¿Polémica? ¿Qué polémica?

Partido disputado en el estadio Martínez Valero. Cristiano abrió el marcador en el minuto 51 al convertir un lanzamiento de falta. Empató de cabeza Boakye para los locales en el 92. Cristiano cerró el marcador en el Minuto 94 al transformar un penalti cometido por Carlos Sánchez a Pepe. 

Esto fue lo que pasó y nada más. Todo lo que la brunete antimadridista lleva escupiendo desde anoche debe ser ignorado por el madridismo. No existió polémica, y si la hubo no difirió mucho de la habida en otros encuentros y que apenas ocupó treinta segundos en los informativos. Y al decir "equipos" no hablo precisamente del Borussia de Valdearroyos. 

No hay polémica por la no expulsión de Sergio Ramos. Es cierto que el colegiado se comió la segunda tarjeta amarilla al de Camas por obstruir a un atacante local, pero no es menos cierto que la primera tarjeta es, cuanto menos, rigurosa. Además, el colegiado aplicó el mismo criterio para ambos equipos. Se podrá criticar si aplicó bien o mal el reglamento, pero no su equidad. Aquellos que se indignan porque Ramos no se fuera a las duchas en el primer tiempo deberían pedir, al menos, la expulsión de un par de jugadores del Elche, equipo que se dedicó desde el principio a meterle el miedo a Dios en el cuerpo a los jugadores madridistas jugando al límite del reglamento y más allá. 

No hay polémica en la prolongación. El tiempo se cumplió con el Madrid volcado en el área local, sería descabellado pensar siquiera que el árbitro pitara el final cuando un equipo está atacando. Por ese mismo motivo es normal y justo que concediera el saque de esquina. Si el balón hubiera acabado en saque de puerta es más que probable que el colegiado no hubiera indicado la reanudación del juego y sí el final del partido, como hemos visto cientos de veces. Mala suerte para los ilicitanos, pero no es mi problema. 

No hay polémica en el penalti. Carlos Sánchez empuja en dos ocasiones a Pepe delante de las narices del árbitro. Quizá riguroso, posiblemente de los que "nunca se pitan", pero es penalti. El agarrón de Pepe en la caída es posterior a la falta y carece de importancia. Y si me equivoco en mi juicio, y resulta que nuestro central engañó al colegiado, me importa un carajo. Hasta dos piscinazos descarados protagonizaron los jugadores del Elche en el área defendida por Diego López en las postrimerías del encuentro. Pues ea, ellos fallaron dos veces en su intento de entrampar a Muñiz Fernández y nosotros no. Ajo y agua. 

No hay polémica porque no puede haberla cuando quienes tratan de crearla son unos ganapanes que se han dedicado toda su vida a vender la burra de que al Madrí siempre le han ayudado los árbitros... ¡y ahora se asombran de que un colegiado pueda haberle regalado dos puntos al Real Madrid! Las polémicas se producen con gente seria, no con hipócritas y fariseos que tienen una doble vara de medir y no ocultan sus taras psicológicas evidentes en el rencor y odio que tienen contra un equipo de fútbol. No hay polémica porque con tarados no se puede discutir. 

No hay polémica porque no se puede convencer a nadie de que el mismo árbitro que no señaló como falta un codazo de Ballesteros a Cristiano en Levante, que dejó al portugués grogui, con un ojo a la funerala y la ceja partida, es un colegiado "promadridista", o que pretende ayudar al Madrid cuando hace dos jornadas anulaba un gol legal al Sevilla en el KK Nou y prolongaba el partido lo suficiente como para que los culos se agenciaran tres puntos. 

No hay polémica cuando el presidente del Comité Técnico de Árbitros, el ínclito Sánchez Arminio, el mismo que hace años, ante todo el colectivo arbitral, acusó al Real Madrid de ser culpable de que no les subieran el sueldo, el mismo que hace pocos días elogió la actuación de Sánchez Arminio en el KK Nou que supuso que el Far$alona se llevara los tres puntos, pone ahora a ese mismo colegiado a los pies de los caballos al dejarle en evidencia diciendo que se equivocó pitando el penalti o insinuando que su actuación podría haber estado condicionada por "problemas familiares". Eso no es "polémica", eso es un linchamiento que recuerda a lo sucedido con Tristante Oliva pero más grave, como corresponde a un organismo que hace mucho perdió la poca vergüenza que tenía y al que ya no importa que los árbitros se larguen dando un portazo tras haber sido presionados por no haber expulsado al entrenador del Madrid. 

No hay polémica tras las declaraciones del presidente del Far$alona, que parece no creerse lo sucedido. Normal, yo tampoco me creo que él no pueda pisar Brasil so riesgo de acabar en la trena por el cobro de comisiones ilegales. Pero que el presidente del Uefalona píe de un colegiado ya es el colmo de los colmos, no sólo por el hecho de que el máximo dirigente de un club opine sobre el arbitraje que ha afectado a otro club, sino porque se trate del dirigente de un club cuya relación con el estamento arbitral se ha caracterizado desde siempre, y especialmente en los últimos años, por el servilismo más rastrero de los de negro. Lo bueno de la intervención de Sandruco es que la ha realizado en español, otorgando así a los seguidores del club barcelonés que no son catalanohablantes la oportunidad de entender a su presidente sin necesidad de subtítulos. Pero que no se alegren demasiado; Rosell ha tirado de la universal lengua de Cervantes para asegurarse de que sus palabras fueran entendidas, cosa que no sucede cuando hace uso del otro idioma oficial de esa Comunidad Autónoma. Enhorabuena, amiguitos culés allende los Pirineos y el Valle del Ebro. 

No hay polémica en las declaraciones de ese fracasado proyecto de hombre que responde al apellido "Piqué" y al nombre de "Gerardo". Ejemplo del eterno complejo de los barcelonistas, que les lleva a estar continuamente pendientes del Real Madrid, o quizá único síntoma de vida inteligente entre el culerío, pues no es sino el reconocimiento de la superioridad merengue, el mancebo de Chakira no tardó en sacar a pasear su ingenio en Túiter y referirse al partido como "una película de humor". No hay polémica porque no dio tiempo a que surgiera, ya que Arbeloa no tardó en abofetearle los morros respondiéndole con una referencia a la afición al teatro de los culetes. El que se quedó en fuera de juego fue Angelotti, pero se le disculpa porque conoció el tuít del mendrugo Piqué en rueda de prensa, lugar que no deja mucho espacio para el ingenio. Y mejor que sea así, que a saber qué podrían hacer las ratas de la prensa con cualquier declaración en esa onda. Supongo que, en otras condiciones, el técnico merengue podría haber respondido que sí, que entiende a Piqué, que el tiene el deuvedé del arbitraje de Obrevo entre "Una noche en la ópera" y "Los bingueros". 

