Hostias como panes

Ni he visto ni pienso ver el tan publicitado documental que proyectó hace unos días TV3 en la que desvelaba al mundo que Franco era del Madrí, afirmación realizada por la principal pieza de artillería de la Brunete mediática culé pagada con dinero de todos que, sin duda, habrá sorprendido a propios y extraños. Va, es coña. Precisamente una de las razones por las que no pienso ver ese documental es que estoy asqueado y aburrido de las historietas de esta tribu. El robo de Di Stéfano (para el nacionalismo los individuos son "cosas" que valen para componer banderas y a los que se puede sacrificar retirando camas de los hospitales para destinar el dinero a las embajadas playmobil, así que es norma que a Di Stéfano lo "robaran" y no lo "secuestraran"), los árbitros de Plaza, el Bernabéu pagado con dinero público y todo ese entramado de mentiras y calumnias lo vienen repitiendo desde hace décadas. No, curiosamente, cuando sucedieron los hechos, sino después, cuando muchos de los que podían confirmar o negar esas presiones de las autoridades de las que se hablan ya habían pasado a mejor vida. Qué casualidad. Y, sinceramente, me aburren sobremanera. Ya analicé y desmonté en muchas ocasiones todos estos argumentos sin piés ni cabeza, sólo posibles en gentes cegadas por la envidia y una ideología que les impide aceptar que otros pueden hacer las cosas mejores que ellos, más aún cuando son los denostados castellanos a los que llevan más de un siglo tratando de africanos, y permitidas y auspiciadas por un régimen victimista que necesita ser alimentado continuamente con agravios de todo tipo. Igual un día recupero todos aquellos escritos para este blog. Si algo me detiene es que tendría que revisarlos, y de verdad, estoy taaaaaaaaan cansado de todo esto.

Adobe lanza el Photoshop Atomic Edition

Real Madrid, 4 - Sevilla, 1

Gran partido del Real Madrid en esta liga adulterada que, como no podía ser de otra manera, ya está vista para sentencia. De hecho lo estaba desde la primera jornada, y el que no quisiera verlo tiene un problema que no seré yo quien se lo solucione. Es algo de lo que me alegro -de que la Liga ya esté muerta, no del problema que pueda tener algún pánfilo futbolero- porque me satisface ver cómo los corruptos y los malhechores reciben un justo premio a su maldad. Nada más apropiado a clubes cuyos presidentes y jugadores hacen de corifeos de los culos que la devaluación de su más importante fuente de ingresos. Porque ya me dirán a qué chino le va a interesar una competición en la que todas las jornadas pasa lo mismo. Antes que ver un partido de Liga se comerán un combate de boxeo en el que uno de los contendientes tenga las manos atadas a la espalda. Su desenlace será igual de emocionante pero al menos queda el interés de lo novedoso. A Roures, el sinvergüenza socio del Far$alona y copropietario de una empresa que gestiona los derechos de imagen de algunos culojugadores, lo que explica por qué unas imágenes no llegan a los resúmenes y otras lo hacen desde doscientos ángulos, no le pasará nada porque éste, ejerciendo de buen culé, sabe arrimarse a mejores árboles. Si todos los culos tuvieran realmente eso que llaman "ADN culé", no necesitarían paraguas. Pero como hay tantos que no tienen ese ADN, ni siquiera el catalán, han de comprarlos a pares, ya que cuando les mean desde su club con proclamas nazionanístas y antiespañolas tienen que autoconvencerse de que lo que les cae encima no es orín, sino lluvia. Y les llueve muy a menudo, casi todos los días. 

Al tercer año resucitó, porque tres han sido las temporadas que hemos tenido que esperar para ver al Bernabéu aclamar como es debido al jugador más grande que ha pasado por ahí desde Di Stéfano. El ver a Llorente, aplaudido en su último partido en Chamartín con el Éthnic de Bilbo, celebrando la derrota del Madrid de basket habrá hecho que más de uno se planteé sus prioridades en la vida.

 Así que el partido y su resultado carecen de interés. No sé cuántos puntos llevamos, en qué posición estamos o cuán lejos están Far$alona y Patético de Madrid. Me importa un bledo. Este año teníamos dos frentes abiertos. Uno, el de las competiciones; otro, el del bombardeo mediático y la persecución periodística a la institución. He dicho "institución", no "Mourinho" o "Arbeloa"; que no les engañen. La "institución" no existe como tal, se concreta en el Presidente, su Junta, los jugadores y cuerpo técnico, etc. El Real Madrid, a día de hoy, es Florentino, el presidente electo, y el proyecto encabezado por Mourinho. Ni "señorío", ni "valores" ni niños muertos. Chorradas de esas taumatúrgicas para los culos, que como buenos nazionanístas tragan con toda esa morralla supersticiosa. Dirán que la relación tensa con las alimañas de la prensa es cosa de todos los años. Pues sí, pero éste los Tribuletes están gastando una saña que no se veía desde los tiempos de la prensa del Tercer Reich con los judíos. Ya no me extraña aquello que dijo Goebbels de que la prensa española era más nazi que la alemana. En este país de imbéciles doctorados se trata con más respeto a la basura etarra y a su brazo político de Bildu que a un equipo de fútbol. Así nos va y así nos seguirá yendo.

A mí lo que me interesa del partido es que el público haya aclamado a Mourinho y celebrado el retorno de Pepe, porque demuestra que la propaganda del enemigo -pues eso, y no otra cosa, es la prensa- está dejando de calar en el madridismo. No por esperado deja de ser algo de lo que alegrarse, y es que una norma básica de la propaganda es que existe un límite de saturación a partir del cual la audiencia empieza bien a aburrirse del mensaje, bien a sospechar que es mentira. E incluso puede producirse el caso de que la audiencia empiece a simpatizar con la víctima de la propaganda. Todo eso, unido a la repulsión que un sector nada despreciable de la afición a los medios tradicionales en favor de las nuevas tecnologías, están haciendo que los mensajes antimadridistas tengan cada vez menos calado. Por si fuera poco, los que escapan del mensaje no vuelven, con lo que van ingresando en las filas del anti-anti-madridismo, y como buenos conversos tienden a ser más beligerantes contra aquellos que los han estado engañando. 

A la izquierda un topo, a la derecha el ballenato que descartaron para "Liberad a Willy" por sus problemas de sobrepeso. ¿No comparan al Madrid con una jauría de hienas y me llaman "terrorista" y "borracho"? Pues eso.

