tópor.

Secret Origins

...es un canterano que lleva dieciocho años en el equipo. 
Pues hablando de lo que unos y otros dan, ¿qué le debe Casillas al Madrid por haberle formado como futbolista y haberle ofrecido la oportunidad de jugar en primera división y convertirse en futbolista de élite? ¿En cuánto cuantificamos esto? ¿Qué debería pagarle Casillas al Madrid por su formación y promoción? ¿O es que se estudió para portero en un colegio privado? Ser canterano no supone una ventaja para jugar; si acaso añade un extra al cumplimiento del deber que ha de tener todo profesional. Que sea canterano no debe suponer exigirle al club, sino que el club y, por ende, la afición, le exijan a él. 

¡Y encima lleva dieciocho, o diecinueve, o veinte años en el club! Pues más a mi favor. Casillas ha tenido la suerte de que un club de la categoría del Madrí le haya tenido en nómina durante tanto tiempo. Repito: el fútbol es un deporte de equipo. De qué iba éste a ir presumiendo de Copas de Europa y del Mundo si por algún motivo el Madrí hubiera decidido prescindir de sus servicios hace tres lustros y hubiera acabado en el Torpedo de Castuera. Venga, hombre. 

...es un gran profesional.
Quiénes alaban la profesionalidad de Casillas demuestran desconocer el significado de esa palabra. Igual se creen que "profesional" es llegar todos los días puntual al entrenamiento o algo por el estilo. Cualquier persona que ejerce una profesión es un profesional, pero dentro del contexto en que se usa en este caso, se presupone que el ejercicio de la profesionalidad ha de ir acompañado de ciertos valores éticos, entre los que se haya anteponer el interés personal al desarrollo de esa profesión. Y, por supuesto, implica que el aludido haya demostrado un conocimiento y una habilidad relacionado con la misma. 

En el caso de Casillas no encontramos nada de esto. Casillas es mal profesional porque no ha querido pasar por el gimnasio, o seguir ciertas tablas de entrenamiento, para pulir los fallos evidentes que ha demostrado a lo largo de su carrera. No lo deduzco yo; es que él mismo lo ha reconocido en alguna entrevista. Y estos fallos ya no son cubiertos o atenuados por otras capacidades que dependían más de sus reflejos que de otra cosa. Casillas tiene serios problemas para blocar un balón, limitándose en la mayoría de las ocasiones a despejar los disparos, lo que supone ceder al contrario un saque de esquina o, lo que es peor, dejar un balón muerto a boca de gol. Casillas es incapaz de realizar una salida por alto minimamente homologable, y esto lo tenemos bien aprendido los madridistas, que desde hace tiempo tememos el lanzamiento de una falta lateral tanto como el que se efectúa desde el punto a nueve metros de la portería. Casillas no se atreve a salir de las proximidades de su portería, seguramente porque se siente más seguro ya que el área pequeña le da un plus de protección. Por último, el día que un pase largo con el pie de Casillas acabe, tras un cómodo control, con el balón en poder de uno de los nuestros, me dará un soponcio de la emoción. Viviré muchos años. Lo de que el portero inicie un contraataque desde nuestra área ya es que ni me lo planteo. 

Sarita no pierde oportunidad de practicar en cualquier parte  las habilidades que le han permitido ascender en el escalafón periodístico.
 Pero es que la falta de profesionalidad de Casillas va más allá de su incapacidad para desenvolverse en las funciones -mínimas, ojo- de un portero. Casillas ha hecho gala de una carencia de ética profesional al desobedecer las indicaciones de su técnico, que es el representante en el vestuario de la Junta directiva y, por ende, de los socios que la han elegido. Si Mourinho decidió que había que estar en pie de guerra con el Far$a, pues había que hacerlo. Y si no le gustaba que se hubiera buscado otro club. Que mientras nuestros jugadores fueran vilipendiados por los culos Íker Casillas se dedicara a ir a cenas secretas con sus amiguitos del Far$alona no puede ser justificado desde ninguna visión ética de la profesionalidad. Sólo la palabra "traición" define lo que hizo nuestro "capitán", la misma aplicable al oficial que ignora las órdenes de sus superiores para irse a parlamentar con el enemigo. 

Casillas ha faltado al principio básico que impera en todo colectivo, sea el que sea, y es el de secreto profesional. Lo que se habla no sale fuera, ni en la junta de una empresa ni en una plantilla de fútbol. Ir contando las decisiones que se toman en una junta es un delito. Aunque esto no fuera aplicable a un conjunto de tíos que le dan patadas a un pelotón, no les eximiría de un comportamiento moral que en este caso implica la confidencialidad. Lo que dice/hace el técnico en el vestuario debe quedar ahí, porque si el técnico quisiera que la Carbonero, Burgos o J.J. Santos se enteraran, se lo diría a ellos. Y luego, si acaso, que los jugadores tuvieran conocimiento por la prensa. Lo cual es absolutamente ridículo aunque, sinceramente, de este Madrí me espero ya cualquier cosa.

Madridismo undergroundísimo

viernes, 19 de julio de 2013

18 de julio.

El primer día del mes de julio de 1936, el alcalde de la localidad jienense de Orihuela de Guadalinar encarceló a siete propietarios, al fiscal y al juez porque había ofrecido la cosecha gratuitamente a los obreros agrícolas del pueblo. Los ocho detenidos arbitrariamente por el alcalde fueron liberados por orden del gobernador. Eso sí, pagando una multa que el alcalde exigió para sí. Mientras, en el pueblo de Argenoso, en León, la casa del párroco Pío Alonso García es dañada por un artefacto explosivo. Ése mismo día se roban los objetos sagrados de la iglesia de Cancela, también situada en León, que acaban en el río Sil. En Madrid las dos explosiones que se producen en una obra en la colonia Fierro, sita en la calle Antonio López, son seguidas por la que se produce en un transformador de energía eléctrica de la calle Cartagena que deja sin luz a casi toda la barriada. En Zamora dos empresarios, Jerónimo Blanco y Elisa Viejo, resultan heridos en un enfrentamiento entre patronos y trabajadores. En el pueblo gallego de Ladrón se arrancan los brazos a la talla de la Virgen de la Fuente, de época de Carlos IV, y apedrean los cristales del convento de las Salesas. 

Al día siguiente un grupo de las Juventudes Socialistas ametrallan desde un automóvil el bar Roig, sito en la calle Torrijos número 29, que era frecuentado por falangistas. Tres clientes son asesinados, dos de ellos pertenecientes a la Falange, y varios vecinos resultan heridos. En Burgos el padre de Pablo Rodríguez, ante la imposibilidad de enterrar a su hijo por el rito católico ya que el alcalde había expulsado al párroco, se ve obligado a llevar a su hijo en brazos al cementerio. El ciudadano británico Joseph Mitchel Hood, director de una fábrica textil, es asesinado durante una huelga. La Guardia de Asalto ha de intervenir en un baile de Izquierda Republicana, que degenera en una pelea campal con otro grupo en la que se producen dos heridos por arma blanca, y en Moncofar por coacciones de los obreros en las colocaciones.

El día 3 de julio se halla en la cuneta de la carretera de Pozuelo de Alarcón el cadáver de José Mª Sánchez Gallego, estudiante de 18 años amigo de derechistas que había desaparecido varios días antes. Había sido atado a una silla, apaleado y, finalmente, asesinado a tiros. No es el único cadáver que aparece en Madrid ese día, también se halla el de Justo Serrano Enamorado, oficial de Infantería de complemento retirado y simpatizante de Falange, que recibió más de setenta puñaladas mientras estaba atado a una silla. En Terrasa es asesinado el militante de Esquerra Republicana Magín Rodí. Mientras, el régimen Republicano hace gala del carácter democrático que tanto le caracteriza ante los ojos de muchos hoy en día: el Gobernador de Sevilla multa con 500 pesetas a una señora por proferir palabras ofensivas contra el gobierno... cuando estaba en su vivienda, mientras que en Vall de Uxó, Castellón, son detenidas cuatro personas por llevar propaganda contraria al gobierno del Frente Popular. En Madrid, para no perder la costumbre, estalla una bomba en unas obras de la calle Maudes, número 7. 