El Madrí pierde la vigesimo segunda liga de la Putafar$a

Siempre he creído que el escaso éxito de "el vasco" Aguirre, actual técnico del R.C.D. Español, radica en la poca confianza de los directivos de turno para con el proyecto que el mexicano pretende desarrollar. La necesaria paciencia que requiere construir una plantilla con una idea de juego, requisito indispensable para consolidar un equipo (si lo sabremos nosotros, los madridistas) se hace más evidente en el caso de Aguirre. Si tenemos en cuenta que el fundamento del fútbol es "darle patadas a un balón", no podemos más que reconocer que los jugadores dirigidos por el míster euskaldun-azteca están entre los más fundamentados del balompié internacional. Lástima que al tercer año, cuando llegan a la parte de "a un balón", el técnico ya haya hecho las maletas, porque como aprehendieran esa fase con la misma solidez con la que demuestran haber aprehendido la primera, "darle", y la segunda, "patadas", seríamos testigos de la consolidación de una de las máquinas más precisas de jugar al fútbol que jamás vieran ojos humanos. Pero como decía, la poca paciencia de quiénes le contratan, o quizá una característica pachorra mexicana que le impida impartir su idea de fútbol con más velocidad, hacen que los proyectos de Aguirre se queden en equipos de los llamados "peleones", que es como antaño, cuando no existía la dictadura de lo políticamente correcto, se denominaba "once hijosputa repartiendo leña". 

El Español de hoy día no iba a ser la excepción, y como no podía ser de otra manera exhibió ante el Real Madrid un amplio abanico de patadas y marrullerías que, por lo pronto y a falta del parte de guerra oficial, nos deja sin Varanne para la final de Copa, un partido que de pintar bien para el Madrid ha pasado a tener un color más oscuro que Essien por mor de las bajas ocasionadas en los últimos partidos de una Liga que, además, no valían nada. A mí no me molesta que los equipos practiquen un juego excesivamente duro con el Madrid; a mí lo que me molesta es doble vara de medir que estos equipos "aguerridos" exhiben cuando su oponente es el Bardeputonas. La manada de lobos salvajes tórnase en un rebaño de ovejitas cuando el de enfrente luce una casaca azul y grana. Y no es ya una cuestión de simpatías personales, sino de dignidad profesional. No pido que aticen a Messi como atizan a Cristiano -allá ellos si dejan que extrañas simpatías determinen su manera de jugar-, sólo pido que no se aparten cuando el bluff hormonado paseé hasta su portería con el balón. Sólo eso. Y esto no es una opinión personal, sino algo que cualquiera puede ver en un partido del F.C. Bardeputonas y que puede deducirse del simple hecho de que quien es "pichichi" en España sea incapaz de marcar un solo gol en tres eliminatorias de Champions, seis partidos. O cinco, si excluimos la vuelta frente al Bayern, de la que decidió borrarse. Si hasta la defensa de un decrépito Milan es capaz de disolver al argentino, a qué estarán jugando la del Betis o el Zaragoza.

Canaletas registró una gran afluencia de aficionados culés en cuanto el colegiado pitó el final del partido en Cornellá. (Foto, agencia EFE)

El caso es que el empate obtenido por el Madrí en Cornellá convierte al Far$alona en campeón de Liga. Un excelente resumen de lo acontecido en la presente temporada el que el equipo del odio a España campeone sin haber jugado, tan sólo por demérito del Real Madrid y el laborioso trabajo realizado por los pupilos de Aguirre, quiénes sin duda aprovecharon los barridos que realizaban por el césped de Cornellá cuando un merengón avanzaba con el esférico controlado para recortar la hierba a la altura exigida por los culos. Quién ha visto y quién ve a esta entidad. Pero tampoco iban a ser ellos la excepción. Junto a la desidia/agresividad, según el rival que tocara, otra explicación de este vigésimo segundo título del Far$alona -para tí, culé, el de los dos patitos- hay que buscarla en los extraños arbitrajes acontecidos durante la presente temporada. Y es que Ángel María "que más quieres que te dé, Sandro" Villar no podía fallar. Esta liga estaba decidida desde hacía mucho, prácticamente desde la segunda jornada liguera, cuando el Far$a consiguió darle la vuelta a un partido que se había puesto cuesta arriba en Pamplona gracias a un gol de Alexis en fuera de juego y la expulsión del osasunista Puñal por protestar la inhibición del trío arbitral en esa jugada. Otros dos puntos cayeron a la jornada siguiente, cuando se anuló un gol legal al Valencia que habría igualado en único tanto conseguido por los culos. En total, cinco puntos regalados cuando sólo se habían jugado nueve, lo que debe ser un récord mundial. ¡Más del 50% de los puntos obtenidos por los culos eran ilegítimos! Si quieren ver más, incluidos los robos que sufrió el Madrí, pasen y vean:




Si a esto añadimos un Madrid confuso, con Dios sabe qué historias en el vestuario, vulnerable en los balones altos porque, como todos sabemos, los topos tienen problemas a partir de cierta altura, zarandeado por la mal llamada prensa amiga dedicada a dividir a la afición y sembrar de dudas el proyecto, que el Far$alona haya igualado en Ligas al Madrí de hace treinta años o así tiene fácil explicación. Cualquier observador neutral se preguntaría cómo era posible que un equipo incapaz de ganar uno sólo de los partidos de eliminatorias de Champions, el de la vuelta contra el Milan, y que recibió la mayor humillación de la historia de ese torneo al caer por un contundente 7-0 ante el Bayern, haya sido el primero en la Liga por encima del equipo que la temporada anterior había caído frente a ese mismo Bayern en la tanda de penaltis. Y sólo habría que mostrarle el arbitraje de algún que otro partido que se puso complicado para los culos, más las imágenes de muchos de los goles de Messi, al que sólo faltaba que la defensa pusiera sendas filas de topes dorados unidos por cintas coloradas, como las que ponen en la entrada de las discotecas de pitiminí, para que ni se perdiera ni nadie se cruzara en su camino.

Ángel María "que más quieres que te dé, Sandro" Villar accedió a la poltrona federativa en 1988. La "Quinta del Buitre" estaba en su apogeo y las palabras que el entonces presidente blanco Ramón Mendoza pronunció ante un grupo de periodistas sobre lo difícil que iba a ser para el Madrí ganar una Liga con el vasco dirigiendo el fútbol español sonaban, cuando menos, exageradas. El tiempo ha dado la razón al desaparecido presidente. Cuando el mayordomo de Laporta accedió al cargo, el Far$alona acumulaba diez Ligas, con él en el cargo ha sumado doce. Pese a que Villar se perpetua en el poder -algo que criticaba a sus predecesores cuando llegó como un soplo de aire fresco a finales de los 80- no suma todavía los 60 años que tardó el Bardeputonas en ganar sus primeras diez ligas (entre 1928 y 1988). Si alguien todavía no quiere creer en la influencia de Villar en el devenir del club independentista durante las últimas décadas, mi enhorabuena. Debe ser muy bonito creer en los unicornios y que es Papá Noel quien deja los regalos la noche del día 24 de diciembre.

El F.C. Barcelona, notablemente engordado desde que eligió a Villar para su cuidado y alimentación.