 Por ejemplo, el otro día Brotons llamó "terroristas" a los usuarios de túiter. Es un ejemplo de lo que decía antes, porque en este país no se llama "terrorista" a los de Bildu, pero sí a gente que habla de fútbol en internet. También les llamó "borrachos de taberna", expresión acuñada por ese jesuita frustrado que es Segurola, algo muy divertido viniendo de alguien cuyo tripón no es producto de beber agua mineral, precisamente. El Brotón este es un personaje que vive de hablar de fútbol, por tanto necesita que haya gente que esté dispuesta a pagar o a comerse la publicidad de los medios en que trabaja. Necesita público. Su público es la gente que le interesa el fútbol y, especialmente, los madridistas a los que dirige su mensaje sibilino. No hace falta ser muy inteligente para darse cuenta que los que hablan del Madrí en Túiter son ese tipo de público que debe ganarse, pero en vez de eso genera rechazo llamándoles "borrachos" y "terroristas". ¿Se puede ser más gilipollas? ¿En serio se creen que van a acabar con el Madrid, reducirlo a una parodia con marionetas en vez de líderes y tontitos bizcochables en vez de jugadores de fútbol? De Florentino Pérez depende el resultado de esta contienda que dura ya más de dos décadas y que algún día tendría que acabar, de una forma o de la otra. Si el presidente decide dejarse de palmaditas en la espalda, de cenas de navidad y de guiños, habremos ganado, porque éstos no tienen ni media torta y encima se dedican a pegarse tiros en los pies. De lo contrario, la cosa irá a peor. No hay enemigo más peligroso que aquél al que perdonas la vida cuando podrías haber terminado con la suya, porque a la enemistad suma el instinto de supervivencia y el deseo de venganza. Nada de "acercamientos", señor Florentino, que estos son mierda y a la mierda no se acerca uno, que se pega el olor. 

¡Yo tengo otra!, ¡Yo tengo otra! Estos son los trabajadores de TV3, que superan en número a los de telecinco y A3, sin producir nada pero viviendo a costa de mamar de la teta de la gran cerdita de la Generalidad.

 No quisiera despedirme sin hacer referencia al famoso vídeo de TV3, el canal oficial del BarCIUlona, ése en el que se compara a los jugadores del Madrí con hienas que atacan a un pobre ñu. Me parece lamentable que la televisión oficial del nazionanísmo catalufo, pagada con dinero de todos y a costa de las camas de los hospitales catalanes, trate de esa manera tan vejatoria a los jugadores del Barcelona. Comparar a Messi, Alves y demás con un animal gordo, bastante estúpido y encima cornudo es una falta de respeto. Por si fuera poco, las hienas sólo comen carroña, con lo que el vídeo pone bastante mal al barcelonismo aunque a mí me parece un símil muy logrado. Claro que más logrado hubiera sido poner a un león cazando a unas cebras, por eso de que van a listas blancas y negras como los presidiarios, como gentuza que ha cometido un delito como el de doparse, amañar partidos, comprar la elección de la sede de un mundial, no sé, algo así. Esto de tomar a las hienas por depredadores debe ser producto de la estupidez congénita del nazional barcelonismo, que desconoce cosas elementales. El próximo vídeo igual comparan a Mourinho con una serpiente voladora que se come un elefante rosa o algo así. Espero que los madrileños se muestren generosos y, cuando se inaugure el complejo de Las Vegas en Alcorcón, una vez que los inversores han descartado su construcción en una zona tan cateta y obstusa como es la pobre Cataluña nazionanista, tengan a bien invitar a los pueblerinos de barretina a rosca que han pergeñado ese vídeo a ver una representación del musical de "El Rey León" a uno de los monumentales centros de ocio del complejo para que vean cómo son realmente las hienas.

La derrota del antifútbol

"Histólicamente el Kemali gustal a muchos, pelo pocos entendel".

(Xavi Helnández, siglo XXVII de la Dinastía Ming, en una realidad alternativa)

El fútbol lo inventaron los ingleses. Y punto. No hay discusión alguna. Ya en los inicios de la Edad Moderna  los nativos de las islas británicas se dedicaban a darle patadas a un esférico en lo que se conocía como "fútbol de Carnaval", eventos ocasionales caracterizados por su extremada violencia y absoluta falta de reglamentación. No había límite en el número de jugadores, hasta el punto de que participaban pueblos enteros. El objetivo era llevar una pelota hasta el pueblo contrario, y para ello estaba permitido todo excepto el asesinato: patadas, mordiscos, puñetazos... lo que fuera. El balón lo podías golpear con los pies, la cabeza o el culo, o cogerlo con las manos si te atrevías a arriesgarte a que una ingente masa de adversarios se arrojaran sobre ti para arrancártelo de las manos. Estas ocasionales muestras de violencia y destrucción sin límite, que era a cualquier otra celebración pre-deportiva de cualquier país lo que el Carmaggedon es al Mario Kart, prosiguieron con alguna que otra prohibición por lo horroroso del espectáculo hasta que ya en plena era industrial, en 1863, se funda la Football Association. Lo demás, como suele decirse, es historia. 

La Football Association no se preocupó mucho por la integridad física de los participantes. La mayoría de las normas que quedaron reguladas en 1863 hacen referencia al número de jugadores, tamaño del terreno de juego,  quién y cómo podía coger el balón con las manos, cómo se efectuaba los saques de banda y similares. Respecto a la salvaguarda de los valientes que se atrevían a meterse en un campo de fútbol, sólo hicieron hincapié en los materiales de los calzados (para evitar punteras de hierro y suelas claveteadas) y en la prohibición de golpear o agarrar al contrario. Una salvajada, vamos. Pero esto es lo que hay. Fútbol puro, en su estado primigenio. El espíritu de ese deporte guste o no. Como suelen decir los centrales argentinos cuando les expulsan por poner el codo en el rostro del adversario a la hora de disputar un balón por alto: "para jugá a las muñecas mejó quedese en casa". El fútbol es lucha, batalla, fuerza, virilidad. El fútbol es el último refugio de los valores plenamente masculinos tan necesarios para cualquier civilización y tan cuestionados hoy en día en nuestras sociedades decadentes. Competitividad, pasión, entrega, combate, riesgo, sangre, sudor y lágrimas. Pero no violencia. La violencia es una consecuencia natural de esta competición, y para mitigarla, porque no somos animales sino seres civilizados, se desarrollaron los reglamentos y las normativas con sus respectivas sanciones. El fútbol, deporte eminentemente de contacto como era aquél practicado hace trescientos años por los ingleses, no reniega de la violencia, algo  innato al ser humano, incluso necesario, pero tampoco la reprime falsamente. La acepta como algo natural y la controla. 

Esto es así. Podría no serlo, pero lo es. Quizá todo fuera muy distinto si en el siglo XIV la flota  imperial china, la "Flota del Tesoro" de la dinastía Ming al mando del gran almirante Zheng He, hubiera arribado a las costas de Europa en vez de sufrir el cambio de política china que llevó al milenario imperio a retrotraerse a sus fronteras, frenando su expansión por el Pacífico y el Índico y más allá. Si esta flota compuesta por decenas de barcos de 120 metros de eslora por 50 de manga, medidas abrumadoras incluso para los cánones de hoy día, cada uno de ellos acompañados por otras decenas de barcos de menor tamaño en lo que configuraba una flota con más marinos que cualquier gran urbe europea de aquél entonces, hubiera llegado al Viejo Mundo, hoy día Europa no sería un apéndice geográfico de Asia, sino también político. China, y no Inglaterra, dominarían el mundo a finales del XIX. Y entonces lo que hoy llamamos fútbol no sería lo que conocemos, sino la evolución natural del Kemari japonés, porque éstos tampoco se habrían librado de esta megaflota, qué va. El Kemari consiste en varios tíos en kimono, puestos en círculo, pasándose el balón con el pie y evitando que toque el suelo. Si en vez de evolucionar a partir de los combates entre poblaciones con un pobre balón como excusa el fútbol hubiera nacido a partir de esa cosa tradicional tan rara que hacen los japoneses, entonces sí que podríamos decir que el Far$a era el mejor equipo de la historia, que había conseguido llevar el kemari, el fútbol, el tikitaka-san o como se llamara, a cotas desconocidas, con ronditos eternos -quizá mientras se marcaban una sardana- y posesiones más largas que un día sin pan, y ya puestos que transmitían un montón de valores y todo eso. Ah, y que su kimono estaba realizado con materiales reciclabes. 