El día 4 la República siguió dando muestras de su carácter democrático. Son detenidos en San Clemente, Cuenca, dos jóvenes falangistas que se encararon con el socialista Enrique Benítez cuando éste les increpó por hacer pintadas en las paredes. Ese mismo día acababa con sus huesos en la cárcel el también falangista Emilio Solano, al haber sido acusado por una mujer de estar relacionado con dirigentes de la Falange.

El día 5 ochenta obreros  asturianos deciden que pagar el billete de tren que les tenía que llevar de Oviedo a  Madrid no es revolucionario. Serían detenidos a su llegada a la capital. También en Oviedo se produce la muerte del socialista José Vázquez, al que seguiría la detención de dos falangistas como presuntos culpables. El socialista Antonio Estrada y el falangista Claudio Fernández mueren en un enfrentamiento acontecido en Miguelturra, Ciudad Real. El Gobernador del País Vasco comunica a los directores de periódicos que se reimplanta la censura. 

El día 6 son detenidos en Villalba, Madrid, cien jóvenes por hacer el saludo falangista. Serían liberados tras imponérseles una multa, con lo que el número de falangistas encarcelados se mantiene en doscientos sólo en los calabozos de la Dirección General de Seguridad. En Castrillón, Oviedo, se produce un tiroteo entre seguidores de varios partidos y los de Izquierda Republicana, de los que fueron heridos dos. En total se detuvieron a once personas. Para no perder la tensión democrática, varios falangistas son detenidos en Barcelona por repartir propagandas de sus ideas.

El día 7 Francisco Puengos va al calabozo en Alicante por llevar diez sellos de Falange. En Madrid siguen estallando bombas, ambas en Chamartín: una en el Canal de Lozoya y otra junto al hotel de la Calle Treviaño número seis. 

El día 8 la Guardia de Asalto evita el linchamiento de un empresario de Villena, Alicante, que estaba siendo apaleado por un grupo de trabajadoras. No corrió la misma suerte el empresario barcelonés asaltado por cinco miembros de la CNT armados con pistolas para obligarle a readmitir a un obrero, aunque al final salvó la vida. En Oviedo y Gijón explotan varios artefactos explosivos, el primero en las proximidades del teatro Campoamor y el segundo en una escuela. En León y Ercina son asaltadas sendas iglesias, cuyas imágenes religiosas son profanadas. Las autoridades republicanas actúan con contundencia y efectúan numerosas detenciones... de falangistas en las localidades leonesas de Sahagún, Bañeza y Pontferrada. En León se detiene a Pedro Vallina, obrero de las minas de Vereno que había perdido su trabajo por las amenazas de los socialistas de la "casa del pueblo". El que se salva de ser detenido, muy a su pesar, es el falangista de 17 años Claudio Fernandez, que fallece en Miguelturra por las heridas que sufrió el día seis. Un grupo de exaltados izquierdistas irrumpe en el acto de clausura de un cursillo de Acción Católica hiriendo a varias personas y destruyendo el mobiliario. Constantino Álvarez y su esposa son acuchillados en Peñafiel, salvando la vida porque sus agresores los dieron por muertos y no se molestaron en darles matarife, todo ello ante la presencia de un guardia municipal que se negó a intervenir. 

El día 9 de julio cuatro artefactos explosivos detonan en una obra del número 231 de la calle Bravo Murillo, en Madrid. Mientras, en la calle Alcalá son detenidos cinco pistoleros de la CNT que iban a imponer a la fuerza la huelga en la construcción. En Barcelona prenden fuego a una tintorería sita en la calle Mariano Rubí tras agredir a la empleada. 

El día 10 de julio son detenidos Julián e Isidoro López Osa en Villaescusa del Haro por dirigir un piquete violento de cien personas contra los obreros que acudían a su puesto de trabajo. En Vimanzo, La Coruña, el alcalde encierra en una cuadra durante varios días a ocho sacerdotes que habían acudido a un funeral bajo la acusación de "reunión clandestina" cuando estaban reunidos para almorzar. En Cuenca, pese a las protestas de los asilados recogidos en ella, la Diputación Provincial prohíbe el culto en la Casa de la Beneficencia. Frente al Mercado de Abastos de la ciudad de Valencia es agredido el empresario panadero Antonio Tribes. Militantes frentepopulistas incendian el local de Derecha Regional Valenciana e impiden la actuación de los bomberos. La misma suerte corrió el Centro Patronal, la sede de "La Voz de Valencia", el café "Vodka" y los domicilios de varios derechistas. Las detenciones no se hacen esperar: en Casas de Fernando Alonso, Cuenca, el alcalde detiene a Quintín Moya, Miguel Fernández y Miguel de Alarcón por hacer una pintada de Viva Cristo Rey y otra de Viva Primo de Rivera. Los tres eran falangistas, obviamente. Rafael Pelayo es detenido cerca del Sanatorio de Humera acusado del asesinato del falangista José Sánchez, pero es liberado casi inmediatamente.

El día 11 el Director General de Seguridad, Antonio Mallols, informa a los periodistas que en toda España se está deteniendo a falangistas, como uno que ese día fue apresado en la estación de Francia acusado de llevar documentos de la Falange. En San Clemente, Cuenca, se producen desórdenes públicos en protesta por la detención del socialista Antonio Paños, que había insultado y coaccionado al obrero Félix Torrecilla que no quería afiliarse a la "casa del pueblo". En Lorca, Murcia, los anarquistas Bartolomé Sánchez, Ginés Romero y Antonio Belmonte son detenidos por ir a los mejores hoteles y restaurantes, pedir los mejores menús y vinos y pagar con vales que debía abonar el alcalde.


La noche del 12 de julio es asesinado en Madrid el teniente socialista José Castillo, instructor de las milicias paramilitares del PSOE y también instructor de las milicias socialistas que participaron en el alzamiento contra el gobierno republicano de octubre de 1934. El 14 de abril había matado de un disparo a un joven falangista. La Guardia de Asalto, de acuerdo con el ministro de Gobernación,  y con la ayuda de milicianos carentes de autoridad alguna, detienen irregularmente, sin orden judicial ni motivo, a numerosos derechistas. El alcalde de Burbáguena, Teruel, mata de un disparo al falangista José Vicente Rubio por negarse a ser registrado en la calle por el propio alcalde.

El 13 de julio agentes socialistas de la Guardia de Asalto, acompañados de varios milicianos entre los que se encontraban dos guardaespaldas del socialista prieto, dirigidos por el capitán de la Guardia Civil Condés, instructor de las milicias paramilitares del PSOE y recientemente readmitido tras haber sido expulsado por su participación en el alzamiento socialista contra la república de octubre de 1934, parten del cuartel madrileño de Potejos en una camioneta oficial con la idea de asesinar al dirigente derechista Gil Robles. Al no hallarlo por encontrarse fuera de Madrid, se dirigen a por el diputado José Calvo Sotelo, al que sacan de su domicilio ante la pasividad de los Guardias de Asalto que habían sido destinados a su protección. Calvo Sotelo es asesinado en el interior de la furgoneta y abandonan el cadáver en el cementerio del Este. Los culpables nunca fueron castigados, sino que incluso fuero protegidos por Indalecio Prieto. El PCE exige una respuesta enérgica ante ese atentado y exige la disolución... de los partidos de derechas, el cierre de sus diarios y la detención de sus dirigentes. Así, a los centros falangistas, cerrados desde hacía meses, se unen los alfonsinos y carlistas, mientras se produce la detención de muchos derechistas. Gil Robles huye a Biarritz, Francia, al saberse condenado a muerte por el Frente Popular. La "casa del pueblo" de Guadalajara es asaltada y muere el socialista Francisco González. 