 Finalizada por haber alcanzado la excusa de los puntos una Liga que ya estaba asignada desde finales de agosto, al Madrí sólo le queda batirse en su estadio ante el Atlético de Madrid para proclamarse campeón de Copa del Rey. Bueno, eso y el otro partido que está jugando, el de conservar al actual técnico al frente del equipo. Porque si bien es cierto que Villar y sus secuaces de negro han sido no ya determinantes en la consecución de la liga dos-patitos para el culerío, sino sus auténticos protagonistas, no lo es menos que el Madrí ha sido incapaz de mantener la línea ascendente que, bajo la égida de Mourinho, le había llevado a ser el campeón más goleador en toda la historia de la Liga. Ése equipo histórico está ya finiquitado, no así el técnico. Mou debe continuar contra viento y marea so peligro de cometer los mismos errores que han permitido al equipo independentista, al de miles de aficionados aborregados y estúpidos allende del Ebro, capaces de vender su dignidad por absolutamente nada, campar a sus anchas por la misma piel de toro que desean destruir. Villar no tiene nada que ver, o no debería, en los más de veinte técnicos que han pasado por el banquillo merengue desde que el vasco asentó sus posaderas en la poltrona de la Federación.

El Madrí lleva en guerra desde hace mucho tiempo. La diferencia es que ahora tiene un general. Y ya saben lo que se dice: mejor un ejército de ovejas dirigido por un león, que uno de leones dirigido por una oveja. Al portugués se le podrá acusar de muchas cosas. Perfecto seguro que no es. Pero no de resistir la pertinaz influencia de la prensa en nuestro vestuario, algo que está pagando hasta en su vida personal. Difícil es imaginarse el banquillo del Real Madrid en manos de alguien más idóneo para el aficionado. Otra cosa es que éste no sepa lo que quiere. Da igual. La misión del presidente es darle al aficionado lo que necesita, y más de este presidente que, a día de hoy, no tiene rival para unas elecciones que están a la vuelta de la esquina. Como ya he dicho en otras ocasiones, la marcha de Mourinho sería un balón de oxígeno para una prensa que ahora mismo está muy tocada, apartadas sus garras del vestuario y con una caída en las ventas que creen poder evitar poniendo al títere de turno al frente del equipo para que hasta el utillero pueda contarles su vida y milagros. El ver peligrar su estatus explica el grado de desquiciamiento al que se ha elevado el periodismo deportivo nacional. Hace años era impensable que a un técnico se le tildara de "nazi" y "asesino", y a los seguidores madridistas de "fascistas", "terroristas" o "franquistas". Están quemando sus últimas naves. Si Florentino cede, si es incapaz de asestar el golpe de gracia al enemigo que ya se arrastra por el suelo, se convertirá en el peor presidente de la Historia del Real Madrid, al que introducirá en una espiral que le llevará treinta años al pasado. Si lo impensable se produce, si Florentino Pérez reniega de su deber y entrega la plaza al debilitado ejército que la asedia, sólo merecerá un nombre, el de traidor. Aún así, tengo fe en que el madridismo de bien es mayoritario y, como los patriotas de 1808, se lanzará al monte para plantar resistencia. Ahora, sería una putada bastante gorda tener que ir en ese plan después de haber estado a punto de finalizar este conflicto. Más que nada, por la cara de tontos con la que habría de batirse a partir de ese momento.

La farsa de la cantera del Far$a.

El otro día me dio por mirar la web del diario Barça  Marca. A mí estos tíos ya me dan igual, de hecho, puestos a elegir, prefiero que se hundan, pero deberían plantearse vender un ratón para los usuarios madridistas. Una de esas promociones que hacen, ya saben, pero ésta con el éxito asegurado, más que las toallas o los vasos. Un ratón con el escudo del Madrí para que se identifique bien claramente a qué sector del público va dirigido, porque éste ratón ha de tener una característica muy particular, y es la de incluir una rueda 100 veces más resistente que la media y más adaptable a la huella digital del dedo. Oferta especial para los merengones que visitan su web, cuyo número disminuye a que cada día que pasa, porque teniendo en cuenta que irán a enterarse de lo que pasa en su club tienen que empujar no menos de cuatro veces a la susodicha rueda para encontrar la primera noticia, información o como se llame la basura que conforma ese diario, sobre el Real Madrid. Y es cansado, y desgasta la rueda. Creo que los madridistas refractarios que todavía siguen con la película esa de "queridos marquistas" se lo merecen. El diario se lo debe. Y encima les va a cobrar. Así que el negocio es redondo: ganas pasta con la dichosa promoción, promocionas el panfleto (ése es el objetivo y de ahí el nombre, pillar a incautos que se decidan a comprar ese tebeo deportivo para coleccionar los cupones) y te aseguras de que sigan visitando la asquerosa web, aún más repelente que el diario, que ya es decir. 

Antes mouyihadista...

...que prostituta en los aledaños del Nou Kampf

A lo que íbamos. Me metí en la web de los "mariquitas" "marquistas". No sé porqué lo hice. Estaba aburrido de la quietud noticiosa de estas fechas, estaba asqueado del ambiente navideño y quería cabrearme un poco. Ni idea. El caso es que lo hice. Y la primera noticia estaba dedicada al Far$a, cómo no. Como las otras diez o así. Digo noticia porque no me merece la pena buscar un diccionario para encontrar qué palabra debe usarse para referirse a un texto que elogia algo que todo el mundo sabe desde hace años. Me pongo yo a escribir ahora una entrada titulada "El sol sale todos los días", después de haber dedicado no menos de cincuenta entradas durante el año a informar que "el sol ha salido hoy", ¿y cómo se llamaría eso? ¿"Gilipollez"? ¿"Chaladura"? Pues eso, que lo dejo en "noticia", en este caso sobre que el Far$a "juega con 14 canteranos". Pues que bien, oye. Pero claro, hace tiempo que el panfleto dirigido por Campillo, cule reconocido, no informa de nada, y dedica todos sus esfuerzos a elogiar al equipo independentista de la esquina norte, principalmente para machacar el ánimo de los madridistas, para que no se diga que se olvidan de nosotros. Así que el contenido de la "noticia" giraba en torno a la cojonuda política de "cantera". 

Pero una cosa es que manipulen la historia aprovechando la floja memoria que algunos tienen y otra que todos los que recibimos este mensaje seamos idiotas. A estas alturas del serial todo el mundo con dos dedos de frente -y esos son los que importan; los demás ni cuentan, ni tienen remedio- sabe que el Far$alona nunca ha tenido una política de cantera. Jamás. Como no la ha tenido el Madrí. Como no la tiene ningún equipo con aspiraciones medianamente serias. El Far$alona, como le sucedió al Madrid de la "Quinta del Buitre" se encontró en una situación de ruina que le obligó a subir jugadores al primer equipo. Y salieron bien, otros salieron mal pero por alguna intercesión milagrosa de "La Moreneta", o gracias al agua de Lourdes mezclada con los polvos mágicos de la Madre Celestina, mejoraron notablemente. 