Pero eso no pasó. A dios gracias. Por tanto, el concepto far$aloniano de esto de darle patadas a un balón es antifútbol por ser, en esencia, lo contrario a lo practicado en las jornadas de Carnaval británicas y a lo recogido por los bebedores de té en las normas de 1863. ¿Que hay gente a la que le gusta? Pues oye, muy bien; también hay gente a la que le gusta el voley-ball o el balonmano, pero no son fútbol. La verdad es que si hay personas a las que les gusta lo que hace el Far$a, es que no son personas. Normales, digo. Serán masocas o tendrán cualquier otra tara, pero no es normal que guste eso. La persona que está contra la agresividad física, que considera denigrante que la gente recurra a la violencia, es muy respetable. Pero si el tío dice gustar del boxeo, pero sólo de un tipo de boxeo que consiste en correr por el ring para evitar el choque con el rival, es un tarado. Aparte, es un moñas por sentirse atraído y defender ese pestiño que encima denigra el noble arte pugilístico. ¡Que se aficione al ajedrez o algo así y deje tranquilo a los auténticos aficionados!

"¡Tiqui-taca, tu padre es Amunike!".

(Buitre Buitaker, pues ahora mismo)

Se acaba la temporada en España y otros países y ya podemos hacer una evaluación en lo que a conceptos futbolísticos se refiere. E incluiremos al far$a y al resto de tiquitaqueros porque, hombre, lo de que vistan con pantalones cortos y tengan estadio sigue teniendo su peso. De hecho voy a centrarme en estos últimos, porque yo, que jamás he negado mi absoluta carencia de conocimientos futboleros ando sobrado para comentar "lo otro". Para al que llegado a este punto siga teniendo en la cabeza la idea de que la temporada no ha acabado, que todavía queda la copa del Rey, le digo que nadie en su sano juicio va a tener en cuenta un espectáculo que va a consistir en insultos y vejaciones al Jefe del Estado y símbolos nacionales.  Es que ni lo va a ver. Así que la temporada ha terminado, que yo escribo para gente juiciosa. 

El Far$a cierra la temporada con un fracaso estrepitoso que demuestra lo que muchos venimos diciendo desde el advenimiento de Pep a las capillas de la prensa española, madrileña sobre todo. El "estilo Far$a" es una auténtica murga cuyo éxito hay que apuntar única y exclusivamente a ayudas arbitrales. En esta temporada, ante la ausencia de la adulteración de partidos por parte de los de negro -quien crea que los culos eliminaron en semifinales de Champions a Chelsea y a Real Madrid de forma "justa" que deje de leer y se apunte a un psiquiátrico-, al menos de la forma tan descarada que se venía haciendo, el invento culé se ha venido abajo estrepitosamente. Porque para tener la "posesión" es necesario impedir que el rival te quite la pelota, y para eso es indispensable que el colegiado no pase ni una, pero que ni una,, cuando se entra al balón como se hace en cualquier liga de cualquier país del mundo, desde Alemania hasta Puerto Tobago. Eso, al menos, se ha aminorado en las competiciones de la presente temporada y el resultado está a la vista de todos, incluso del propio Guardiola, quien se quejó amargamente tras el derbi frente al Español, donde se señalaron dos penaltis inexistentes a favor del Far$alona, de que esas jugadas se les señalaran ahora, con el Madrid ya campeón de Liga. Respecto al juego en sí, cualquiera que haya visto algún partido de esta chusma habrá apreciado que fútbol, lo que se dice fútbol, más bien poco. Hombre, nunca es que haya sido mucho -no olvidemos que estamos hablando de los defensores de la negación del fútbol- pero es que el de esta temporada ha sido incluso menos. Hasta los propios culés, que han pasado de "alucinar" con su equipo de enanos y sus estrategias de sobar el esférico hasta quedarlo reducido al diámetro de una canica japonesa, a pedir un delantero centro a la antigua usanza, tipo Llorente, al que puedas colgar balones al área como hace el resto de la humanidad desde el principio de los tiempos. 

 Tampoco hay que insistir mucho. Si el estilo far$ero fuera válido tendría éxito en cualquier equipo. Quizá no tanto como para hacerse con el campeonato de liga, pero sí al menos para mantenerse en la élite sea cual sea la calidad de los jugadores. Hombre, si al Badajoz le diera por jugar siguiendo las lecciones de Guardiola no digo yo que acabara llegando a semifinales de Champions, pero por lo menos podría jugar la liguilla de promoción. La realidad es que equipo que intenta hacer lo que los culos, equipo que acaba chafado. Algo tendrá el agua cuando la bendicen. El ejemplo más claro es el de Luís Enrique, vástago futbolístico (o como se llame a lo que hace esta gente) del de San Pedor. Tras entrenar al filial culé, la Roma compró la mula torda del "estilo guardiola" y quiso repetir los éxitos culeros sin un Paltiní y un Villar que llevarse la boca. El resultado ha sido satisfactorio. La Roma de Luís Enrique ha logrado el récord de posesión en la Serie A, con una media superior al 60%. Eso sí, ha quedado séptimo en liga, ha firmado una temporada vergonzosa para los aficionados romanos y el asturiano ha acabado volviéndose para España con el rabo entre las piernas. Ya puestos, no olvidemos que la Roma contaba entre sus filas con algún que otro ejemplar de la supermegacantera de la Massía, como el Bonjan Chrispín ese o como se llame. Quizá ahora Luís Enrique se anime a entrenar al equipo donde empezó, el Sporting. De ser así pronto disfrutaremos de nuevo de todo un derbi regional como es el enfrentamiento de los rojiblancos con el Oviedo... sin que los oventenses tengan necesidad de ascender. 

¿Fuera de Europa? Je, je, je... Quién lo iba a decir, ¿eh? Pues nada hasta otra

La historieta del caradura que fichó con el Far$alona cuando todavía jugaba en el Real Madrid, donde sospechosamente bajó su rendimiento en los últimos meses de militancia, presenta otro detalle consustancial al anti-fútbol, que no es otro que el del proteccionismo mediático. El absoluto desastre del asturiano al frente del club romano ha pasado inadvertido en la prensa española, y de no ser por el excelente reportaje firmado por Dani_Buyo para el blog de "La compañía blanca" (aquí y aquí) desconoceríamos los récords acumulados por Luís Enrique en la península con forma de bota:

• Eliminación de Europa en agosto
• Tres expulsados en Florencia, algo que nunca había sucedido en  los 85 años de historia del club italiano
• Los dos derbis perdidos frente a la Lazio, lo que no ocurría desde la temporada 1997-98,
• Derrota en casa ante el Milan después de seis años, con la Fiorentina después de veinte, con el Cagliari después de cuarenta y tres, la primera derrota en el campo del Lecce, el menor número de puntos y el mayor número de derrotas desde la temporada 2004-2005, quizá la más desastrosa de la Roma (exceptuando, obviamente, la de Luís Enrique), con cuatro entrenadores. 
• No clasificación para competiciones europeas, un fracaso que no ocurría desde hacía 15 temporadas 