El día 14 mueren cuatro asistentes al entierro de Calvos Sotelo cuando un coche tirotea a la multitud. El diario Ya es suspendido por publicar un número extraordinario sin cumplir los trámites previos de la censura. Martínez Barrio se ve obligado a suspender la sesión del pleno de las Cortes ya que "habríamos terminado a tiros". 

El día 15, en San Sebastián, también muere un derechista en un funeral por Calvos Sotelo. En el celebrado en la catedral del Buen Pastor la intervención de los Guardias de Asalto da como resultado varias personas heridas. En Barcelona se producen detenciones masivas de derechistas y registros domiciliarios. El Gobierno informa de la detención de 185 jefes provinciales y locales de Falange Española. En Sevilla se producen varios muertos en un tiroteo. El diario socialista "Claridad" afirma que "Si el estado de alarma no puede someter a las derechas, venga, cuanto antes la dictadura del Frente Popular... ¿No quiere el gobierno? Pues sustitúyale un gobierno dictatorial de izquierdas (...). ¿No quiere la paz civil? Pues sea la guerra civil a fondo (...)  Todo menos un retorno de las derechas".  

El día 16 el periódico Ya es condenado a pagar la fuerte suma de 50.000 ptas. por publicar en su número especial que el cadáver de Calvo Sotelo había parecido "con señales de violencia". La censura del Frente Popular le prohibió usar la palabra "asesinato" a pesar de los impactos de bala que presentaba al cuerpo del fallecido. El Director General de Seguridad sigue sin mostrar interés en atrapar a los asesinos del diputado derechista pero anuncia exultante otra ristra de jefes de Falange Española detenidos

El día 17 se produce el alzamiento militar en Melilla contra este régimen republicano tan demócrata, tan defensor de las libertades, tan garante del orden, la paz y la estabilidad y tan ecuánime a la hora de actuar contra los delincuentes. 

El día 18 de julio el alzamiento militar se extiende al resto de España. Al fracasar en su objetivo de que fuera generalizado deja al país dividido en dos partes. Se inicia la Guerra Civil.

jueves, 11 de julio de 2013

Tutti Frutti veraniego

Españolizando, que es gerundio. 

Si la información que me llega de túiter es correcta -y no tengo motivos para dudarlo- mañana Asier Illarramendi será presentado como nuevo jugador del Real Madrid. El fichaje, cuyo coste podría elevarse a los 30 millones de cláusula que la Real Suciedad impuso en el contrato del jugador, no ha estado exento de polémica por su elevado precio y, no vamos a negarlo a estas alturas, por el temor de meter un abertzale en el sacrostanto vestuario madridista, que teniendo en cuenta cómo está sería lo único que nos faltara. ¿Vale Illarramendi treinta kilos del ala? Yo tuve oportunidad de ver al jugador en Anoeta frente al Atlético de Madrid, también tuve oportunidad de verle frente al Betis en el Benito Villamarín e incluso contra el Valencia en la capital levantina. Oportunidades tuve muchas pero no aproveché ninguna porque yo sólo veo partidos del Madrid y cuando eso sucede los rivales me importan un pimiento. Para ser realistas, y gracias a internet, tuve la oportunidad de haber visto todos y cada uno de los encuentros disputados por el rubio vascongado la pasada temporada. Vamos, que hasta que no saltó la liebre de su posible fichaje no sabía ni el careto que gastaba. Lo mismo para Isco o Daniel Carvajal. No tengo ni idea de cómo o dónde juegan, pero sé que todos tienen una característica en común: el DNI apañol. Sí, hasta Illarramendi. 

En principio, el ser español no supone problema alguno, pero teniendo en cuenta el terreno cenagoso por el que se mueve el Madrí esa política de fichar gente del terruño no apunta a nada bueno. Huele a concesión al piperío y al periodismo deportivo, defensor a ultranza del estilo de juego y valores que representa la selección autonómica, vulgo "La roja", con una actitud no exenta de un chovinismo paleto que asusta, y que se toma como algo personal su imposición en el Real Madrid porque como buenos cazurros paletos viven obsesionado por imponer "lo suyo" a todo cristo viviente. Igual me equivoco e Isco, Illarramendi y Carvajal son unos máquinas que nos van a dar tardes de gloria, pero de natural desconfiado que soy, a lo que se añade mi profundo desconocimiento del mundo del fútbol y, por tanto, de los mencionados jugadores, no soy capaz de quitarme de detrás de la oreja la mosca que me advierte que Florentino está tratando de alcanzar una especie de "Pax Florentiniana" con aquellos que no nos perdonan el hecho de existir, cayendo en la vana esperanza de que Lama, Roncero o Relaño variarán su animosidad contra el Real Madrid si se les sigue el juego. Pues lo llevamos claro si es así. Ya sabemos cómo acaban estas políticas de apaciguamiento. 

Iker y Sara serán padres de un bastardo. 
Alguno puede negar la mayor de lo dicho hasta ahora exhibiendo el traspaso de Callejón al Nápoles ya que, como todo el mundo sabe, Callejón no es precisamente de Wolfsburgo. Sin embargo, el traspaso de este jugador nos señala otra bifurcación de un camino que lleva al desastre. Callejón se destacó por su defensa a Mourinho, lo raro es que siguiera en el club después de que el mancebo de la Carbonero le ganara la partida al portugués. Como ya he advertido, es tontería hablar de una supuesta etapa de Angeloti al frente de la nave blanca. El italiano ya está amortizado. El de Móstoles se despidió de la copa Contenedores firmando otra extraordinaria actuación que tan buen sabor de boca nos deja a los madridistas: primer gol tras acojonarse ante un centro desde su izquierda, acabar cayendo de culo al suelo y permitir que un delantero carioca le colara el balón pateándolo también desde el suelo cual cucaracha tratando de darse la vuelta. Hay que ver muchos partidos de fútbol en patios de Primaria, con botes de Actimel como pelota, para poder ser testigo de una jugada parecida. El segundo, un trallazo de Neymar al palo del portero que no tuvo a bien saltar o, como dijo en Túiter un articulista de Liberta Digital, trato de atajar "saltando hacia abajo". El tercero se lo metieron desde la sala de estar de la casa del delantero, o un poco más cerca quizás, pero no mucho. Rasito y pegado al palo. Daba tiempo a tomarse un café antes de pararlo. Está visto que Íker no toma café. 

Pues pese a esto, ni un sólo medio nacional destacó la deplorable actuación de Casillas. Es intocable. Encima le dieron el premio al MVP de la final, pero esto creo que fue por cachondeo de los brasileños. Bueno, a lo que íbamos: resulta que la Carbonero está preñada. Suponemos que de Íker, aunque de esta groupie del fútbol me espero cualquier cosa. Hoy, en una prueba más de lo bajo que está cayendo esta entidad a la sombra siniestra de este individuo, la revista "Hola" saca en portada a la feliz pareja tumbada a la bartola, en una imagen que para nada parece un "robado". 


 Como no podía ser de otra manera en una pareja tan moderna y socialdemócrata, ejemplo de esta Expaña tan de couché que nos ha tocado vivir, el hecho de tener un hijo no vendrá acompañado del lógico bodorrio, algo que habría de esperar de unos padres que se preocupan del bienestar de su retoño. A mí que no se quieran casar me da igual, lo que me espanta son los motivos que esgrime la recauchutada poligonera atlética: no se casan porque "está de moda en la sociedad de hoy en día tener hijos sin que las parejas estén previamente casadas".  No se puede ser tener menos personalidad. El Madrí en manos de una versión de Corina comprada en un bazar chino y de un portero que sólo le falta meterse los goles en propia puerta y que se llevará lo que sea por delante con tal de no perder sus prebendas. Dos patas para un banco que someten una decisión tan personal no a lo que opinen los demás, sino a lo que "está de moda". Así se explican muchas cosas. ¿Que está de moda carecer de principios para que impere el todo vale, que se impone la pose para caer bien a cuanta más gente mejor? Pues nada, se hace, así se consiguen premios a la concordia.