Olvidando  pequeños detalles como el de arriba, se mitifica la cantera. El fútbol pasa a ser un cuento de hadas en el que el Far$alona, cual hada madrina, consigue llevarse a niños del tercer mundo albaceteño para enseñarles a jugar al fútbol, curarles graciosamente sus problemas hormonales y convertirlos en estrellas del deporte al servicio del club de sus amores, configurando un paquete fácilmente vendible al público descerebrado, algo así como  Benji y Oliver a las órdenes de Teresa de Calcuta jugando en el equipo de la Casa de la Pradera. Si algo gusta al periodista deportivo español, cuya holgazanería es marca de fábrica, es aquello que pueda venderse sin mucho esfuerzo. Si además le proporciona otros objetivos, miel sobre hojuelas. Me refiero a ensalzar el fútbol superficial, carente de táctica y basado en la inspiración de los jugadores. El fútbol coñazo de discurso valdanista, para que nos entendamos. Aquí me tengo que enrollar más aún y retrotraerme a décadas pasadas. 

Desde niño se les ve cara de capullo. Así es bien fácil saber quién vale para el primer equipo.

 Allá cuando el Caudillo iba a Bilbao su yate Azor para ser recibido por una nube de gabarras vizcaínas, el periodismo deportivo era considerado el hermano frívolo del periodismo político o económico. Pero aún así, estaba realizado por gente que al menos sabía escribir. Lo de "pentacampeón" para referirse al Madrid de las cinco copas de Europa demuestra que esa gente manejaba no sólo el castellano, sino también el latín, hasta el punto de poder inventar palabras siguiendo normas seculares de formulación y conjugación ligüística. Eso se perdió durante cuando los de las gabarras las abandonaron para ir a llorar la muerte del Caudillo, más o menos. Entonces empezó a configurarse el periodismo zafio, bullero y de ataque, el del periodista como protagonista, el de la escuela de García, el de la tasca de bar y los complejos tradicionales de los españoles. Eso empeoró aún más la percepción que se tenía de ese periodismo. Con el tiempo, esa percepción desaparecería no porque los periodistas deportivos mejoraran su expresión y contenidos, sino porque  el periodismo "serio" acabó por coger los mismos vicios. Pero eso todavía quedaba lejos. Afortunadamente para los plumillas del balón, a principio de la década de los ochenta desembarca en España el técnico argentino Menotti, cuya verborrea de inspiración tardoborgiana dotó a lo de darle patadas a un balón de un fondo poético y filosófico encantó a los Tribuletes carpetovetónicos. Como digo, era todo verborrea vacía, hueca, pero quedaba muy bien. Valdano es actualmente el floripondio más visible de esta escuela, de ahí que haya acabado recalando en el universo para-lelos de PRISA. Gracias a esta escuela, el fútbol dejaba de ser un hosco enfrentamiento para transformarse en una metáfora de la vida, en una forma de entender la realidad y de concebir el mundo que nos rodea. Todo pamplinas, pero que ensalzaban al periodismo deportivo. La transformación de equipos de fútbol en un conjunto de coros y danza con música de Gardel tenía, no obstante, un problema: que no ganaban. Bueno, alguna que otra cosa sí, pero es que como ya no ganaran nada sería el acabose del empezose, que diría Mafalda, tan bien traída para este caso. La excepción, suele decirse, confirma la regla. 

Pero he aquí que con el Far$alona éste fútbol ramplón del tuya-mía-tuya-mía, sazonado con un discurso barato, mojigato, sólo capaz de asomar en sociedades con un sistema educativo desestructurado y un desconocimiento básico de la cultura humanística, sí ganaba. Y encima con un gurú, producto también de la canterta. Era demasiado perfecto. Obvio recordar a quien esto lee y, por tanto, persona de conocimiento y sabiduría, que para que esto sucediera hizo falta que el susodicho equipo controlase todos y cada uno de los estamentos deportivos nacionales y europeos. Todos. Esto se suele olvidar porque estropea el cuento de hadas y, además, es información, y por tanto no son los diarios deportivos lugar donde recogerla, pero es así. El presidente de la Federación Española se mantuvo en la poltrona gracias al presidente culero, que rompió la unidad de voto de la LFP, y su mano derecha es alguien que se jacta de su barcelonismo e incluso de ser el socio número uno de los ultras de ese club. Me refiero, obviamente, a Joan Gaspart, que encima es quien dirige las campañas electorales del déspota vasco. En Europa los tentáculos de la porquería fundada por un suizo racista, que no permitía jugar a españoles en ese equipo, y que tuvo a bien levantarse la tapa de los sesos, llegan hasta el último rincón, incluido el comité de delegación de árbitros. Con todo esto ya te puedes poner a jugar como la selección escocesa de 1878 que el éxito lo tienes asegurado. 

Vomitivo.

 "No dejes que la realidad te estropeé una buena noticia" dicen los periodistas. Así es en este caso, solo que peor, porque para que la mentira se mantenga es necesario que el receptor tenga la mentalidad de un niño de cuatro años. Lejos de cumplir el deber de cualquier medio de comunicación, esto es, educar al respetable, lo embrutece. La pantomima azulgrana decidió no cobrar por llevar publicidad en la camiseta y se puso el logo de Unicef. Encima, pagando. Oh, qué bonito. No recordarle al público que esta decisión se tomó porque ni los Chinos estuvieron dispuestos a pagar por publicitarse con el Far$a es una falta gravísima de ética. Pero ¿a quién le preocupan esas cosas? Por no hablar de lo que supone no informar a la gente de que jefe de proyectos de Unicef en Europa, Senes Erzik, es también vicepresidente primero del Comité Ejecutivo y vicepresidente del Comité de Árbitros, además de presidente del Comité de Responsabilidad Social y Juego Limpio y el de Licencias de Clubes. Ojo al cargo de vicepresidente del Comité de Árbitros. Éste tío, que trabaja para una organización que recibe dinero y publicidad del Far$a, mete mano en las designaciones arbitrales. Ovrebo, Stark... ¿se acuerdan? Esta es la realidad. Este es el secreto de la cantera culé. Una auténtica telaraña de corrupción cuyo último eslabón, por ahora, es saber que el hijo del sátrapa mayor, la foca gabacha de Platiní, un tal Laurent, es director para Europa de Qatar Sport Investiment. Les suena lo de Qatar, ¿no? La foundatión y eso. Por supuesto, a quienes sueltan una morterada anual para publicitarse en la zamarra culé les traerá al pairo si el Far$a gana o pierde, o si le muestran más tarjetas rojas o menos: seguro que para ellos la limpieza en la competición está por delante de todo. En un país normal esto sería carnaza de periodistas, pero aquí nada importa; el chou debe continuar. Es más cómodo que buscarse complicaciones investigando, denunciando y buscando la otra cara de la noticia, algo mucho más cansado que limitarse a añadir preposiciones o faltas de ortografía al discurso que se dicta desde el club  catalán.