 ¿Por qué este silencio en torno a la experiencia italiana de Guardiola V 2.0.? Pues porque el periodista medio español, de natural vago y conformista, ha apostado por este estilo, cuya ventaja fundamental es que no tiene por qué ser sometido a los resultados. Lo importante es "jugar bonito", y se lincha a todo aquél que se atreva a hablar de resultados, algo consustancial al fútbol auténtico, pues cuando decenas, quizás cientos de personas, se ponían en mitad de la campiña inglesa a empujar el balón lo hacían para llevarlo al pueblo contrario. Nada más y nada menos. Y en esto consiste cualquier deporte desde entonces, no sólo en fútbol: en ganar. Siguiendo siempre las normas establecidas, estirándolas o interpretándolas hasta donde se permita con el objetivo de obtener la victoria. Para la panda de haraganes que configuran el grueso del periodismo patrio negar la mayor tiene la ventaja de no tener que mover ni un sólo dedo para justificar su opción. Si el "tiquitaca" resulta un fiasco, no pasa nada. Lo importante es la forma, el estilo. En caso contrario se tendría que aceptar el resultado. Y aquí los números mandan y sería fácil  tumbar el discurso o la verborrea de los  valdanos y segurolas de turno con una simple demostración empírica: si no se obtienen resultados, no vale.  Aparte, el unirse a una secta cuasireligiosa exime de justificación racional como, por ejemplo, analizar estrategias e interpretar las evoluciones de los jugadores sobre el terreno de juego, algo terriblemente agotador. 

"Luego copio y pego la misma crónica de siempre y le cambio el resultaaa...zzzzzzzz"

La vacuidad de toda esta tribu ha quedado en evidencia con sólo una frase de Mourinho, el técnico del flamante campeón de Liga que ha batido todos los récords con un fútbol que aúna todas las características del "deporte rey" para elevarlas a la máxima perfección: "No es lo mismo jugar bonito que jugar bien". 

"¡¿Por qué? ¿Por qué? ¿Para qué?!".

(Bruce Campbell, en "Posesión infernal", de Sam Raimi)

 Volviendo a España, o lo que queda de ella, el final de temporada ha puesto en su sitio a los negacionistas del fútbol como diversión, esfuerzo, lucha, presión, intensidad, velocidad, garra y portería contraria como fin de todas las cosas. En la final de la Liga europea -o como se llame- al equipo dirigido por un Simeone, en las antípodas del pusilánime juego representado por el Culolona, le bastó menos de un 40% de posesión para pulverizar al Éthnic de Bilbao, dirigido por un Bielsa al que todos señalan como concomitón del indultado por consumir sustancias dopantes durante su etapa en Italia. Tres chicharros a cero marcan a la clara las distancias entre los que vienen a trabajar al fútbol español dándole al pico y la pala, y los que vienen a darle sólo al pico. Por si fuera poco, el Atlético de Madrid le ha sacado siete puntos en Liga a los chicos del Nervión, que queda fuera de puestos europeos. Y por si no fuera bastante, en el último partido de Liga envió a segunda división, gracias a un solitario gol de Falcao, a otro de los equipos que nos vendían como uno de esos que "tocan balón" y tal, el Villarreal. 

El derrumbe culé ante el empuje del Real Madrid entrenado por Mourinho recuerda a lo sucedido con la caída de los regímenes prosoviéticos de Europa oriental a principios de los noventa. Es como si la exhibición de sus miserias hubiera provocado un efecto dominó. No es que haya relación entre la derrota culé en su propio feudo frente al Real Madrid y la caída al abismo del equipo entrenado por Lotina, pero da qué pensar, ¿no? 

Un último detalle para demostrar la mentira que es el antifútbol que el Far$elonismo, apoyado por una batería mediática que ya hubiera querido para sí Goebbels: la absoluta dependencia de respecto a Leo Messi. A ver, cuando se habla de equipos históricos o que han marcado época, se recuerdan a varios jugadores. Todos tenemos en gran estima a don Alfredo Di Stéfano y lo que simboliza, claro, pero es inseparable de Puskas o Gento. Lo mismo sucede con el Milan de Gullit, que es también el de Van Basten o el de Rijkaard; el Bayern de Beckenbauer, que es también el de Muller o Hoeness, o Maier; el Madrid de Zidane, pero también de Ronaldo o Figo... pero cuando se hable de este Far$a, ¿de qué jugadores se va a hablar? ¿De Leo, de Messi y del chico ese al que hincharon de hormonas? Porque jamás se ha visto tal dependencia de un sólo jugador en un equipo de fútbol. Al menos yo. Nos reímos de que los culos celebren el Pichichi del argentino, pero es que si no fuera por esos cincuenta goles el Far$alona habría acabado en sexta posición; el Madrid, sin los 46 de Cristiano, habría acabado... primero. Dado que el fútbol es, ha sido y será una competición entre equipos, ¿alguien puede negar cuál de los dos estilos, el representado por Mou y el predicado por el exculpado de dopaje gracias a triquiñuelas legales, es auténtico, verdadero y puro fútbol?

Hacer las cosas pa' ná es tontería

De entre todos los panfletos deportivos editados en Cataluña el diario "Gol" ocupa, sin duda, un lugar destacado. Es difícil imaginar una porquería que siquiera le haga sombra en el País de la esquinita o en cualquier otro lugar del mundo. Y miren que el Spork o el Mundo Depresivo habían puesto el listón muy alto. Como tantos otros bodrios infumables que aparecen por doquier en lo que Cervantes denominó "archivo de cortesía", transmutado hoy en un almacén de groserías, actos incívicos y mamarrachadas irracionales, el este panfleto recibe una subvención de la Particularidad catalana. Supongo que es esto lo que le permite convertirse en un medio de agit-prop que de eco a todo un catálogo de ofensas, desvaríos e incitación a la violencia  contra España y Real Madrid que, de otro modo, sería difícil de sostener ante la imposibilidad de que nadie se gastara los cuartos en tamaña basura. La cantidad que el departamento de Cultura catalán regalaba del dinero de todos los catalanes a esta tribu de chiflados rondaba los 150.000 euros. Y digo que regalaba porque supongo, quiero suponer, que los obligados recortes presupuestarios les han cortado el grifo. Que igual no. Antes que camas de hospital Arturo Menos y su troupe prefieren sostener la promoción del catalán. Tampoco sé si este subpanfleto está escrito en la lengua vernácula, lo que si sé es que está escrito en la lengua vernaculé, que es lo mismo a la hora de poner el cazo, no vaya a ser que  Guardiola se sienta muy indefenso estando sólo guarnecido por el Spork, El Mundo Vomitivo, T-Ven-Tres, Radio RAC-RAC, amén de toda la morralla proculé que tenemos infiltrada en los medios nacionales.