Villa rebajilla. 
Hablando de bazares chinos, menudo es el que ha montado el Far$a. El máximo goleador de "La Roja", por el que pagaron 40 millones en su día, ha sido traspasado al Patético de Madrí por 2,1 millones. Para que el negocio no sea tan "imperialista", la cantidad la cobrarán en tres plazos. Bueno, al menos así podrán pagar los viajes de la peña de Neymar a Barcelona para que puedan juntarse a jugar al parchís, leer poesía o a hacer cualquier cosa de las que hace la gente con valors. La cantidad podría alcanzar los 5 millones si el jugador asturiano alcanza ciertos objetivos, como ganar la Liga, la Champions, ser Pichichi, etc. Vamos, que se va a quedar la cosa en 2,1 millones. 

Todo son risas en el madridismo hasta que uno cae en la cuenta de que el Far$alona tiene crédito ilimitado. En serio, ¿alguien se cree que la Generalidad Nazi-onalista va a permitir que este equipo pase estrecheces económicas? Se olvida que el Far$a es más que un club, pero más que un club como era el Esteaua en tiempos de Caucescu. El día que alguien quiera analizar en serio la relación que el club catalán mantiene con las instituciones va a tener que empaparse de la historia de los clubes que prosperaban bajo dictaduras por ser el equipo favorito del sátrapa de turno, de esas en las que se rompían a martillazos los dedos de los porteros que se negaban a ser traspasado al equipo del ejército, la policía secreta o al del Politburó local. Cuando se están recibiendo 24 millones anuales de dinero público a través de TV3 te puedes permitir el lujo de ir regalando jugadores. Y de muchas otras cosas. Y como en Cataluña impera lo que Federico Jiménez Losantos definió como "dictadura silenciosa", puedes llevarte a manos llenas el dinero que, teóricamente, debería ir destinado a pagar camas en los hospitales catalanes o comedores para los niños de familias con pocos recursos, y encima sacar pecho hablando de lo catalán que eres, que todos te van a aplaudir con las orejas.

Con el respaldo institucional político de este auténtico equipo del régimen se pueden llevar unas cuentas como estas:


Y todo para que el auténtico dueño del club, un tal Leo Messi, ése ejemplo para la juventud de cómo se debe estafar a Hacienda (o al menos intentarlo), no tenga gente al lado que le moleste marcando goles para su equipo, que para eso es suyo.

viernes, 28 de junio de 2013

Arrivederci, Carlo.

Tenía previsto realizar una entrada sobre Carlo Angelote, el supuesto nuevo técnico del Real Madrid. Si a estas alturas de la película, cuando ya se ha analizado sesudamente hasta la ridícula rueda de prensa que siguió a su presentación, todavía no la he hecho ha sido por el tiempo que me había tomado rastrear distintos blogs con el objetivo de acaparar información sobre quién es, qué ha ganado, cómo trabaja o como maneja los vestuarios el tío este de la ceja a lo Mr. Spock. Que he estado fusilando lo escrito por otros, es decir, usando internet para lo que lo usa la mayoría de la gente, que tampoco vamos a ir a hora de monjitas de clausura. Pero tras lo acontecido ayer noche, hora española, en Brasil, hablar de Angelote es tontería. Porque anoche, en la semifinal de la Copa Confederaciones entre Expaña e Italia, el ciclo del italiano como técnico del Real Madrid llegó a su fin. Hablar de altas y bajas, de estilo o de estrategia, de relación de Angelote con los medios o con los jugadores es baladí. Agua pasada no mueve molino. Para el caso podría ponerme a hablar de cómo enfrentará la próxima temporada José Mourinho la tensión en el vestuario merengue y el acoso al que le somete la prensa, porque el portugués es tan técnico del Madrí como lo es ya el italiano. O más, porque aquél lo ha sido tres años. Carlo no ha llegado ni a los tres días. 


El problema del Real Madrid se llama Íker Casillas. Éso no lo va a discutir nadie a estas alturas y dudo que Angelote no se haya dado cuenta. Durante la pasada temporada, el "águila de Móstoles" hizo una serie de partidos realmente deplorables que explican, en parte, que el Madrí hubiera dejado de pelear la liga antes de la décima jornada; aparte, faltó a su labor como capitán del equipo anteponiendo intereses personales a los de la entidad y creando una fractura en el vestuario al traicionar la lealtad que debe al técnico todo aquél que lleve el brazalete; y, sobre todo, vendió su alma a la prensa garrula que no tiene otro oficio que mangonear en el Real Madrid. Por la experiencia que vivimos con el Baúl de los Recuerdos (a.k.a. Raúl González Blanco), y por lo que dicta la propia lógica, cualquier mejora del Real Madrid pasa por la extirpación de ese cáncer que mejora lo que supuso el anterior capitán. El futuro del Madrí no se decidirá con los fichajes, o con si Zidane hace la esfinge en el palco o en el banquillo, ni siquiera con la renovación de Cristiano. El futuro del Real Madrid se decidía ayer, en la semifinal de la Copa esa para llenar las carteras de los de la FIFA. Todo lo que no fuera un fiasco de Casillas que nos costara el pase a la final sería malo para el Madrí. Era necesario que el supuesto guardameta realizara uno de los partidos a los que tanto nos tiene acostumbrados, con un par de cantazos que se tradujeran en sendos goles que nos supusieran el billete de vuelta a España. Tampoco era muy difícil. Sólo tenía que mantener el nivel que ha demostrado durante la pasada temporada. El rebaño de tribuletes que constituye un auténtico club de fans del Calvillas, con la salvedad de que, a diferencias de las Beliebers esa éstos cobran, tendría difícil defender una actuación que habría supuesto la eliminación de esa selección que tanto les flipa, al mismo tiempo que el bulto sospechoso con el número uno habría quedado en evidencia al demostrarse que Mourinho no tendría nada que ver en su lamentable estado de forma.



Pues no sólo no paso eso, lo único válido para el Madrid, sino que Casillas firmó un partido normalillo tirando a decente, con un par de intervenciones de esas que le han granjeado la fama de "santo", esto es, salir a la desesperada tapando el ángulo del atacante y rezando para que las leyes de la física dirigieran el esférico a su nariz antes que a cualquier espacio en torno a su silueta con el riesgo de acabar en las redes. Por lo demás, demostró el nivel mediocre que le ha caracterizado durante los últimos años, demostrando su incapacidad de atajar -es decir, de atrapar con las manos- los disparos a media o larga distancia. Y de los balones altos no hablamos porque los italianos no tuvieron su día en este aspecto. Pero el caso es que Casillas demostró un nivel superior al que se le vio la pasada temporada bajo los palos de la portería merengue. 

Es decir, que lejos de salir debilitado del partido de ayer, Casillas demostró sus poderes dejando claro a quienes tenían alguna reserva -yo, sin ir más lejos- que la mierda de actuaciones que firmó la pasada temporada fueron intencionadas, y que tenían como objetivo hacerle la cama al entrenador. Lo ve cualquiera, excepto los que no lo quieran ver. Éstos le harán la coral justificando su mejora en el hecho de que Mourinho era un dictador, que lo tenía estresado, que lo había hecho llorar o yo que sé. Todo un orfeón de descerebrados y cretinos interesados con la Sara Carbonero moviendo la batuta. Porque es lo que mejor sabe hacer y lo que la ha catapultado al éxito: manejar batutas. Pero la realidad es que este descomunal granuja ha enviado un mensaje claro: "si juego mal es porque me interesa y tenéis más posibilidades de montaros un trío con Jessica Alba y Scarlett Johansson que dejar de ver mi careto en el Madrí. Voy a hacer de mi capa un sayo y a ver quién es el guapo que me planta cara, porque tengo una cohorte de periodistas que no sólo van a hacer que parezca un accidente, sino que encima me van a presentar como la víctima".