 

No es de extrañar que el diario Marca, a falta del pan que suponían las filtraciones o las mentiras que ya nadie se va a creer visto cómo es Mourinho con estas cosas, siga exprimiendo el cuento de hadas. Por supuesto que ni Laurencio Platinón ni el tal Erzik, ni Stark u Ovrebo aparecerían en la "noticia" sobre los 14 culerines que juegan en el primer equipo del Far$alona. Es que tampoco me molesté e leerlo, pero fijo que no aparecía. Aparte de todo lo expuesto anteriormente, que se dé tanta importancia a eso en la web del Marca tiene otro motivo: arrearle al Real Madrid. Si la situación fuera a la inversa tengan por seguro que lo que estarían echándole en cara a la actual Junta merengue sería la ausencia de jugadores de talla internacional, el poner los millones en el banco y no en el césped... lo que sea. Pero vender gasto, y más como están las cosas, resulta bastante más complicado que la estafa de la cantera. Aparte, a estos la cantera madridista le importa un comino, como ha podido verse a raíz de la suplencia de Casillas que puso al canterano Adán bajo los palos ante el Málaga. El único interés real de estos mangutas en la cantera es meter jugadores nacionales en el equipo que, piensan ellos, están más predispuestos a recuperar el antiguo statu quo premourinho de colegueo con los periodistas. Eso a largo plazo; a corto, atizar a Mou. Lo cual no deja de ser llamativo de cómo funciona esta gente, porque habrá más posibilidades de que un canterano madure con un entrenador estable. Vamos, digo yo. 

En próximas entradas trataré la campaña "cantera vs. cartera" y demostraré las ventajas del modelo de "cartera", no sólo en el plano deportivo, sino también en el actitudinal y ético.

Tanto va el cántaro a la fuente, que al final aprende a ir sólo

Las últimas salidas del Madrid en Liga han sido tal que así. En Vallecas se fue la luz y tuvimos que jugar un lunes por la tarde. Lo de que se vaya la luz puede ser un accidente. En ese caso me da a mí que fue más bien lo de "haz que parezca un accidente". ¿Por qué? Pues porque uno espera de los "accidentes" que, tras estos, se depuren responsabilidades. A día de hoy no he visto que el Rayo Vallecano haya sido multado o sancionado por joder se esa manera una jornada de "lamejóligaermundo". Más que nada, para evitar que se repita, no vaya a ser que algún club se relaje y piense que no merece la pena tener una instalación eléctrica como Dios manda, que eso cuesta muchos cuartos, y volvamos a hacer el ridículo delante del mundo mundial. Aunque esto no sería problema para una inmensa mayoría consciente -listos que son como ellos solos- que "semos campeones der mundo" y lo las luces que funcionan y los céspedes bien cortados son cosas de los Uropeos, que no entienden "ná" de "fúrbol". Envidia que nos tienen. 

Cristiano en Vallecas durante el "sabotaje" del que no hay acusados. España hiede a Tercer Mundo.

 El caso es que pese al cambio de día el Madrid logró sacar los tres puntos mal que bien. Pero como digo, no paso nada en el país donde nunca pasa nada, así que no es de extrañar que jugáramos en Valencia, frente al Levante, en un campo que la Federación de Water-Polo inhabilitaría por exceso del líquido elemento. El balón botaba menos que una bola para jugar a los bolos, el encharcamiento era tal que lanzarse a por un balón en el centro del campo podría suponer acabar con el arriesgado defensa liado en las redes de una de las porterías cual merluzo, solo que más mojado. Llovía más que en la canción de los Mojinos Escocíos sobre el tatuaje que se hizo el cantante, tanto que, de haberse producido en tiempos de Noé, éste se hubiera negado a seguir los dictados de Yavhé, porque una cosa era un "diluvio" y otra lo que estaba cayendo. Pero el Madrid tuvo que jugar, vaya que si tuvo que jugar. Y ganó "in extremis". A Ronaldo, para que recordara en qué país estaba, le dieron un codazo en el ojo que casi le dejan ciego. El colegiado no pitó ni falta. Como esto de ganar a domicilio, cuando las autoridades deportivas se han tomado la molestia de permitirte jugar en un campo impracticable que, además, beneficia al juego del rival, nada dado a florituras, está muy feo, el jugador local Ballesteros decidió que ya estaba bien de chulerías lusas y se fue al vestuario madridista a impartir justicia a base de mamporros. La durísima sanción de los siempre bien ponderados comités antiviolencia, disciplinarios y tal fue la de condenarle a escribir cien veces "No atizaré a los contrario" y dejarle sin postre el miércoles. Es broma, la verdad es que no le castigaron ni con eso. 

Plash, chof, glu, glu, glu en la mejorligarmundo

 Salvados los tres puntos en Valencia frente a un equipo de segadores con complejo de Mohammed Alí, nos fuimos a Sevilla. Por si no llovía ya se habían asegurado que el partido se jugara un sábado cuando el Madrid había disputado Champions un miércoles. El domingo no podía ser porque coincidiría con el partido del Far$a, quien había jugado el martes. Que el far$alona jugara el día de las elecciones catalanas tampoco podría ser esgrimido como excusa para pasarlo a otro día, porque ése es un privilegio -uno más- de los culos. Recordemos que hace dos años el clásico se jugó un lunes porque al Far$alona no le interesaba jugarlo el domingo, mucho menos el sábado, y claro, puso como justificación lo de las elecciones autonómicas. Empezamos la semana con un clásico porque Pepita, tal y como rezaba la portada del SporK, así lo quería. Jamás se ha dejado de jugar una jornada de liga por coincidir con unas elecciones nacionales, pero si un día al Far$a le interesa mover su partido le bastará con que coincida con las de Uganda. Todo lo que quieras y algo más, Rosell, a lo que ordenes. 

"Madridismo" es que te tengan que sujetar los médicos porque quieres saltar al campo mientras te mana abundante sangre de una brecha en la cabeza, hijos de puta.

 Aquí nunca pasa nada hasta que pasa. Y ayer pasó. El Madrid fue incapaz de remontar el 1-0 que campeó en el marcador desde el primer cuarto de hora o así. Bueno, sí, porque logró dos tantos pero fueron anulados por el trío de la bencina arbitral por inexistentes fueras de juego, sobre todo el segundo. Discrepo con aquellos que hablan de mal partido como si a los nuestros se les hubiera olvidado cómo jugar debido a los efluvios del Guadalquivir o el aire de Triana. Es difícil enfrentar un partido cuando casi acabas de bajar del avión que te traía de Londres y el contrario ha tenido una semana para descansar y recuperarse de la enculada que le administró su eterno rival y que tratará de minimizar cumpliendo delante de su parroquia. Que esa es otra, que estoy hasta las narices de ver a equipos ejercer de cortesanas un día y salir al siguiente -cuando les toca jugar contra nosotros, oh, casualidad- con el cuchillo entre los dientes. Añádase a la receta un colegiado que desconoce el significado de la palabra "vergüenza", incapaz de tirar de tarjetas para impedir que el Betis parase el partido una y otra vez, en ocasiones con entradas bastante duras, tanto como para no ver unas clamorosas manos en el área bética, delante de sus mismísimas narices, y ya tenemos el potaje listo. Por si fuera poco, le mostró amarilla a Pepe por chocar contra un contrario tras la disputa de un balón mientras que Coentrao, en una jugada parecida, acabó con una brecha en la cabeza  mientras el bético se fue de rositas. 