A través del foro de anti-Barcelona me entero de la iniciativa que pretende llevar a cabo el pseudopanfleto subvencionado "Gol" bajo el horrible título de "Meterle un gol a Franco". Horrible para una persona normal, claro, por lo de la referencia a un exjefe del Estado fallecido hace más de 30 años que, para mayor "inri", no jugaba al fútbol. Para estos y sus admiradores no, claro. Estos son capaces de lanzar una campaña para noquear a Joe Frazzier o algo así. Lo que pretende esa iniciativa es recoger el número suficiente de firmas para pedir a la actual Junta directiva del Far$alona que exija la devolución de las dos medallas que fueron entregadas al Caudillo de España por la gracia de Dios. ¡Cómo!, ¿que no sabía usted que el far$alona había condecorado en dos ocasiones al anterior jefe del Estado, a ese que tienen todos los días en el recuerdo, al que señalan como máximo responsable de que el Madrid, y no ellos, sea el equipo con más ligas nacionales y Copas de Europa, entre otros muchos galardones? Pues así es. Cedamos la palabra a los chicos de Gol para que refresquen la memoria a quiénes ya sabíamos del asunto o iluminen a quiénes lo desconocían:

La primera medalla que recibió Franco fue en el año 1971. Una delegación del club encabezada por su presidente Agustí Montal visitó el 13 de octubre El Pardo para entregar a Su Excelencia una medalla de oro conmemorativa de las inauguraciones del Palau Blaugrana y del Palau de Gel, que tendrían lugar los días 22 y 23 de ese mes. La medalla se entregó en agradecimiento de la subvención de 43 millones de pesetas de aquella época que el gobierno franquista otorgó al Barça para la construcción de los dos pabellones. Este es un episodio confuso y olvidado que casi no aparece recogido en ninguna historia oficial del club. Fue el historiador Jaume Sobrequés quien recogió esta mancha negra en la historia del club en su monumental obra ‘Historia del Fútbol Club Barcelona’.

Vaya, hombre, pues mira que es casualidad. A todo el mundo se le había olvidado que el Palau del Gel y el Palau Blaugrana se habían financiado con un crédito a fondo perdido (esto también se les ha olvidado a los del diario Gol, qué memoria más floja la de los culos) del gobierno de Francisco Franco. En defensa del culerío hay que decir que estas cosas le pueden pasar a cualquiera. Aparece ahí, de repente, un Palau, o dos, como quien no quiere la cosa, y en lo menos que piensas es de dónde ha salido el parné para costearlo. El caso es que en su momento bien que lo sabían. Y como es de bien nacidos ser agradecidos, a Francisco Franco le reconocieron la ayuda recibida otorgándole una medalla de oro realizada en conmemoración del evento. Para que no se le olvidara a él también, supongo. El Caudillo  todavía estaba buscando un sitio donde  poner la medalla cuando Agustí se presentó con sus chicos en el Pardo para concederle otra. 

La segunda medalla le fue concedida al dictador el 27 de febrero de 1974. Una representación del FC Barcelona, encabezada también por Agustí Montal, se desplazó a Madrid para hacer la entrega, en el Palacio de El Pardo, de la medalla de oro del 75 º aniversario de la entidad a SE el Jefe del Estado, Francisco Franco. El dictador recibió esta medalla del Barça en un momento convulso para Catalunya ya que el 2 de marzo de ese año fue ejecutado Salvador Puig Antich. Sólo el directivo Raimon Carrasco, que vio como fusilaban a su padre en la Zona Nacional, se negó a protagonizar una farsa que la prensa de Madrid utilizó para reforzar un régimen sanguinario que ya estaba en decadencia. Así recogieron las crónicas del día siguiente la visita de Agustí Montal en El Pardo: "leyó un breve mensaje en el que expresó la cariñosa adhesión del club a la persona del Jefe del Estado".

Me he tomado la molestia de comprobar si, en efecto, la entrega de esa medalla fue una farsa utilizada por la "prensa de Madrid" para apuntalar un régimen sanguinario que se caía de pura decrepitud. He acudido a la hemeroteca del ABC y no he encontrado nada, pero que nada; ninguna referencia al dichoso evento. Dado que no aparecía mención alguna en el diario con más solera de la Villa y Corte perdí la esperanza de que Gol estuviera diciendo la verdad, afortunadamente otros diarios de la capital, como El Madrid Deportivo o La Vanguardia de Vallecas, sí le dedicaban páginas enteras. Quede constancia de que, en efecto, la prensa capitalina hizo uso y abuso del homenaje para echar tierra sobre la ejecución de un terrorista anarquista culpable de la muerte de un agente de la ley, lo que ponía en evidencia al régimen ante democracias de toda la vida como la de EE.UU., sin ir más lejos.

¿A qué se debió el dudoso honor de que la plana mayor del Far$eloniso se presentara vestida de pingüino a dar una segunda medalla a Francisco Franco? Pues parece ser que, con motivo del 75 aniversario del parto del suizo suicida, más conocido como Gamper, la asamblea de compromisarios había decidido entregar la medalla de oro del 75 aniversario del club a Josep Juncadella, organizador del Primer Encuentro de Peñas. El entonces Delegado Nacional de Deportes, Juan Gich, que había sucedido a un culé recalcitrante como  Juan Antonio Samaranch, aconsejó que antes de dársela a Josep se le entregara una similar al Caudillo, porque quedaba muy feo eso de olvidarse del Jefe del Estado...sobre todo cuando te había apoquinado más de cuarenta millones de pesetas para la construcción de un par de pabellones deportivos, añado yo. Pero el caso es que Gol, siguiendo la interpretación tradicional del Far$elonismo, da a entender que hubo presiones y amenazas  por parte de Gich al Far$alona con el objetivo de que el club le rindiera pleitesía al dictador. El cuento chino podría gozar de un mínimo de credibilidad si no fuera porque Juan Gich había sido directivo del club catalán. Y no sólo eso: él fue quien aprovechó su amistad con Torcuato Fernández Miranda para que éste llevara a la mesa del Consejo de Ministros la recalificación de Les Corts, paralizada por la oposición vecinal y que gracias a esa intermediación de Fernández Miranda, acabó saliendo adelante para financiar la construcción del Nou Camp. Unos vivieron mejor con Franco, otros lucharon mejor contra Franco. Los culos, tan adaptables ellos, viven dabuten en cualquier situación, gozando del régimen mientras eran perseguidos por él si hace falta.

El caso es que  los chicos de Gol quieren recoger firmas  para "reparar una incongruencia histórica" , ofreciéndose así a "liderar" una iniciativa para  retirar las medallas de oro a un dictador que  "persiguió durante más de 40 años a Catalunya y que fusiló a nuestro presidente Josep Sunyol durante la Guerra Civil", marcarle un gol a Franco "entre todos los culés" y cambiar la historia del far$a. Lo traduzco para que lo entiendan: una panda de juntaletras que son incapaces de vivir por sus propios medios, se proponen como líderes de un movimiento destinado a cambiar la historia del far$a. Pues qué quieren que les diga. Los culos llevan toda la vida cambiando su historia según les convenía y jamás han necesitado quién les lidere. Les sale así de natural. Lo de que Franco fusiló desde Burgos a Sunyol, ejecutado en la Sierra de Guadarrama, habla muy bien de la puntería del Generalísimo pero dudo que se atenga a la verdad, sobre todo porque a Sunyol le ejecutaron sin juicio previo, es decir, que es difícil que Franco pudiera intervenir en un proceso que no existió. Pero ¿ven lo que decía de reinventarse la Historia? Si es que para los culos es como el respirar.