Calvillas mejora, y con mucho, a Baúl. Al menos no se podía dudar del madridismo de éste. De hecho siempre sostuve que era su madridismo lo que explicaba que hiciera tanto daño al Madrid, que creía realmente que su titularidad era importante para el equipo, y que sus mangoneos eran buenos para el club. Casillas es un traidor. No sólo antepone sus intereses egoístas a los del equipo, sino que no se le caen los anillos a la hora de reunirse secretamente con aquellos que más nos vilipendian y humillan. Un tipo de "liderazgo" que, desgraciadamente, no desentona en la época de los Zapatero y sus Estatutos o de los Rajoy y sus excarcelaciones de etarras y que, por supuesto, es mucho más venenoso para la entidad que el asumido por Baúl. Carlo no se va a atrever con Calvillas, quien ejercerá de presidente, técnico y lo que le salga de las narices. Se sentará en el banquillo por eso de que alguien ha de sentarse, pero para poco más. Aquí quien cortará el bacalao será el maromo de la Carbonero, que luego servirá en el Txistu o el Di María a su cohorte de pelotilleros que lo tienen bien cogido por salva sea la parte. No culpo al italiano. Arrivederci Carlo, fue bonito mientras duró, pero ya me imaginaba que si Mou no había podido tú no tenías la mínima oportunidad.

martes, 4 de junio de 2013

...pero por ser usted se lo dejo en 57 millones

Como adelantó este blog, Neymar ya es culé. Ahora debería poner un enlace a aquella entrada donde lo predecía, pero sinceramente no tengo ganas de ponerme a buscarla. En fin, si alguien no se lo quiere creer, está en su derecho. Yo, que reconozco tener menos tino que una escopeta de feria, tampoco creía haber acertado, a lo que ayuda el bloqueo al que tengo sometido a la prensa deportiva. Pero hete aquí que ante la necesidad de enterarme del horario del partido de mi Madrí frente al Putasuna no tuve mejor idea que entrar en la web del Marca precisamente el día que se había producido la feliz noticia. No recuerdo el día pero da igual, porque en ése fue un día de metamorfosis, así que podría tratarse de un viernes transmutado en jueves o un sábado tornado en lunes... en un Marca cambiado a "NeymarCA", donde cualquier noticia referente al Madrí había sido desplazada al lugar posterior a la sección de pasatiempos. ¿Que no hay sección de pasatiempos en esa web? Exactamente. 

Pero para metamorfosis digna de Kafka, la del futbolista en cuestión. Quien no hace tanto era un "niño mimado que hace lo que quiere" con un carácter "díscolo" y una vida personal "complicada y perversa" se transformó, por arte de birli-birloque, en un jugador "que encaja en el estilo del Barça". El fichaje "que hubiese hipotecado peligrosamente el club" pasó a ser, como quien no quiere la cosa, un "fichaje que hará historia" y un "éxito de Sandro Rosell" (del que suponemos no querrá la quiebra económica del club del kilómetro 600). Aquél cuyo fichaje era terminantemente prohibido por la brigada del aplauso impreso -esto es, por todo el que en Cataluña tiene carnet de periodista- porque el Barcelona ya tiene a Messi y "no caben dos gallos en el vestuario" pasaba a ser considerado como la parte carioca de la "dupla argentino-brasileña" que ha de hacer historia en el Camp Nou. 

Neymar y su pandilla. Salta a la vista que son gente centrada y nada amiga de los ambientes nocturnos.
Por supuesto no he visto la cobertura que la "televisión de todos" realizó del feliz evento, en la que nos mostró las cabriolas de este Gregor Samsa en su día de estreno como jugador culo y para lo que no escatimaron en esfuerzos. Al fin y al cabo tenían un montón ahorrados de la final de la Copa de Europa de Baloncesto, a la que no tuvieron a bien dar una cobertura similar. Cuestión de preferencias. No soy de ver televisión, menos de tragarme ese circo. Además, ya tuve bastante con la de Ibrahimovic, que incluyó el intento de linchamiento de un aficionado merengue y a la fauna culé asaltando el césped para llevárselo a cachos, mientras los machos dominantes de la camada botaban encima del plástico que cubre los asientos. Es que tampoco soy de documentales de vida salvaje. Así que no tengo ni idea de las palabras que pronunció el susodicho en rueda de prensa. Pero me da igual. Tampoco sé de que juega. No obstante, he sido incapaz de escapar de algún titular generado por este tío al que antaño trataron poco menos que como un violador de menores y al que hoy en día nos presenta como un padre responsable. 

 Born to be culo.

Y el que me ha llamado la atención -bien, en realidad el único en que me he fijado- es ése en el que dice que se siente más cómodo hablando en catalán. No sé que tal le irá en el fútbol europeo, ni siquiera en el catalán, pero que ha calado bien pronto al rebaño culé nadie lo discute. Con ese comienzo ya puedes jugar como un caracol borracho que te los has ganado. Sólo le faltó romper la tradición de estrenarse con la elástica oficial para lucir la de la "señera" o, como yo prefiero llamarla, "el detector de gilipollas". Porque no es otra cosa. Ves un tío por Valladolid o Calatayud luciendo esa camiseta y es, indudablemente, un gilipollas. Y si lo ves por Cataluña, también. Por muy nacionalista que sea. Porque realizar un diseño de la camiseta usando de ese modo la bandera que pretendes idolatrar es más una falta de respeto al símbolo que otra cosa. Como si los americanos llevaran una equipación similar a la del Patético de Madrid o como cuando a la camiseta de la selección se le quiso poner una banda amarilla triangular en los hombros cuyos vértices convergieran en las tetillas de los jugadores. Por si fuera poco, es una copia de la equipación que lució en los setenta el Valencia. No se podía esperar otra cosa de un club históricamente reconocido por sus robos: el uniforme azulgrana, copiado del Basilea; el primer escudo, el de la ciudad Condal, tomado sin permiso; el arquitecto de su estadio tomando nota de las obras del Santiago Bernabéu. Cualquier día nos encontraremos con que el himno es un plagio de alguna canción de Edith Piaf . 

El caso es que Neymar sabe muy bien donde aterriza, como habrá podido comprobar al ver el eco que han tenido sus declaraciones, en el que no destaca nadie dándose cuenta de que si es cierto que se siente más cómodo hablando en catalán, ¿por qué habla en español? Porque nadie duda que habla catalán, faltaría más. En las favelas de Río no se hace otra cosa. Eso y darle patadas a un balón, igualito que en la Masía. Le va a venir genial para entenderse con Messi, cuyo dominio de esa mezcla de provenzal arcaico y valenciano clásico es de todos conocidos. A estas alturas ya se habrá dado cuenta que si falla en darle patadas al balón siempre podrá ganarse al respetable dándoselas a la nación española. Siempre es bueno tener un seguro a mano por si las cosas se tuercen. Entretanto seguiremos esperando las declaraciones del arzobispo de Barcelona o los representantes políticos del nazionanísmo catalán criticando el dispendio que ha supuesto este fichaje como hicieron en su día con el de Cristiano. Al fin y al cabo, 90 millones de euros con un 24% de paro resulta menos ofensivo que unos 60 millones -declarados, que al Madrí le pidieron 150 kilos como reconoció ayer Florentino Pérez en "Punto Pelota"- en una época en la que la tasa de parados ha subido hasta un 27%.

Seguiremos esperando sentados, faltaría más.

miércoles, 15 de mayo de 2013

Florentino: ¡NO!