Al Far$a no hay cojones de complicarle un partido, ni por parte de los jugadores ni por parte de los árbitros, y esto es así. En el minuto 70, frente al Sevilla, estaban como nosotros ayer. Llega el colegiado y expulsa a un sevillista por una agresión inexistente a Sex Fabregas y concede el gol de la victoria pese a ser precedido de un control con la mano. Así funciona esto. Ni colegiado ni contrarios van a crear problemas, mucho menos cuando hoy tenemos orgía independentista en el excondado aragonés. Así que me imagino que los chicos liderados por Ballesteros, transfigurado en un cariñoso caniche, permitirán que los culos se vayan a 11 puntos de ventaja respecto al Madrid. Pero esto es lo de menos. Lo realmente preocupante es el choteo que nos tienen en España como en Europa, el ir de tontos por la vida. Eso es lo peor. Bueno, eso y la panda de bastardos que copan los medios de comunicación, pero eso daría para mucho y ya se ha alargado bastante esta entrada.

Real Madrid, 0 - Villar y Rosell en cena íntima, 0

No voy a hablar del árbitro, y no porque haya hecho mella en mí el falso señorío de que no se debe hablar del de negro, sino porque me pongo de muy mala leche, de verdad. Lo de Clos Gómez hoy ha sido como para poner una denuncia en el juzgado de guardia, el "que más quieres que te dé, Sandro" elevado a la máxima potencia, mezclando el tradicional tongo arbitral de no pitar penaltis tan claros que al colegiado le debían doler los ojos con esa tendencia tan actual, tan de Pasarela Gaudí, de no matar al Madrid a cuchilladas pero sí sangrarle poco a poco, como quien no quiere la cosa, hasta que al final, famélico, vea escapar los puntos. Pero invito a cualquiera que lo haga. Estas cosas hay que contarlas aunque sólo sea para que a los hijos del susodicho le señalen los amiguitos del colegio en la esperanza de que, al menos por esto, al papá le dé por dar muestras de un mínimo de honradez en los próximos lances que le toque dirigir. 

Repito: si no hablo de este manguta con silbato no es porque crea esas zarandajas de que los colegiados unas veces dan, otras veces quitan, ni mucho menos esa otra de que el Madrid no debe/no puede quejarse de los colegiados. No lo hago porque me altero. Me pongo de muy mal yogurt y bastante he tenido con lo de esta noche. Porque esta ha sido una de esas noches en las que, gracias a Canal Pus, ha tocado bajar al bar a ver el partido. Cosa que había prometido no volver a hacer, lo que demuestra que no se debe faltar a las promesas, niños. Mi castigo ha sido acabar en el bar regentado por un abuelo culo -cuya afición desconocería hasta bien entrada la tercera edad, supongo, no me lo imagino animando al Far$a del Bobo Carrasco- y con culos viendo el partido. Es algo que jamás entenderé aunque Bernabéu nos lo dejó bien claro: la gente se divide en dos, los que son del Madrid y los antimadridistas. Nadie concibe a un merengue yéndose a las tantas de un domingo a un antro para ver cómo queda el far$a; que en cualquier antro donde vas a ver al Madrid haya una pareja de lolailos culeros haciendo el mono va con la consumición. ¿Y por qué tienen que hacerse notar tanto? ¿Por qué los culos hablan a voces y encima con ese tono gangoso? Parece que tienen un resfriado perpetuo producto de tantas horas arando las lindes., porque sueltan un aire a paleto que tira para atrás. Pero en cualquier lugar, ojo. Da igual que estés en Badajoz o en Albacete, los culos siempre hablan como si tuvieran una pinza en la nariz. Y a voces. Está el bar lleno de madridistas (lo normal) viendo y comentando el partido, y sin embargo sólo se oye a estos dos diciendo cosas como "gnémeri saca a Gñrobegto Soldado", "la Gristina sá tiráo" y similares. Supongo que esa gangosidad crónica es lo que les hace identificarse con el Far$alona, por lo del acento catalano-culé, digo. El caso es esto, sumado a lo de hoy, hace que salgas del puñetero bar como si hubieras perdido la Liga, la Champios y a tu santa madre.

Pero eso también tiene su lado bueno, porque llegas a casa y te das cuenta que tampoco es para tanto. El Madrid queda a cuatro puntos del Mierdaslona y la Federación faltando ¿cuanto? ¿ocho jornadas? Pues ya son puntos. Si al inicio de la temporada alguien nos hubiera puesto ante los morros estar no a cuatro, sino a dos puntos a estas alturas del campeonato, hubiéramos firmado con los ojos cerrados. Alguno dirá que no hace mucho teníamos diez. Pues entonces es que no acaba de enterarse de qué va esto de la Liga. Lo de la Liga consiste en obtener puntos a base de victorias -tres- y empates -uno- y al final el que más tenga gana. Siendo así el proceso es natural que haya momentos en que tengas mucha ventaja respecto a los rivales, y otros en los que tengas menos. Las cuentas se hacen al final. ¿Que no tenemos diez puntos? Toma, claro, es que lo anormal sería que hubiéramos aumentado esa ventaja de por sí astronómica. Lo de sacar muchos puntos te permite el lujo de perder alguno que otro, que es lo que estamos haciendo nosotros. Pero no pasa nada, más han perdido los culos. Ellos son los que deberían estar preocupados. Al final, con tener uno de ventaja, nos basta y sobra. 

¿Por qué, entonces, este histerismo de las huestes merengues tras el empate de hoy? No digo indignación por el arbitraje; digo histerismo por los cuatro puntos de ventaja. Que si se lo cuentas a cualquiera piensa que estamos tontos. Yo creo que no es porque vean peligrar la Liga, ni de lejos. A mí me da que es por eso tan español del "qué dirán". Desde que se sacaron diez puntos al equipo de la Federación española y europea cada frenazo del Madrid al título hacía que la chusma periodística nos pusiera de solfa y media y nos montara la de Dios. Cada punto perdido era como si hubiéramos perdido un hijo. Como digo, el miedo a la opinión ajena, algo tan español y tan mediterráneo, y tan próximo a la neurosis, es lo que hace que, a estas horas, el madridismo ande desquiciado por esos foros y redes sociales de Dios. Pero hombre, ¿por lo que digan estos matutes de Lama, Palomar, Carrasco y demás morralla nos vamos a preocupar? A estos, por principio, no habría que hacerles ni puñetero caso, conque más ahora que encima vienen a hurgar en la herida. Sobre todo cuando resulta que estamos cuatro puntos por encima del mejóquipodetoslostiempos según sus propios artículos y opiniones. Pues aún estando cuatro puntos por debajo era como para que nos hicieran una estatua, vamos, digo yo. 