Pero puestos a hacer las cosas, hay que hacerlas bien. Yo invito a todos los culos a firmar lo de la devolución de las medallitas. Pero con el fin de ser coherentes, aunque sólo sea por una vez, propongo que el diario Gol recoja en el pliego de firmas otras peticiones:

1. Devolución de las Ligas, copas y cualquier otro trofeo ganado por el F.C. Barcelona siendo Ladislao  Kubala jugador de esa entidad, pues si el húngaro pudo jugar con la elástica azulgrana fue gracias a la intervención del gobierno franquista, quien le nacionalizó en pocos meses. Hasta ese momento la sanción al club catalán por alinear al jugador fue de un par de pesetas por partido. 
2. Voladura del Nou Camp, financiado con la recalificación de Les Corts autorizada personalmente por Franco, tal y como queda recogido en el B.O.E. con fecha del 23 de septiembre de 1965.
3. Voladura y/o derribo de los palaus, pabellones y demás morralla construidos gracias a créditos concedidos por el gobierno franquista. 
4. Entrega de las ocho Copas del Generalísimo ganadas durante la dictadura, por motivos fácilmente comprensibles.
5. Petición pública de disculpas por parte de la entidad F.C. Barcelona por todos los favores recibidos durante el régimen franquista y compromiso, en la medida de lo posible, de reparación a las partes afectadas, incluso con dotaciones económicas si fuera necesario.
6. En consecuencia del punto anterior, y por constituir un caso aparte, el F.C. Barcelona debe redactar un documento oficial, aprobado en asamblea de compromisarios (o congreso, o piara, lo que sea en que se reúnan estos tíos), en el cual se exima al Real Madrid de todas las acusaciones falsamente vertidas contra el club concerniente a ayudas y favores recibidos durante la dictadura de Franco.
7. El F.C. Barcelona debe asumir la parte de culpa que le corresponde en la instauración del régimen de Franco al haber mucho de sus dirigentes, actuando y hablando en nombre del club, erosionado la unidad nacional y dañado la estabilidad de la Segunda República, como es el caso del señor Josep Sunyol. El club realizará una purga con el fin de limpiar sus responsabilidades de tal manera que quede limpio de cualquier figura destacada del catalanismo político del primer tercio del siglo XX.

Eso para empezar. Ya se me ocurrirán más cosas, pero los de Gol ya tienen para ir tirando y presentar una iniciativa con pies y cabeza. Que tengan suerte. Yo hasta estoy tentado de hacerme socio culé para firmarla y todo.

Si yo fuera tertuliano de una tertulia deportiva en televisión

"Sí, ante todo felicitar a todos los periodistas presentes por la acertada elección del primer tema a tratar y con el que ya llevamos casi una hora. La "no celebración" de Cristiano es, sin duda, lo más importante que ha sucedido en esta jornada de Liga. Creo que el Éthnic de Bilbao ha empatado en Getafe, pero en fin. Bueno, pues ya que me preguntas mi opinión... yo creo que Cristiano sí celebra el gol, sin duda. Si os fijáis otra vez en la secuencia (¿podría volver a ponerla el realizador... sí, otra vez?) Bien, pues os decía, mirad cómo tras el gol, ahí, en ese momento, eleva ligeramente la ceja izquierda. ¿Lo veis? Ahí, ahí... sí, eso para mí es una celebración, porque se trata de un gesto cómplice a Sean Connery, a quien le dedica el tanto. Las dedicatorias también se incluyen en las celebraciones, ¿no? Sí, a eso voy... ese gesto además pone de manifiesto el inminente divorcio entre Cristiano y Mourinho, pues como todo el mundo sabe el técnico es más de Roger Moore. Quiebra total de comunicación y tormenta en el vestuario. Dudo que los dos sigan en el Madrid la próxima temporada. Está claro que Mou se largará al banquillo del Manchester United, para estar más cerca de sir Roger. Qué pena de club, qué bajo ha caído. Como decían hace poco en una emisora de radio (no sé en cual, da igual, todas dicen más o menos lo mismo) diez jugadores de la plantilla merengue no se hablan con el entrenador. Y yo puedo asegurar que el resto no le escucha. Los tres tantos recibidos en los últimos dos encuentros se deben al hecho de que Casillas, por no ver al técnico, entrena mirando hacia las redes y así no se prepara uno bien los partidos, claro. Bien, y ya que está todo dicho y para no cansar a los espectadores con esto, que es lo único que tenemos para hablar (¿cuál es mi cámara? ah, ya) Pues les decía que como es tontería seguir dando vueltas a esto mejor repetimos el "Lágrimas en la lluvia" del otro día, cuya película viene que ni pintada para ilustrar la situación en la que se halla inmerso el Real Madrid. Se trata de "Apocalypse Now", dirigida por Francis Ford Coppola en 1979 y protagonizada por Martin Sheen en el papel de Cristiano Ronaldo, Marlon Brando como Mourinho, un coronel al que se le ha ido definitivamente la olla, y que tiene la curiosidad de presentar a Harrinson Ford en uno de sus primeros papeles, cuando no le conocían en su casa a la hora de comer pero claro, es que su agente era Jorge Mendez y así cualquiera."

Leo Messi gana por tercera vez consecutiva el Balón de Oro, lo que certifica el alto grado de prestigio que ha alcanzado el trofeo. Después de una durísima disputa con Antiltop, al final ha conseguido igualar el número de tantos marcados a domicilio por el turco durante esta temporada, esto es, uno, lo que justifica la obtención de tan preciado trofeo, al menos más que el año pasado, donde se lo escamotearon a un Sneijder motor del Inter del triplete y de la selección holandesa que llegó a la final de la Copa del Mundo. Xavi ha obtenido un 9,23% de los votos, lo que demuestra que el número de personas que entienden de fútbol, pero sobre todo de humildad y valores, es incluso menor de lo que él pensaba. Dos duros golpes ha recibido Hernández en la tarde de hoy, no obstante, el galardonado ha tenido unas palabras de ánimo para él... o eso dicen, porque sinceramente no he entendido un pimiento de lo que ha dicho. Lo mejor de la gala, sin duda, Chaquira, quien ha lucido un look híbrido entre Marilyn y Jessica Rabbit que era, cuanto menos, curioso. No obstante, hay gente que encuentra esa guisa muy atractiva. Messi, sin ir más lejos, que no paraba de pasear la lengua como si fuera el badajo de una campaña tras la emisora de falsetes y gorgoritos. Es cierto que la paseaba de la misma manera mientras recogía el Balón ese, pero creo que se debía a que lo había confundido con un chicle de los de bola.

De la prensa (¡je!) deportiva (¡je, je!... miren a Roncero, Palomar o Relaño) me quedo con dos cosas. La primera, el apodo que ayer el SPORK ponía en su edición digital al R.C.D. Español: "eterno rival casero". Esto es lo que tiene el jugar a narrador en vez de subir lo que les pasa la agencia EFE, que es lo que suelen hacer a no ser que se tuerzan las cosas, como anoche. No concibo nada más ridículo e idiota a la par. Con lo fácil que hubiera sido poner "rival condalino" (por lo de Ciudad condal) o, más sencillamente, "barcelonés". ¿Cómo va a ser "casero" un rival? Si acaso lo es el árbitro, ¿no, culos míos? La segunda es la nueva de Palomar, quien justifica los pitos a Cristiano por el hecho de ser un madridista de los de "Audi aparcado a la puerta de su casa". Sería interesante que Gardfield "odio los lunes" Palomar nos dijera qué madridista no tiene un "Audi", pues como todo el mundo sabe, esta empresa automovilística patrocina al Real Madrid y entrega religiosamente un modelo a cada miembro de la plantilla a principios de temporada. Y a los de la far$a, claro que como estos conducen con humildad y aparcan con valores, aunque sea en doble fila, pues no es cuestión de echárselo en cara.