Mal, muy mal el presidente del Real Madrid en su respuesta a un aficionado tras la final de la Euroliga de Baloncesto en en la que nuestro equipo cayó derrotado ante el Olympiacos griego. Ni siquiera el malestar anímico consecuente a esa derrota, agravado por el hecho de que el Madrid arrasó al equipo griego en el primer cuarto, dando así la impresión al aficionado -a mí, sin ir más lejos- que la cosa estaba hecha, puede justificar que el dirigente del club y, por tanto, máximo representante de la institución y del madridismo, le responda con un "tú eres un tonto" al seguidor culé que le dedicó un "¡visca el Barça, visca Catalunya" -con clara intención ofensiva de hurgar en la herida, para qué vamos a negarlo- cuando Pérez se dirigía cabizbajo hacia los vestuarios, rumiando para sus adentros lo acontecido en el parqué londinense. 


Un presidente del Real Madrid no puede tener ese tipo de gestos, más propios de un aficionado de taberna. El cargo no se lo permite, y los madridistas de bien, la gran e inmensa mayoría, tampoco. Exijo un comportamiento serio y riguroso de mi presidente. Demando el señorío que siempre ha caracterizado al club merengue y que se ha manifestado en la actitud de sus dirigentes en los buenos pero, sobre todo, en los malos momentos. Y una característica del señorío es no caer en vulgaridades y llamar a las cosas por su nombre. Señor Florentino Pérez, siento tener que corregirle en público, pero quien va a un partido de fútbol, baloncesto, hockey sobre patines o cualquier otra disciplina, donde se dirime un choque cuyo resultado ni le va ni le viene, y encima se gasta los cuartos no apoyar a uno, sino para ver cómo pierde el otro, manifestándose como un fracasado y mediocre, un triste y un segundón, no es un "tonto": es un "culé". Y esto no es una opinión personal; es un juicio racional y sensato que emana de una experiencia que abarca desde José Luís Núñez reconociendo que lloró de felicidad y corrió por casa buscando a su mujer para besarla cada vez que los Gullit, Van Basten o Rijkaard nos colaban un chicharro en aquella aciaga noche en San Siro donde nos cayeron cinco, hasta la más reciente manifestación, la de los jugadores del primer equipo de fútbol del Barcelona que, pese a haberse proclamado campeones de Liga, se pasaron el viaje de vuelta la ciudad Condal coreando el nombre del equipo que había ganado al Real Madrid la Final Four.

Juremé que no lo volverá a hacer y olvidemos este asunto
Cierto es que llamar culé al aficionado no hubiera obtenido el resultado que usted buscaba, esto es, responder a una agresión verbal con otra, ya que el aludido se lo hubiera tomado como un elogio al pertenecer pertenece a ese pequeño sector de la humanidad que desconoce que "culé" es, en el fondo, un sinónimo de "tonto", solo que peor. Pero, repito, un presidente del Madrid ha de demostrar siempre señorío y saber estar. Un aficionado del Badajoz que se gastara los cuartos en un billete de avión y una entrada para la inminente final de Wembley, siéndole indiferente si el trofeo se lo llevan unos u otros alemanes, equipado con la camiseta de su club y acompañado con la bandera de Extremadura -y ataviado, quizá, con un gorro de montermoseña para reforzar aún más su origen autóctono- con el único objetivo de plantarse delante del gerifalte barcelonista para gritarle "¡viva er Badajó y viva Ejtremaúra!" sería un tonto. El de Londres, no. Dirá usted que es lo mismo, pero en el caso del aficionado pacense hay que presuponerle una chaladura temporal y no crónica, consecuencia del complejo de inferioridad congénito que todo culé tiene hacia el Real Madrid.

domingo, 12 de mayo de 2013

El Madrí pierde la vigesimo segunda liga de la Putafar$a

Siempre he creído que el escaso éxito de "el vasco" Aguirre, actual técnico del R.C.D. Español, radica en la poca confianza de los directivos de turno para con el proyecto que el mexicano pretende desarrollar. La necesaria paciencia que requiere construir una plantilla con una idea de juego, requisito indispensable para consolidar un equipo (si lo sabremos nosotros, los madridistas) se hace más evidente en el caso de Aguirre. Si tenemos en cuenta que el fundamento del fútbol es "darle patadas a un balón", no podemos más que reconocer que los jugadores dirigidos por el míster euskaldun-azteca están entre los más fundamentados del balompié internacional. Lástima que al tercer año, cuando llegan a la parte de "a un balón", el técnico ya haya hecho las maletas, porque como aprehendieran esa fase con la misma solidez con la que demuestran haber aprehendido la primera, "darle", y la segunda, "patadas", seríamos testigos de la consolidación de una de las máquinas más precisas de jugar al fútbol que jamás vieran ojos humanos. Pero como decía, la poca paciencia de quiénes le contratan, o quizá una característica pachorra mexicana que le impida impartir su idea de fútbol con más velocidad, hacen que los proyectos de Aguirre se queden en equipos de los llamados "peleones", que es como antaño, cuando no existía la dictadura de lo políticamente correcto, se denominaba "once hijosputa repartiendo leña". 

El Español de hoy día no iba a ser la excepción, y como no podía ser de otra manera exhibió ante el Real Madrid un amplio abanico de patadas y marrullerías que, por lo pronto y a falta del parte de guerra oficial, nos deja sin Varanne para la final de Copa, un partido que de pintar bien para el Madrid ha pasado a tener un color más oscuro que Essien por mor de las bajas ocasionadas en los últimos partidos de una Liga que, además, no valían nada. A mí no me molesta que los equipos practiquen un juego excesivamente duro con el Madrid; a mí lo que me molesta es doble vara de medir que estos equipos "aguerridos" exhiben cuando su oponente es el Bardeputonas. La manada de lobos salvajes tórnase en un rebaño de ovejitas cuando el de enfrente luce una casaca azul y grana. Y no es ya una cuestión de simpatías personales, sino de dignidad profesional. No pido que aticen a Messi como atizan a Cristiano -allá ellos si dejan que extrañas simpatías determinen su manera de jugar-, sólo pido que no se aparten cuando el bluff hormonado paseé hasta su portería con el balón. Sólo eso. Y esto no es una opinión personal, sino algo que cualquiera puede ver en un partido del F.C. Bardeputonas y que puede deducirse del simple hecho de que quien es "pichichi" en España sea incapaz de marcar un solo gol en tres eliminatorias de Champions, seis partidos. O cinco, si excluimos la vuelta frente al Bayern, de la que decidió borrarse. Si hasta la defensa de un decrépito Milan es capaz de disolver al argentino, a qué estarán jugando la del Betis o el Zaragoza.

Canaletas registró una gran afluencia de aficionados culés en cuanto el colegiado pitó el final del partido en Cornellá. (Foto, agencia EFE)

El caso es que el empate obtenido por el Madrí en Cornellá convierte al Far$alona en campeón de Liga. Un excelente resumen de lo acontecido en la presente temporada el que el equipo del odio a España campeone sin haber jugado, tan sólo por demérito del Real Madrid y el laborioso trabajo realizado por los pupilos de Aguirre, quiénes sin duda aprovecharon los barridos que realizaban por el césped de Cornellá cuando un merengón avanzaba con el esférico controlado para recortar la hierba a la altura exigida por los culos. Quién ha visto y quién ve a esta entidad. Pero tampoco iban a ser ellos la excepción. Junto a la desidia/agresividad, según el rival que tocara, otra explicación de este vigésimo segundo título del Far$alona -para tí, culé, el de los dos patitos- hay que buscarla en los extraños arbitrajes acontecidos durante la presente temporada. Y es que Ángel María "que más quieres que te dé, Sandro" Villar no podía fallar. Esta liga estaba decidida desde hacía mucho, prácticamente desde la segunda jornada liguera, cuando el Far$a consiguió darle la vuelta a un partido que se había puesto cuesta arriba en Pamplona gracias a un gol de Alexis en fuera de juego y la expulsión del osasunista Puñal por protestar la inhibición del trío arbitral en esa jugada. Otros dos puntos cayeron a la jornada siguiente, cuando se anuló un gol legal al Valencia que habría igualado en único tanto conseguido por los culos. En total, cinco puntos regalados cuando sólo se habían jugado nueve, lo que debe ser un récord mundial. ¡Más del 50% de los puntos obtenidos por los culos eran ilegítimos! Si quieren ver más, incluidos los robos que sufrió el Madrí, pasen y vean:




Si a esto añadimos un Madrid confuso, con Dios sabe qué historias en el vestuario, vulnerable en los balones altos porque, como todos sabemos, los topos tienen problemas a partir de cierta altura, zarandeado por la mal llamada prensa amiga dedicada a dividir a la afición y sembrar de dudas el proyecto, que el Far$alona haya igualado en Ligas al Madrí de hace treinta años o así tiene fácil explicación. Cualquier observador neutral se preguntaría cómo era posible que un equipo incapaz de ganar uno sólo de los partidos de eliminatorias de Champions, el de la vuelta contra el Milan, y que recibió la mayor humillación de la historia de ese torneo al caer por un contundente 7-0 ante el Bayern, haya sido el primero en la Liga por encima del equipo que la temporada anterior había caído frente a ese mismo Bayern en la tanda de penaltis. Y sólo habría que mostrarle el arbitraje de algún que otro partido que se puso complicado para los culos, más las imágenes de muchos de los goles de Messi, al que sólo faltaba que la defensa pusiera sendas filas de topes dorados unidos por cintas coloradas, como las que ponen en la entrada de las discotecas de pitiminí, para que ni se perdiera ni nadie se cruzara en su camino.

Ángel María "que más quieres que te dé, Sandro" Villar accedió a la poltrona federativa en 1988. La "Quinta del Buitre" estaba en su apogeo y las palabras que el entonces presidente blanco Ramón Mendoza pronunció ante un grupo de periodistas sobre lo difícil que iba a ser para el Madrí ganar una Liga con el vasco dirigiendo el fútbol español sonaban, cuando menos, exageradas. El tiempo ha dado la razón al desaparecido presidente. Cuando el mayordomo de Laporta accedió al cargo, el Far$alona acumulaba diez Ligas, con él en el cargo ha sumado doce. Pese a que Villar se perpetua en el poder -algo que criticaba a sus predecesores cuando llegó como un soplo de aire fresco a finales de los 80- no suma todavía los 60 años que tardó el Bardeputonas en ganar sus primeras diez ligas (entre 1928 y 1988). Si alguien todavía no quiere creer en la influencia de Villar en el devenir del club independentista durante las últimas décadas, mi enhorabuena. Debe ser muy bonito creer en los unicornios y que es Papá Noel quien deja los regalos la noche del día 24 de diciembre.

El F.C. Barcelona, notablemente engordado desde que eligió a Villar para su cuidado y alimentación.
 Finalizada por haber alcanzado la excusa de los puntos una Liga que ya estaba asignada desde finales de agosto, al Madrí sólo le queda batirse en su estadio ante el Atlético de Madrid para proclamarse campeón de Copa del Rey. Bueno, eso y el otro partido que está jugando, el de conservar al actual técnico al frente del equipo. Porque si bien es cierto que Villar y sus secuaces de negro han sido no ya determinantes en la consecución de la liga dos-patitos para el culerío, sino sus auténticos protagonistas, no lo es menos que el Madrí ha sido incapaz de mantener la línea ascendente que, bajo la égida de Mourinho, le había llevado a ser el campeón más goleador en toda la historia de la Liga. Ése equipo histórico está ya finiquitado, no así el técnico. Mou debe continuar contra viento y marea so peligro de cometer los mismos errores que han permitido al equipo independentista, al de miles de aficionados aborregados y estúpidos allende del Ebro, capaces de vender su dignidad por absolutamente nada, campar a sus anchas por la misma piel de toro que desean destruir. Villar no tiene nada que ver, o no debería, en los más de veinte técnicos que han pasado por el banquillo merengue desde que el vasco asentó sus posaderas en la poltrona de la Federación.



El Madrí lleva en guerra desde hace mucho tiempo. La diferencia es que ahora tiene un general. Y ya saben lo que se dice: mejor un ejército de ovejas dirigido por un león, que uno de leones dirigido por una oveja. Al portugués se le podrá acusar de muchas cosas. Perfecto seguro que no es. Pero no de resistir la pertinaz influencia de la prensa en nuestro vestuario, algo que está pagando hasta en su vida personal. Difícil es imaginarse el banquillo del Real Madrid en manos de alguien más idóneo para el aficionado. Otra cosa es que éste no sepa lo que quiere. Da igual. La misión del presidente es darle al aficionado lo que necesita, y más de este presidente que, a día de hoy, no tiene rival para unas elecciones que están a la vuelta de la esquina. Como ya he dicho en otras ocasiones, la marcha de Mourinho sería un balón de oxígeno para una prensa que ahora mismo está muy tocada, apartadas sus garras del vestuario y con una caída en las ventas que creen poder evitar poniendo al títere de turno al frente del equipo para que hasta el utillero pueda contarles su vida y milagros. El ver peligrar su estatus explica el grado de desquiciamiento al que se ha elevado el periodismo deportivo nacional. Hace años era impensable que a un técnico se le tildara de "nazi" y "asesino", y a los seguidores madridistas de "fascistas", "terroristas" o "franquistas". Están quemando sus últimas naves. Si Florentino cede, si es incapaz de asestar el golpe de gracia al enemigo que ya se arrastra por el suelo, se convertirá en el peor presidente de la Historia del Real Madrid, al que introducirá en una espiral que le llevará treinta años al pasado. Si lo impensable se produce, si Florentino Pérez reniega de su deber y entrega la plaza al debilitado ejército que la asedia, sólo merecerá un nombre, el de traidor. Aún así, tengo fe en que el madridismo de bien es mayoritario y, como los patriotas de 1808, se lanzará al monte para plantar resistencia. Ahora, sería una putada bastante gorda tener que ir en ese plan después de haber estado a punto de finalizar este conflicto. Más que nada, por la cara de tontos con la que habría de batirse a partir de ese momento.


sábado, 4 de mayo de 2013

¿Para qué vale la prensa deportiva?


El otro día, por error, sintonicé brevemente los deportes de Cutre, que como todo el mundo sabe llevan Manolo Lama y otro que también se llama Manolo. Por eso, en una hábil e ingeniosa maniobra de marketing, al programa lo publicitan como "Los Manolos", dejando claro que va dirigido a un sector de la población exquisito, universitario y muy alejado de los gustos que pueda tener el aficionado de taberna. Todo clase y categoría Lama y su compinche, si señor. Como buen programa de información que es, siempre pendiente de la actualidad, el día después de que al Far$alona le endosaran un global de 7-0 en Champions, con Piqué exigiendo que se tomaran medidas, y el fraude argentino escondiéndose en el banquillo, el tema principal era José Mourinho y su marcha del Madrí que, como todo el mundo sabe, todavía no se ha producido y es más que probable que jamás se produzca. Como no podía ser de otra manera, los palos le llovían a pares a nuestro entrenador, que para eso tenemos dos manueles en el estudio. Los tres años que el técnico había permanecido en el Madrid eran poco más que una mierda. Tan sólo se habían ganado una Liga, una Copa del Rey y una Supercopa, y de la décima, cuya obtención habría sido una de los principales factores del fichaje del portugués, no se tenían noticias.