Así que, a estas alturas de la película, estar a cuatro, incluso a tres puntos, está dabuten. Hombre, queda la cosa de que el far$alona no va a perder ni un punto en lo que resta de Liga, al menos por lo que llevamos visto. Siempre pasará "algo" para esto sea así. No es nuestro caso, pero como digo, no tengo ganas de hablar del colegiado. Con todo, hay otro motivo para estar tranquilos -no digo "para no perder la esperanza" porque es una idiotez, que parece que hoy hemos perdido una liga que lideramos con una amplia ventaja- y es el tema de la "presión". Que los jugadores están presionados, que se han visto con tanta ventaja que se han puesto nerviosos y cosas similares. Seguro que desde Barcelona nos vienen con estas sandeces, o desde Madrid, que ya cuesta distinguirlos. Claro que sí, seguro que están muy presionados. Seguro que si hubiéramos llegado al Calderón con diez puntos de ventaja habríamos saltado al campo a tocarnos los cojones, hablando en plata. Ni caso. Más centrado vas a estar y más vas a dejarte la piel cuando más cuentan los puntos que cuando tienes un colchón enorme que te proporciona tranquilidad y te invita a la holgazanería. Esto lo sabe hasta un tonto, por eso los de los panfletos probarcelonistas  y antimadridistas no lo saben. Y algunos merengones tampoco, me temo.

España, esa ex nación de idiotas redomados

A mí que al F.C. Bardeputonas le regalen un título es algo que me enerva, pero que puedo comprender. Ojo, no justificar. Es decir, entiendo que para dar más lustre a una Olimpiada se den casualidades que permitan alzarse con su primera Copa de Europa al "ejército desarmado" de la reserva en la que ha de celebrarse el evento. Por ejemplo, que el colegiado no viera la clarísima falta de Bakero sobre el portero del Kaiserslautern que supuso el gol "in extremis" que plantaría a los bicolores plantarse en la final, o que el rencilla encargado de dirigirla se inventara una falta en la frontal del área de la Sampdoria, faltando pocos segundos para la tanda de penaltis y, encima, en un lugar idóneo para un cañonero como Koeman. Entiendo todo eso de la misma manera que entiendo que en plena transición los dos equipos de la región en una situación más complicada para la estabilidad del proceso ganaran cuatro Ligas consecutivas,  lo que sin duda ayudaría a que más de un tibio se sintiera algo más integrado en el nuevo régimen. Que también es casualidad esa racha de Ligas entre un equipo, la Real Sociedad,  que no había ganado en su vida ni la Copa Danone, y otro, el Éthnic de Bilbo, que había  ganado la última liga cuando Francisco Franco hacía la mili, año más, año menos. Casualidades, digo. Pero que ayudaron a que la Transición fuera más transitable, ni lo duden. Eso sí, tras llegar los socialistas al poder sin que este país saltara por los aires, lo que se consideró la constatación de que el nuevo régimen democrático ya estaba plenamente establecido, la gabarra que los bilbaínos sacaban para celebrar los triunfos de su Éthnic quedó aparcada en espera de tiempos mejores que todavía están por llegar, como criadero de percebes y moluscos similares de esos que se agarran a la quilla de los navíos. 

Olerá a estafa, pero es lo que tiene la realpolitik. Y total, el fútbol sólo es un entretenimiento de las masas. ¿A quién le importa que el Madrid no gane una liga para que se la lleven los de la chapela? A los madrileños, quizá. Pero vaya, como estos no se quejan mucho tanto da. Yo todo eso lo entiendo, que no soy ningún pánfilo. Pero lo que no me entra en la cabeza es que al far$alona se le esté pavimentando una autopista para que llegue rápido, seguro y de manera confortable a la final de la Copa del Rey como quedó constatado ayer para los que todavía creyeran, pese a lo sucedido al Madrid en el KK Nou, que estas cosas no pasan, cuando el colegiado y el línier se comieron, al alimón, una mano clarísima de Pinto fuera del área  en el minuto 18 que hubiera supuesto que el far$alona tuviera que encarar lo que restaba de partido con diez hombres y, lo que es peor, que su entrenador hubiera tenido que jugar a ser técnico.

 El que se crea que el partido de vuelta -otra vez en casa, como contra el Madrid, no vaya a ser que se les complique la cosa a los chicos de Rosell- guarda algún interés, que se lo haga mirar. Como que van a echar unas manos tan evidentes para que luego el Valencia los apeé. El far$alona va a estar en la final sí o sí. Y  he aquí el problema, que a diferencia de otras ocasiones no acabo de entender el por qué. En serio, no entiendo este empecinamiento... porque lo más probable es que el adversario de los culos sea el Éthnic, al que bastaría un empate contra el Mirandés en Bilbao, con lo que estamos en vías de repetir el bochorno y la vergüenza que pasamos hace dos años, cuando la casualidad también quiso que coincidieran en el mismo estadio  las dos aficiones más separatistas, filoterroristas y antiespañolas que existen. En aquél momento más de uno pensó que era imposible tener peor suerte, que había que joderse, que parecía que nos había mordido la mano  Roberto Palomar... digo un cerdo. Dándole cancha a esta chusma para que se dedicara a reventar lo que debía haber sido una fiesta con sus relinchos separatistas, sus abucheos a la figura del Rey, su pitada al himno. Poniendo el foco encima de toda esta pandilla de separatas que en el fondo son tan españoles que les encanta ser el centro de atención para hacer alguna imbecilidad en plan folclórica. El híbrido entre Rompetechos y un curilla pedófilo del Mascaró hablando por una vez catalán en su mísera vida para pedir que se insultara al Jefe del Estado y a los símbolos nacionales. En definitiva, un circo vergonzoso que obligó a la televisión pública a realizar un montaje con actores para tener algo que poner en la previa (por ejemplo, un tío con pinta de gaditano oyendo el himno a la americana, con la diestra en el corazón, en vez de los culos enseñando el ídem a su alteza). Pero vaya, que son cosas que pasan. Dio esa casualidad en plena España zapateril, de efervescencia revolucionaria institucional, de relectura de la Constitución y todo eso. Qué mala pata, esperemos que no se repita y tal.