Lamentables los insultos racistas del público de Cornellá hacia Dani Alves. Toda la peña cantándole "Qué morro, qué morro". Como para salir llorando. Dirán que eso le pasa a más gente, pero es que los pericos se estaban ensañando con el brasileño porque sabían de su bajo estado de moral tras la desgracia que se ha abatido sobre su familia.

Neymar ya es culo

El recién coronado campeón mundial de clubes, después de pasar por encima a un equipo que en la Liga española estaría bastante por detrás del Zaragoza, acaba de enfilar el fichaje del heredero de Pelé durante este trimestre. Igual ya hay otro, no lo sé, no sigo mucho estas cosas, pero seguro que sí. Desde que Pelé hizo el tratamiento ese contra la impotencia no paran de salirle herederos al tío. La cosa no sería tan grave si ese dudoso honor se lo otorgara otro, pero es que es él mismo el que los señala. Hoy Neymar, ayer Robinho, mañana Dios dirá. Pero pasado, seguro, reniega de él. ¿Alguien ha leído u oído a "O rei" alguna referencia a Robinho después del fiasco que ha sido su carrera? Claro que no. Digo yo que el protagonista de "Evasión o victoria" debe cobrar por repartir estas etiquetas porque si no, no me lo explico. Vaya forma de dilapidar una reputación. ¿Cuántos "herederos", secuelas o segundas partes ha tenido Di Stéfano? Pues eso. 

Pues no va a ser verdad eso de que todos los negros se parecen

Cuando dentro de siete meses, día más o día menos, vean ustedes en Far$aTV a un híbrido del gallo Claudio y el rubio de Beavis y Butthead besando el culoescudo y jurando amor eterno a los culocolores, rmientras en la grada se lincha a un madridista y la chusma azulgrana se arroja al césped a arramblar con todo lo que tengan a mano, recuerden que éste fue el primer sitio donde lo leyeron. Igual van a leer nada más porque esto del blog es más cansado de lo que pensaba, pero esto sí que lo habrán leído. Bueno, para hacer honor a la verdad, el primer sitio donde lo podían haber leído es el Sport, medio veraz donde los halla, que además lo confirma en base a una información publicada por AS, el medio más creíble que uno pueda encontrar. 

El far$a, que si no tiene telarañas en las arcas es porque el las pobres arañas murieron de hambre, ya ha depositado 10 millones en concepto de pago y señal para asegurarse que el pollo acabará emplumado de azulgrana. ¿De dónde sacarán lo que falta hasta alcanzar los 60 o 70 millones que se decían costaba el jugador? Algún malpensado podía encontrar cierta relación entre la necesidad de liquidez del tugurio regido por RosellPues y el impuesto de un euro que Mas ha puesto a los medicamentos, pero nada de eso:  las seis o siete decenas de millones eran para otros, para la far$a el precio se quedaría en unos misérrimos 15 kilitos. Es decir, sólo cinco separan ya al Gallo Claudio del No Kampf. Coño, que cinco quilos los paga hasta el Badajoz C. de F., pero para desgracia y vergüenza de los belloteros, ellos no son catalanes y, por tanto, no pueden fichar con las condiciones que lo hace el far$a. Seguro que si Rosell aprieta el Santos paga para que se lleven al crío, pero eso sería una falta de humildá inadmisible. De lo que cobraría la cresta con patas ni mú. ¿Para qué? Si hace falta jugará gratis. 

Así lucirá la próxima culoestrella, pero con su propio cuerpo y color de piel.

Naturalmente, y como bien informa el siempre bien informado Sport, la última palabra la tiene Guardiola. Es que ahí las cosas las hacen con la cabeza, ¿saben? Es decir, pagan por hacerse con el jugador y luego pues ya se verá al técnico le vale o no. Muy inteligente. Y los idiotas esos de La Castellana fichando lo que les pide el entrenador. Así les va. ¿Existe la posibilidad de que Guardiola diga no y los 10 kilos se vayan al garete? No teman ante esa hipótesis, que no se va a dar. Basta con saber leer las pistas. Messi ya ha avalado el fichaje de Sid Vicious y viniendo de quien dice quién, cómo y donde va a jugar desde el medio campo a arriba la credibilidad, como el valor en los toreros, se da por supuesto. Si esto no fuera bastante, tenemos a quien posiblemente es el periodistas más informado y juicioso que pulula por esta piel de toro tal y como demuestra el que ocupe el cargo de director adjunto del diario Sport, Joan Mª Batlle. Esto es lo que dice en su columna de hoy:

"Pero ocurre que el tal Neymar parece que también es una perla fuera de los terrenos de juego. El Barça lo tenía en su agenda. Tiene condiciones de crack, esto es seguro. Pero Guardiola echó atrás el fichaje al enterarse de su curriculum personal. Por ejemplo, acaba de anunciar que será padre, pero de la madre solo se sabe que tiene diecisete años y tiene un historial disciplinario como para echarse a temblar. Como futbolista es más efectista que efectivo: bicicletas, caños, taconcitos... ya saben, tipo Robinho. Y sin duda, le gusta sentirse estrella mediática, con estética extravagante y este tipo de cosas que tanto gustan en el Madrid galáctico."

 Ay, perdón, que me he equivocado, que esta no es. Esta es la columna del pasado día 15 de junio. Borren lo de arriba, olvídenlo. ¿Que no pueden? Pues sáquense el carnet de socios del far$a, verán cómo le flojea la memoria. Luego ya puestos háganle un favor a la humanidad y se peguen un tiro. Total, van a seguir siendo socios y sin pagar. ¿Por dónde íbamos? Ah, sí, aquí la tengo:

Tiene el OK deportivo pero ha de demostrar que es lo suficientemente humilde y profesional como para no romper el equilibrio que hay en el vestuario blaugrana. Y eso pasa, muy especialmente, por demostar que no invadirá el terreno de Messi. Neymar solo tiene diecinueve años y está todavía muy lejos de ser un crack en toda la dimensión de la palabra, por mucho que mediáticamente en Brasil ya le hayan dado esa consideración. En el Barça no quieren a nadie con ínfulas que no corresponden y Neymar está en ello. “Hoy hemos aprendido a jugar al fútbol”, ¿quieren mayor declaración de amor? Así que a partir de ahora será buen chico y fichará por el Barça cuando el Barça quiera. Ya lo verán. Por la cuenta que les trae a todos.

Como alguno se habrá hecho un lío yo les explico lo que dice Batlle. Guardiola ya dado el "OK" al fichaje que ha echado atrás al enterarse de su currículum personal (del jugador, obviamente, no del suyo propio, acusaciones de dopaje incluidas). Neymar tiene un historial disciplinario como para echarse a temblar, lo cual no es impedimento para que esté a prueba y pueda demostrar su humildad (que, imagino, también será como para echarse a temblar, y si no, al tiempo). Pese a ser estéticamente extravagante, no invadirá el terreno de Messi, que es extravagante a secas. Es decir, que es poco menos que un gilipollas individualista y tuercebotas y por eso el far$alona lo va a fichar, porque en cuanto huela a culo o culé se transformará en una bella persona y se consagrará como crack. 