Cuando ves la cara de Lama -que en mi opinión tiene uno de los rostros más repelentes concebibles en un mortal, con esos párpados arrastrándose por las mejillas, esos labios finos típicos del malo de una novela de Dashiell Hammett, esa expresión pétrea, maciza, de gangster con dolor de muelas, que lejos de manifestar un espíritu de principios sólidos delata a un personaje mezquino capaz de cambiar de opinión como quien se cambia de calzoncillos sin que le tiemble la comisura de los labios- diciendo las cosas que decía, no puedes hacer otra cosa que preguntarte: "¿Para qué?". ¿Para qué vale una prensa deportiva contagiada del periodismo rosa y concebida como la música basura, que nadie recordará dentro de un mes? Iba desglosando este tipejo, junto con su cuate, los según ellos irrelevantes logros de Mourinho al frente del Real Madrid y recordaba yo otra época en la que al Manolo que no se le hacía el culo pepsi-cola con el Far$alona era porque se le hacía JB, para tener una mezcla que idiotizara aún más al respetable. Quiero decir que no hace tanto al señor Lama el Far$alona le parecía una maravilla que justificaba por sí sólo el milagro del nacimiento. La gente ya no se debía preguntar para qué estaba en este valle de lágrimas: podía ver a esa maravilla dirigida por Guardiola, repleta de gente bajita y humilde, invencible en su juego. Y eso era ya motivo suficiente para que tu madre te hubiera traído al mundo. Tres años después, el hecho de que ese equipo fuera volteado por el Madrid de Mourinho el primer año, ¡el primero!, en una final de Copa y puesto mirando para Albacete en la segunda, no tiene ningún mérito. Si ganarle la Liga y la Copa, que el Madrid llevaba sin catar desde Dios sabe cuando, a quiénes ellos mismos aseguraban que era el mejor equipo de todos los tiempos pasa a tener tanto valor como batir al Torpedo de Badajoz, ¿qué valor tiene la "opinión" de estos tíos? ¿Para qué tantos pobres árboles sacrificados para ser convertidos en pulpa, luego en celulosa y acabar como papel donde imprimir juicios que ellos mismos van a considerar erróneos al día siguiente?

Darwin tenía razón. Ves a la soldada del Marca y el AS, a la de la SER y la COPE, y te das cuenta que es cierto que el hombre viene del mono. Analizas las caídas en las ventas y los ingresos por publicidad, y compruebas que es igualmente cierto que la ley natural tiende a suprimir a los organismos menos aptos. He llegado a la conclusión de que la caída en picado de los media deportivos, con sus inevitables EREs, es producto no tanto de las cosas que dicen como del hecho de que, gracias a las redes sociales, haya quedado tan a la vista que son capaces de defender una posición diametralmente opuesta a la mantenida de un día para otro. Internet es una hemeroteca muy traicionera, ya que facilita la búsqueda y está al alcance de cualquiera. Pese a todo, de vez en cuando oyes a un periodista deportivo justificar su labor en base a unos servicios al público que, a poco que son analizados, lo que demuestran es lo absolutamente innecesario que es el periodismo deportivo. 

"La prensa sirve de enlace entre el aficionado y su club". Si bien este principio podría ser verdadero cuando Napoleón mandaba en Europa, la revolución de las comunicaciones ha hecho que los clubes tengan sus propios medios de comunicación, al mismo tiempo que hemos asistido al desarrollo de webs y redes sociales que mantienen informado a todo aquel que se integra en su estructura. Vamos, que si me quiero enterar de algo ya me lo contarán en Túiter o me iré a la web del Madrid. Dirá alguno que ese flujo carece de análisis, que tan sólo es información bruta. Pero resulta que florecen como rosas en primavera las webs y blogs que satisfacen la necesidad de filtrar o interpretar el flujo, lo que hace innecesario la selección,  opinión o comentario que, en no pocas ocasiones, respondía a intereses espúeros.


"La prensa tiene la posibilidad de acceder a información que de otra manera no llegaría al aficionado". Por ejemplo, en las ruedas de prensa o en las entrevistas a pie de campo. No me hagan reír. Los primeros que se encargaron de dejar claro que, al menos para el aficionado madridista, los tribuletes deportivos son totalmente imprescindibles fueron ellos mismos. Ejemplo: cuando abandonaron una rueda de prensa porque quien salió a darla fue Karanka y no Mourinho. Desde que el portugués se hizo cargo de las riendas de nuestro equipo me he aficionado a las ruedas de prensa, y lo normal cuando las da el segundo técnico es que los de la radio se pongan a hablar de otra cosa y los de la tele digan que ya conectarán si dice algo interesante. Así que ni me entero de las preguntas ni me entero de lo que dice Karanka. El interés por informar brilla por su ausencia. Lo de las entrevistas a pie de campo es como de chufla. Vale, no todo el mundo puede plantarle un micrófono en los morros a un jugador tras un partido, pero ¿tan importante es lo que pueda decir? Porque oír del Ramos de turno: "Ha sido un partido complicado", "hemos sudado la camiseta", "la victoria es importante" y similares no creo que justifique la existencia del periodismo deportivo. 

"La prensa ofrece al aficionado una información que, de otra manera, el club le hurtaría, ejerciendo así la labor que corresponde a todo buen periodista, que no es otra que la de ejercer de 'cuarto poder'". Justificar la existencia de la prensa deportiva con esto, y partiendo del supuesto de que esa información fuera mínimamente fiable (que ya es mucho suponer) sería, cuanto menos, una auténtica necedad. Pongamos que la prensa "descubre" que Bale llegará al Madrid la próxima temporada, como así sucede. Bien, ¿y qué? Eso no la convierte en imprescindible, porque yo, como aficionado, no puedo intervenir en el hecho de que Bale vista de blanco. Ni lo puedo parar, ni lo puedo acelerar. Entiendo que haya gente que le guste masturbarse previendo alineaciones y discutiendo la posición en que jugará, y lo que aportará al equipo, Zutanito o Menganito, pero en el fondo no cambia nada. Pero es que, además, lo raro es que un periodista acierte sus predicciones, por lo que hemos de suponer que carecen de base alguna. Por tanto, esa necesidad de imaginarse el once de gala de la próxima temporada puede satisfacerla cualquiera. Yo mismo, sin ir más lejos. Y seguramente con un porcentaje de acierto muy similar. La información sería más honrada en tanto en cuanto no iría tras el encabezado de "el Madrid fichará a..." o "el Madrid tiene atado a...", sino tras otro mucho más noble, del estilo "yo creo que el Madrid debería fichar a..." o "Qué bien lo haría a Fulanitov en tal posición...". 


"La prensa nos permite conocer cómo va a jugar el equipo en el siguiente partido, ya que realiza una labor de seguimiento y anticipa el once titular". Vamos, no me jodas. Que el tío que ha jugado veintisiete partidos consecutivos jugará el vigésimo octavo lo sé hasta yo, no hace falta que nadie me lo diga. Pero es que además, en la presente temporada, una vez localizado el topo del vestuario, la vista de los periodistas para este asunto ha sido similar a la del mencionado mamífero subterráneo. Si la justificación de la existencia del periodismo deportivo es fomentar los chivatos en el vestuario, creo que el asunto ya está visto para sentencia. Y volviendo a lo de antes: aunque los periodistas fueran realmente unos máquinas y tuvieran un porcentaje de aciertos altísimos, tanto en alineaciones como tácticas, ¿qué? ¿Qué importancia tiene que me digan lo que yo voy a ver con mis propios ojos veinte o treinta minutos después? He vivido toda mi vida sin saber si el centro del campo del partido de esta tarde va a estar formado por Modric, Alonso y Khedira, así que puedo esperar otros cuarenta y dos minutos tranquilamente. Respecto a lo otro, a lo de prever el sistema de juego, qué risa tía Felisa. Cuando Coentrao llegó al Madrid yo no tenía ni idea de qué jugaba. Eso no dice nada, pero sí que ningún periodista fue capaz de aclarármelo. Lo hubiera agradecido, en serio, pero lo único que decían del portugués eran improperios. ¿Y unos tíos que son incapaces de deducir la posición y funciones de un jugador al que están viendo me van a contar a mí de qué y cómo va a jugar otro dentro de unos meses?

La conclusión es meridianamente clara, irrefutable. La prensa deportiva no vale para nada. Tiene tanta utilidad como una bicicleta para una sardina. Al menos para el seguidor del Real Madrid. Los de otros equipos ni me ocupan ni me preocupan. Que se queden con los Lama y los Ronceros. Se los regalo con un lacito.