Coño, que yo entiendo que se manipule una competición, pero ¿para repetir esto? ¿Pero es que estamos tontos o qué? Pero a ver, ¿qué se le da a un colegiado para que le tangue dos penaltis al Madrid y le anule un gol legal, para que se coma las manos de Pinto fuera del área en el primer cuarto de hora y evite que el far$amoñas juegue con diez casi todo el partido? Pues que se le dé lo mismo pero para lo otro. No digo que para beneficiar al Valencia, sino por lo menos para pitar con justicia. Pero Villar, so burro, ¿es que quieres que te saquen los colores otra vez, tener que mirar al suelo cuando suena el himno de España porque al Rey le está cayendo la del pulpo? Y usted, majestad, ¿por qué no amenaza con no volver a pasar por ese calvario porque no, porque es Rey y de España, y no está dispuesto a permanecer como un gato de escayola mientras se le insulta y veja sólo porque a algún flipado se le ha ocurrido que la final ha de ser Étnic-Far$a? Que digo yo que estaría mejor que el rival fuera el Valencia, que la peña Yomus y los de España 2000 iban a ser un buen contrapeso de los cerdos abarretinados. Verá cómo no iban a entrar en el estadio tan gallitos, y menos silbar con tanto salero. 

Bonitas imágenes de la final de 2009 que algunos parecen deseosos de ver repetidas. Pues nada, allá ellos.

Manipular es feo. Manipular para no obtener nada es de tontos. Hacerlo para que encima te perjudiquen es de idiotas redomados. Pero si es que no se gana nada, nada. Ni realpolitik ni leches. Ni los de ETA van a entregar las armas ni los de CiU van a abandonar la ruta de la secesión por ganar la copa que lleva el nombre de una figura a la que desprecian, cuando no desean ver muerto, y que reina un país al que desean ver destruído. Que la pitada, los abucheos y los insultos, las pancartas de los Euskalpresoak y sus putas madres, y los culos mostrando sus ídems no nos va a suponer nada bueno. Que no. Hombre, dado el caso a lo mejor hay ciertas simpatías por esta gente, que mira son burros como sólo ellos pero también buena gente. Pero ni eso. Llevamos varios años en que es más fácil ver a Megan Fox desnuda en tu cama cuando llegas a casa del trabajo que al far$alona jugando con diez, y encima tenemos que aguantar las pijadas de toda la tropa del nordeste en plan niñas repipis y ultramimadas diciendo que uy, que qué mal pinta lo de los árbitros, pobrecitos ellos que en Europa llevan una racha de expulsiones que por cada culo que envían a la ducha antes del minuto 90 a los rivales les expulsan un equipo entero (no es broma, creo que la estadística de los últimos tres años era de 36 rivales expulsados por 3 culos), ay, que los van a perseguir porque no quieren que ganen la liga del "Estado español". Angelitos míos.

Para esto echan al Madrid y al Valencia de la Copa. Hay que joderse

Espero que alguien por ahí arriba reflexione y muestre no ya un poco de dignidad, sino la prueba palpable de que la perversión conocida por masoquismo no es una enfermedad extendida entre nuestras élites, y ya Rajoy, ya el propio Juan Carlos, levanten el auricular para comunicarle a Villar que como se repita lo de aquél año no va a quedar alfombra sin levantar en la RFEF. Que si tanto le gusta eso de dar directrices, directas o indirectas, para que se cumpla su voluntad, lo va a seguir haciendo, pero bien hecho, y que ya puede pasarle la factura por los servicios prestados al Bardeputonas el próximo miércoles. Tranquilo, que si sólo acaban el partido Alexis y su primo el de Coquimbo tampoco van a tener mucho de qué quejarse teniendo en cuenta todo lo que les han metido en el zurrón desde que Laporta mantuvo en la poltrona a Angel María y su vicepresidente, el socio "number one" de los Boixos. De lo contrario no sólo se correrá el riesgo de que la dignidad del monarca y, por ende, de la nación, sean agredidas por un rebaño de subseres, sino que se constatará que el régimen actual está para el derribo. Porque un régimen podrá aguantar todo tipo de dirigentes, excepto los idiotas redomados. Esperemos que Juan Carlos, que ha sufrido de primera mano los valores culés gracias a Undargarín, comprenda de una vez la auténtica esencia de esta canalla blaugrana y asuma su deber de luchar con constancia, y sin freno, contra ella, como ha mucho aprendimos ingente cantidad de patriotas. Lo que es bueno para los culos, es malo para España.

¡Dices tú de arbitrajes!

Dices tú de arbitrajes. Para arbitrajes los que me tuve que tragar yo en las semifinales de Champions, donde a la ida nos quedaron con diez por golpear Pepe un balón disputado con Alves, al que la corriente de aire volteó como un molinillo y sin técnico, y a la vuelta nos anularon un gol porque Cristiano, al recibir una falta, cayó sobre un defensor culé. 

Dices tú de arbitrajes. Arbitraje el que nos cayó en la Supercopa, donde Valdés zancadilleó con la mano a Cristiano en el área pequeña ante la atenta mirada de Teixeira Vitienes, que no quiso saber nada del asunto. 

Dices tú de arbitrajes. Para arbitraje el que nos sacudieron en la vuelta de cuartos de Copa del Rey, donde nos escamotearon dos manos claras, una de Abidal y otra de BusKKKets, y nos anularon un gol legal. 

Dices tú de arbitrajes. Ni la mitad de lo que va a decir nuestro rey y mucha gente cuando se repita la final de hace dos años en la que, gracias a la intercesión de los de negro, volverán a juntarse dos de las aficiones más ultras y burras, más antiespañolas y separatistas, más antimonárquicas y contrarias a cualquier símbolo nacional en un partido que se caracteriza, precisamente, por honrar al Jefe del Estado. Que hay que estar más tonto que un zapato para quedarse de brazos cruzados viendo cómo otra vez el cateto de Villar y sus cómplices mueven los hilos con el objetivo de plantar a estas faunas en las gradas de un estadio en el que sonará el himno y hará acto de presencia el Rey. En el pecado llevan la penitencia. Otra vez a aguantar abucheos orquestados, a poner en bandeja de plata a los burros pancatalanistas y a los éthnics de la chapela la posibilidad de escupir sobre la bandera y, sobre todo, de enseñar los culos. 

Dices tú de arbitrajes. Pues anda, que lo que dijeron Arsene Wegner y Anchelotti tras vérselas con los bicolores fue cosa fina. De los cuatro técnicos sancionados en los últimos dos años por sus declaraciones en ruedas de prensa, tres -los dos mencionados mas José Mourinho- lo fueron por declaraciones tras enfrentarse a los chicos de Catar Fundeision. Dices tú de arbitrajes y qué no se callaría el técnico francés del Arsenal después de ver cómo se quedaba con diez al ser expulsado Van Persie por golpear un balón cuando el colegiado había señalado que se parara el juego. Dices tú de arbitrajes y no es nada comparado con lo que contarían Drogba, Esien o Ballack de Ovrebo, colegiado que  se disputa con mister Ellis y su concomitón mister Leaf el dudoso honor de haber realizado el mayor robo en la Historia de la Copa de Europa (los ingleses, mira tú que casualidad, también beneficiando al far$a allá por tiempos de la maricastaña; hay cosas que nunca cambian). 

Dices tú de arbitrajes. Para arbitrajes el que le cayó al Villarreal  el sábado, donde el colegiado dejó de señalar una falta en el área tan clara como ésta:

Dices tú de arbitraje cuando hace dos días, como diría aquél, alardeabais de no decir nada.