Así que ya está. No sé ustedes, pero yo voy a invertir en acciones de "Jabón lagarto", el preferido por los punkies para elaborar sus enhiestas crestas. En Barcelona va hacer furor, ya verán.

Pues sí, queridos culos, esto es jabón... y no sólo eso, ¡con este jabón podéis lucir el mismo luk que vuestra nueva estrella. ¡Sed la envidia de vuestros colegas! Pero procurad que no se escurra del pelo y os impregne el cuerpo: seríais miserablemente rechazados... Oi!

Luís Mascaró: la liga está perdida pero se puede ganar (o algo así)

Cuando yo era pequeño, en una época comprendida entre la desaparición de Atlantis y la aparición de los reinos hibóeros, año más, año menos, tenían entre la chiquillería gran éxito unos recortables consistentes en tiras que componían figuras: la superior eran cabezas, la inferior eran piernas y la entremedia eran los torsos y brazos. La gracia estribaba en que moviendo una u otra cambiaba la figura central. A un extraterrestre le podías poner la cabeza de un policía y las piernas de un ama de casa; a un esquimal le podías poner torso de albañil y piernas de cantante de rock. La diversión brotaba a raudales en una época sencilla donde las pleisteisons o la tele digital no aparecían ni en los relatos de ciencia ficción. Sin embargo, y pese al abismo tecnológico que las separa de aquellos montajes manuales que hacíamos con tres cartulinas birriosas, lo cierto es que activaban la imaginación cosa seria. Las posibilidades eran casi infinitas y sólo dependían del usuario. 

Sin embargo, ni la mente más calenturienta de los usuarios de ese cachivache podría haber pergreñado la foto con la que Luís Mascaró ilustra sus artículo en la web del diario Sport. Las gafas de Rompetechos no son lo peor, con mucho, del aditivo de horteradas que compone esa imagen. Pero estas, como sucede con todo, han de ser portadas con estilo. Quiero decir, ¿qué hacen unas gafapastas en el puente de la nariz de alguien que presenta barba de varias semanas, "look" sólo permitido a Don Johnson en los 80 y a Hugh Jackman en la actualidad. A eso hay que añadir un corte de pelo que estaba anticuado cuando los Beatles sacaron su primer single y que ya hería los ojos cuando lo portaba Sancho Gracia como bandolero andaluz y, por si no fuera bastante, una camiseta que huele a apolillada y que popularizaron los Beach Boys en los años iniciales de su carrera, cuando Kennedy era elegido presidente useño. Habrá que agradecer a quien corresponda, el encargado de diseñar esas páginas, que no se nos ofrezca una imagen completa del interfecto. Temo pensar qué pantalones llevaría ese día. Más que temer, soy incapaz. 

Si el hábito hace al monje, Mascaró debe ser un adicto a la sección de moda del chino de la esquina y un cliente fiel del peluquero de la otra, con silla de madera y aprendiz que barre los restos de la obra, unisex cerrado y para el que el corte de pelo "a la navaja" es "demasiado vanguardista" y fotos de "los Chunguitos" en las paredes. Y digo "debe ser" y no "es" porque la expresión del articulista del Sport acaba por arreglar el conjunto dotándole de un aire de pedófilo que asusta. Ojo, no estoy afirmando que Mascaró sea un pedófilo, algo harto imposible porque para tal menester tienes, por lo menos, que acercarte a un niño. Y dudo que ningún infante se mantenga cerca de alguien que luce esa guisa. Vamos, es que ningún infante ni nadie. 

El look "fugado de un frenopático" bien le podría valer el papel de "Szas" en la tercera entrega del Batman de Nolan

En resumen, de alguien así no puede esperarse nada bueno. Quien haya tenido oportunidad de seguir su carrera a través de sus escritos o declaraciones en radio y televisión, debe saber de qué hablo, porque yo no tengo ni idea. Yo sólo he leído alguna que otra vez la que regurgita sobre el papel (este tiene pinta de escribir en una Olivetti de 1973), por supuesto no he sintonizado jamás emisora de radio donde materialice en palabra sus delirios y en la tele sólo le he visto una vez, cuando declaró que a él el triunfo de España en el mundial ni le iba ni le venía. Tuve bastante. Pero he de suponer que ya sea en un estudio de radio o en uno de televisión, no mediará gran diferencia con pedófilo deportivo que te asalta cuando tienes la ocurrencia de pinchar en el enlace. 

Hoy Mascaró da la Liga por perdida. Como suena. Si fuera otro igual al madridismo se le aceleraba el corazón, pero viniendo de quien viene tiene tanto peso como la opinión de Llamazares sobre la última encíclica papal. De hecho, el artículo adolece de lo mismo que cualquier otro escrito por Mascaró: no vale nada. Ni por estilo, ni por sintaxis, ni por oratoria, ni por opinión, ni por información. De hecho, es tan cutre escribiendo que puede decir una cosa y la contraria como si fuera lo más normal del mundo. Por ejemplo:  no está todo perdido, por un lado, por otro que se le ha dado demasiada ventaja al rival y es irrecuperable, para terminar afirmando que "debemos seguir confiando en el equipo de Guardiola". Bueno, ¿en qué quedamos? ¿Le damos confianza al far$a? ¿Está todo perdido? Si la ventaja del Madrid es "irrecuperable", ¿donde está el "reto complejo" al que se enfrentan los de Guardrogas? 

Para que vean que no es anécdota, el 16 de noviembre de 2011 este Beach Boy desfasado hizo lo mismo en su detritus anti-Mourinho se la semana. Oculto en la catarata de insultos ("delincuente", "chulo", "barriobajero", "cobarde", "arrogante", "envidioso", etc.) que vierte sobre el técnico portugués, encontramos reflexiones (digo, por llamarlas de alguna manera) que también delatan una psique bastante rota, o bien manifiestan alguna tara que hace que Mascaró olvide en la quinta línea lo que estaba escribiendo en la segunda:

Mourinho continúa siendo el mismo personaje prepotente y mezquino. Y volverá a demostrarlo antes del 10 de diciembre. Seguro. Las personas no cambian.

Que las personas sean incapaces de cambiar es algo discutible, tanto que el propio Mascaró lo niega apenas un párrafo después:

De esa noche [la del dedo a la marioneta de Pepita], lamentable, solo han pasado dos meses y medio. Tiempo, evidentemente, insuficiente para que Mourinho recapacite y cambie su manera de ser". 

 Por eso, la afirmación de Mascaró acerca de que el far$alona ha perdido la Liga no debe despertar euforia ninguna en la masa madridista. Como hemos visto, este no es que cambie de opinión, es que no sabe lo que dice. Seguramente si hubiera tenido espacio para otro párrafo lo habría llenado con frases del tipo "no ha pasado nada", "faltan 25 jornadas para el final", "la liga está ganada" y otras por el estilo. Tampoco hay que deducir que Mascaró deseé que el Madrid gane la Liga para apuntarse el mérito de haberlo anticipado con 25 jornadas de antelación, porque si sucediera lo contrario éste, con escribir algo radicalmente distinto a lo firmado hoy, se va tan fresco. Pero sobre todo porque dudo que Mascaró tenga capacidad para recordar a mediodía lo que ha desayunado, conque para acordarse de lo que escribió meses atrás ni os cuento.